Szczupła gimnastyczka

🛑 KLIKNIJ TUTAJ, ABY UZYSKAĆ WIĘCEJ INFORMACJI 👈🏻👈🏻👈🏻

Szczupła gimnastyczka

Access to this page has been denied because we believe you are using automation tools to browse the website.
This may happen as a result of the following:
Please make sure that Javascript and cookies are enabled on your browser and that you are not blocking them from loading.
Reference ID: #8a4be7ec-24b7-11ed-9550-564451436a4f

Obrazy Zdjęcia Ilustracje Grafiki wektorowe Wideo
Materiały udostępnione na wyłączność
Przeglądaj dostępne zbiory filmów i klipów (825) dla słowa kluczowego gimnastyka sportowa do wykorzystania we własnych projektach lub rozpocznij nowe wyszukiwanie, aby znaleźć więcej wspaniałych zbiorów filmów i klipów dodatkowych (b-roll).
© 2022 iStockphoto LP. Logo iStock jest znakiem towarowym firmy iStockphoto LP. Przeglądaj miliony zbiorów zdjęć, ilustracji i klipów wideo w najwyższej jakości.



Lowell Elizabeth - 04 We mgle zbrodni

Home
Lowell Elizabeth - 04 We mgle zbrodni



ELIZABETH LOWELL We mgle zbrodni Tytuł oryginału Blue Smoke and Murder Evanowi - dajesz mi radość i wsparcie Rozdział 1 Północna Arizona Sierpień, pół...

ELIZABETH LOWELL We mgle zbrodni Tytuł oryginału Blue Smoke and Murder Evanowi - dajesz mi radość i wsparcie

Rozdział 1 Północna Arizona Sierpień, północ Coś jest nie tak. Modesty Breck usiadła na łóŜku. Serce waliło jej jak oszalałe. WytęŜała słuch, Ŝeby mimo dudnienia w skroniach zorientować się, co wyrwało ją ze snu. Wokół starego rancza hulał porywisty wiatr. Nie zwróciła uwagi na świszczące podmuchy. Na wysoko połoŜonych pustkowiach północnej Arizony wiało zawsze. Hałas rozległ się znowu. Drewniana rama frontowego okna zaskrzypiała. Wysuszone, wątłe ciało Modesty teŜ trzeszczało przy kaŜdym ruchu. Powykrzywianymi przez reumatyzm palcami znalazła na nocnym stoliku okulary i wsunęła je na nos, dziękując Bogu za to, Ŝe słuch ma jeszcze całkiem dobry. Spod wąskiego łóŜka wyciągnęła po omacku dubeltówkę, jeszcze starszą niŜ ona sama. Włamywacz nie mógł przecieŜ wiedzieć, Ŝe zamek zwykle się zacina. Podniosła się z trudem i w tej samej chwili przez grube wełniane skarpety poczuła chłód drewnianej podłogi. Długi flanelowy szlafrok sięgający ziemi był u dołu poprzecierany. Mimo bólu zesztywniałych mięśni i stawów podeszła cicho do drzwi sypialni, które zawsze zostawiała otwarte, by wpuścić ciepło bijące od kuchennego pieca. Z salonu dobiegł głuchy łoskot. Na skrzypiącej drewnianej podłodze rozległy się kroki. Ktoś szedł po wytartym chodniku. Modesty uśmiechnęła się ponuro. W starym domu, w którym kaŜde skrzypnięcie znała jak własny oddech, nie potrzebowała alarmu antywłamaniowego. Za domem dziki kot zawył triumfalnie nad świeŜą ofiarą w blasku księŜyca. Jak wszyscy mieszkańcy starego rancza, zdziczałe koty same troszczyły się o swój byt.

Modesty czekała, nasłuchując odgłosów intruza, który myszkował po jej salonie. Otwierał stare kredensy i szuflady, zamykał je i szedł dalej. Nic nie znalazł. W końcu dotarł do kuchni. Modesty wiedziała, Ŝe jej nie zauwaŜy. Po cichu, uwaŜnie omijając poprzecierane chodniki i skrzypiące klepki, zakradła się do kuchni. Ciemna sylwetka włamywacza odcinała się na tle księŜycowej poświaty, wpadającej przez okno nad zlewozmywakiem. Drzwi spiŜarni zaskrzypiały, kiedy je otwierał. Zapaliła światło. Score zaklął i gwałtownie się odwrócił. No, ładnie. Stara cierpi na bezsenność. - Czarna kominiarka, jak w kronice kryminalnej odezwała się cicho Modesty. Jej głos był równie słaby, jak jej ciało. - Czarny kombinezon i kieszonkowa latarka. Co tu robisz, chłopcze? Score ruszył w jej stronę. Uniosła strzelbę. Przeładowałaby ją ale bała się, Ŝe się zablokuje i dubeltówka będzie bezuŜyteczna. - Wracaj tam, skąd przyszedłeś - powiedziała Modesty. Z otworów w kominiarce spoglądała na nią ciemność. - Spokojnie, pani Breck. Nie zrobię pani nic złego. MęŜczyzna był niski i gruby, i taki teŜ miał głos. Choć niewiele ją przewyŜszał, był umięśniony i nabity, co najmniej dwa razy taki jak ona. - Jestem panną, nie panią. MęŜczyźni nigdy mnie nie obchodzili. Same z nimi kłopoty. - Modesty wskazała strzelbą tylne drzwi. - Wynocha. Score zrobił kolejny krok naprzód, spojrzał na zdezelowaną strzelbę i roześmiał się chłodno.

- Ta stara dubeltówka prędzej wystrzeli pani w twarz, niŜ trafi mnie. Nie spuszczając wzroku ze strzelby, ukradkiem zaczął przysuwać się do Modesty. Sądząc po zamglonych źrenicach, staruszka była półślepa. Jeszcze dwa kroki i zabierze jej broń. Modesty zacisnęła wykrzywiony palec na spuście. - Nie zawaham się. - Słuchaj, babciu. - Score aŜ zatrząsł się ze złości. Opanował się jednak. To nie był odpowiedni moment, Ŝeby dawać upust wściekłości. WyŜyje się na siłowni. - Chyba przyda ci się trochę grosza. Mam przy sobie pięćset dolarów. Powiedz mi, gdzie są obrazy, a pieniądze będą twoje. Modesty miała ochotę zawyć triumfalnie jak dziki kot. Wiedziałam, Ŝe te obrazy są coś warte. Nie będę musiała sprzedawać zwierząt, Ŝeby zapłacić zaległe podatki. - Nie potrzebuję pieniędzy - oznajmiła. - A teraz wynocha. Zorientowała się, Ŝe męŜczyzna jest obok niej, dopiero kiedy lufa strzelby wycelowała w sufit. Score boleśnie wykręcił staruszce ręce i wyrwał broń. - Koniec zabawy - warknął. Spojrzał na zamek i zauwaŜył, Ŝe broń się zacięła. Prychnął zdegustowany i odłoŜył strzelbę na kuchenny blat. - Gdzie obrazy? - Mam tylko rodzinne fotografie. Nic ci po nich. ZbliŜył twarz do jej twarzy. Był tak blisko, Ŝe musiała odchylić głowę, by zobaczyć bladą, niewyraźną linię jego warg w otworze kominiarki. Wyglądał, jakby nie miał szyi, chyba Ŝe była równie szeroka, co ramiona. - Nie chcę pani zrobić krzywdy. Gdzie są obrazy? - Mam dziewięćdziesiąt lat. Nie boję się bólu. Score uśmiechnął się leniwie. - Tak? A jak długo będzie tu pani w stanie przeŜyć sama z połamanymi palcami u rąk?

Modesty jęknęła cicho. Najbardziej bała się, Ŝe wyślą ją do państwowego domu starców, gdzie przyjdzie jej umierać wśród jęków i zawodzeń obcych ludzi. Prędzej rzucę się ze skały. Przynajmniej odejdę, wiedząc, Ŝe Jillian nie będzie zaleŜna od Ŝadnego podłego faceta. Te obrazy są jej przyszłością. - Miałam jeden obraz, ale wysłałam go miesiąc temu do domu aukcyjnego koło Salt Lake City - odpowiedziała Modesty. - Odpisali mi w zeszłym tygodniu, Ŝe posłali go gdzieś do dodatkowej wyceny i jakiś kretyn go zgubił. Wargi męŜczyzny wykrzywiły się w nikłym uśmiechu. - Powiedziała pani pośrednikowi, Ŝe ma jeszcze dwanaście innych. Gdzie? - Skłamałam. Chciałam, Ŝeby myślał, Ŝe zrobi większy interes. - Nie wierzę. - Co znacznie waŜniejsze, nie wierzył w to równieŜ klient Score'a. Zabytkowy zegar w salonie wybił pełną godzinę. - Ostatnie ostrzeŜenie - powiedział Score. Jego dłonie w chirurgicznych rękawiczkach wyglądały jak wielkie blade maczugi. - PoŜałuje pani. - Nie pierwszy raz. Score wymierzył jej policzek. Cios nie powalił Modesty, ale był na tyle silny, Ŝe zadzwoniło jej w uszach. Zachwiała się, więc ją chwycił. Skrzywiła się, kiedy jego palce przycisnęły ścięgno do kości. - Niech pani posłucha. Nie lubię krzywdzić staruszek, ale nie mam wyjścia. Gdzie są obrazy? - Kto cię nasłał? - spytała. Uśmiechnął się szyderczo. - Gdybym pani powiedział, musiałbym panią zabić. - Ale zgadywać chyba mogę? - Gdyby pani zgadła, teŜ musiałbym panią zabić. Własny dowcip go rozbawił, jednak po chwili głos mu

spowaŜniał. Znów ją uderzył, ostroŜnie, pamiętając o jej kruchości i swojej sile. - Niech pani przestanie opowiadać głupoty i powie mi, gdzie są obrazy. - A skąd mam wiedzieć, Ŝe nie zabijesz mnie tak czy siak? Przez długą chwilę przyglądał się jej spod zmruŜonych powiek. - Targowałaby się pani z samym diabłem, co? - PrzeŜyłam Ŝycie na własnych zasadach. - Słowa Modesty nie pasowały do jej wątłego głosiku. Były mocne jak palce, które wbijały się w jej ramiona. - Nie mam zamiaru się teraz zmieniać. A jeśli mnie zabijesz, obrazów nie znajdziesz nigdy. - To juŜ coś - wymamrotał Score. - Przyznaje pani, Ŝe istnieją. - Ten dom postawili pionierzy, którzy mieszkali samotnie i umieli się bronić. Wybudowali kryjówki, których nawet Indianie z plemienia Pajutów nie byli w stanie odnaleźć. - śaden problem. PokaŜe mi je pani. - Chciałbyś. - Kiedy będzie pani krzyczeć, proszę pamiętać, Ŝe dałem pani wybór. Uwolnił jedną rękę staruszki i sięgnął do bocznej kieszeni kombinezonu. Wyjął pasek białego twardego plastiku, przypominający krótki cienki sznur zakończony z jednej strony języczkiem, a z drugiej klamerką. Modesty widziała na tyle dobrze, Ŝe rozpoznała plastikowy kabel. Sama uŜywała go na ranczo. Był poręczny i mocny - współczesna wersja powrozu. Świetny do związywania. Na przykład nadgarstków. Przełknęła ślinę w suchych ustach i wyciągnęła ostatniego asa z rękawa.

- Nigdy nie znajdziesz obrazów. - Spojrzała w stronę spiŜarni, której nie zdąŜył przeszukać. Score podąŜył za nią wzrokiem. - Oj, wydaje mi się, Ŝe znajdę. Nawet na nią nie spoglądając, odwrócił się i pobiegł do spiŜarni. Modesty rzuciła się do kredensu i otworzyła jedną z szuflad. Wyjęła stary nóŜ rzeźnicki z drewnianą rączką. Stal była ostrzona tyle razy, Ŝe straciła połowę grubości. Ale nic ze swojej straszliwej ostrości. - Co do... - zaczął Score. Doskoczyła do niego. Odruchowo wyciągnął rękę, Ŝeby zatrzymać cios. Kiedy poczuł piekący ból, stracił panowanie nad sobą. Uderzył staruszkę tak mocno, Ŝe zatoczyła się, wypuszczając nóŜ z ręki. Zachwiała się, wywróciła kuchenne krzesło i uderzając głową o krawędź starego Ŝelaznego pieca kuchennego, upadła bezwładnie na ziemię. Nie poruszyła się. Klnąc, Score spojrzał na czerwoną kreskę na ręce. Krwawił, ale lekko. Zwykłe przecięcie. Nie na tyle głębokie, Ŝeby trzeba było szyć. Starając się zapanować nad wściekłością, spojrzał na staruszkę. Wydawała się mniejsza. Wyglądała jak sterta szmat, nie człowiek. Zaklął i ukląkł przy niej. Widział w Ŝyciu wystarczająco wiele trupów, Ŝeby rozpoznać kolejnego. Zwykłe włamanie do domu staruszki zakończyło się morderstwem. - Stara wariatka - warknął. - Naprawdę myślałaś, Ŝe ci się uda. Uniósł jej głowę. Nadal miała na nosie okulary przekrzywione, ale to nie miało juŜ znaczenia. Jej oczy przesłaniało coś więcej niŜ zaćma. Pod rzadkimi siwymi włosami wyczuł w czaszce zagłębienie. Śmierć musiała być natychmiastowa, bo nie było śladu krwi.

- Stuknięta stara suka. - Wstał. - Nie mogłaś mnie posłuchać? Zaklął jeszcze raz i poszedł przeszukać spiŜarnię. Nie znalazł nic poza konserwami i torebkami ryŜu, mąki, cukru i fasoli. śadnych ukrytych półek, sekretnych drzwi ani podwójnego sufitu. Nic poza jedzeniem. Przeszukał resztę domu. Nic. Poszedł na tylny ganek i spojrzał na walącą się stodołę jakieś sto metrów za kuchnią. Owiał go wiatr. Silnymi, niecierpliwymi smagnięciami uderzał go w kombinezon, po czym pognał nękać starą stajnię. Score nie miał czasu przeszukiwać starego budynku. Niech wiatr się tym zajmie. Z tylnego ganku wziął butelkę oleju opałowego i wszedł z powrotem do kuchni. Nie pierwszy raz upozoruje na miejscu przestępstwa zwykły wypadek. I pewnie nie po raz ostatni.

Rozdział 2 Nad rzeką Kolorado 27 sierpnia, godzina 8.00 Jasna cholera. - Lane Faroe nie potrafił ukryć przejęcia. Ups, sorry. - Tyczkowaty nastolatek uśmiechnął się i spojrzał przepraszająco na Jillian Breck. - Nie szkodzi. - Jill równieŜ się uśmiechnęła, nie odwracając wzroku od huczącej i kotłującej się rzeki, której koryto w bazaltowym przewęŜeniu zmniejszało się o połowę. Woda parła zawzięcie do morza, przeciskając się między skałami. - Sama zawsze tak mówię, kiedy widzę Lava Falls. Za kaŜdym razem bystrze było inne. Właśnie dlatego uwielbiała tę rzekę. Masy wody spływające od jeziora Powella, znajdującego się trzysta kilometrów w górę rzeki, zmieniały się kaŜdego dnia. PrzybrzeŜne skały i głazy były podmywane i wciągane w nurt. Tam, gdzie utknęły, tworzyły nowy rodzaj fal, nowe prądy, zakola, dziury i wiry. Spływ Kolorado był zawsze inny, a jednak zawsze taki sam. Niebezpieczny. I zawsze przyprawiał o dreszcz. - Wygląda jak ogromny rozdeptany czekoladowy wąŜ stwierdził Lane. - Groźnie - przytaknęła Jill. Uwielbiała zmagać się z rzeką. Będzie jej tego brakować, kiedy skończy ze spływami, a chwila ta zbliŜała się nieuchronnie. śądzy przygód Jillian Breck nie potrafiła zaspokoić nawet dzika rzeka. MoŜe zamieni stare gospodarstwo Brecków w okazałe ranczo. Sprowadzi konie i kupi więcej bydła, wykopie staw do hodowli pstrągów, zorganizuje safari fotograficzne i łowieckie, warsztaty malowania w plenerze, i będzie serwować turystom jarzyny z własnego ogródka, nawadnianego wodą ze starego młyna.

A moŜe powinna pozostać rzecznym tułaczem, podporządkować Ŝycie rytmowi zmieniających się pór roku, uczyć kajakarstwa, spływów pontonem i technik przetrwania? Teraz chyba powinnam się skupić na rzece przede mną. Bystrze zmieniło się po ostatnim monsunowym deszczu. Tym razem muszę popłynąć inaczej. Dziś miała ochotę na spływ pełen wraŜeń, który zapadnie w pamięć wysokiemu przystojnemu nastolatkowi. Lava Falls jest w stanie podnieść poziom adrenaliny. Trzydzieści metrów w dole woda wiła się, wrzała i pieniła. Za olbrzymimi przybrzeŜnymi skałami czaiły się wiry i prądy wsteczne. Dookoła rozlegał się nieprzerwany, uporczywy, niemal ogłuszający ryk. Na prawo, pomyślała, kiwając do siebie głową. Dzisiaj jest mnóstwo miejsca. Podpłynę do tego wielkiego głazu przy brzegu, nurt rzeki obróci ponton, a wtedy wbiję mocno prawe wiosło i przepłynę w poprzek do drugiego brzegu. Lane zerknął kątem oka na przewodniczkę, która zorganizowała spływ rzeką Kolorado dla niego i jego ojca, Joego Faroe'a. Podejrzewał, Ŝe Jill jest od niego starsza o co najmniej dziesięć lat, ale to nie przeszkodziło mu zauwaŜyć, Ŝe jest niezła. Była szczupła i zgrabna jak gimnastyczka, ale biodra i cycki teŜ miała. Lane mógł do woli cieszyć wzrok, bo poza warstwą kremu z filtrem, niewiele mieli na sobie. Niełatwo być wysokim szesnastolatkiem. Większość kobiet, które wydawały mu się atrakcyjne, uwaŜała go za gówniarza, a dziewczyny w jego wieku wolały starszych facetów. Czasem Ŝycie jest do dupy. Za to widoki bywają cudowne. Jill odwróciła się i zaczęła schodzić stromą, nierówną ścieŜką, wydeptaną przez przewodników. Przychodzili tu oceniać jedną z najgroźniejszych przepraw na słynącej z

niebezpieczeństw rzece, która co roku pozbawiała Ŝycia kilka osób, zazwyczaj pijanych lub beztroskich, a czasem po prostu pechowców. - Idziemy czy płyniemy? - Joe Faroe uniósł brew i spojrzał na syna, który schodził z Jill do czekającego pontonu. - Zawsze moŜecie się przespacerować - podsunęła Jill, zanim Lane zdąŜył odpowiedzieć. - Szlak ma około sześciu kilometrów. Poczekam na was na dole. - Ja płynę - powiedział Lane do ojca. - Zastanawiam się tylko, czy dziewczyna ma dość siły, Ŝeby poradzić sobie z takim Ŝywiołem. Faroe pokręcił głową. Lane był bystrym chłopakiem, ale o kobietach wiedział niewiele. Podczas wycieczki Jill zagięła go co najmniej dwa razy, a mimo to nadal zgrywał maczo. Nie zauwaŜył, Ŝe inni przewodnicy, w tym męŜczyźni, liczą się z umiejętnościami i zdaniem Jill. - Jeśli chcesz, oddam wiosła twojemu tacie - rzuciła niewinnie Jill. - Jest silny, poradzi sobie. - Nie, dzięki - odpowiedział Faroe. - Wolę to zostawić specjalistce. - Mnie pozwoliłaś wiosłować tylko przy spokojnej rzece i kiedy popychał nas wiatr - mruknął Lane. - Brak siły nadrabiam sprytem. - Jill puściła oko do Faroe'a. Roześmiał się i objął syna ramieniem. - I tu cię ma. Na spływie liczy się nie tylko siła. Trzeba teŜ trochę pogłówkować. I powalczyć. Jednak nie tak, jak to zwykle robił Faroe. Cieszył się, Ŝe na rzece o jego bezpieczeństwo martwi się ktoś inny. W końcu po to są wakacje. Człowiek moŜe na chwilę przestać kombinować, jak zabić kogoś, kto chce zabić ciebie. - Eee tam. - Lane uśmiechnął się do Jill. - Wpadłaś kiedyś do Lava Falls?

- Dwa razy - odparła, dotykając skórzanego rzemyka na szyi. Wisiał na nim składany scyzoryk z ząbkowanym ostrzem, zakończony haczykiem. Był na tyle ostry, Ŝe gdyby wpadła do wody i zaczepiła o coś pod powierzchnią, jednym pociągnięciem przecięłaby mocne plecione szelki kapoka. Na szczęście nigdy nie musiała go uŜyć. I miała nadzieję, Ŝe to nigdy nie nastąpi. - Nie wolno walczyć z wodą. Trzeba się poddać prądowi. Po to właśnie masz kapok, na który bez przerwy narzekasz. - Bo jest za wąski w ramionach. - Twój tatą ma gorszy i nie marudzi. Faroe się uśmiechnął. Kapok był wygodniejszy niŜ kamizelka kuloodporna, ale nie miał zamiaru mówić tego głośno. Nie zamierzał psuć sobie wakacji myśleniem o pracy. - Mamie by się tu podobało. - Lane przyglądał się rzece. Miał oczy ojca. - Wątpię - odparł Ŝartobliwie Faroe. - Jest w dziewiątym miesiącu ciąŜy. Wolała zostać w domu. Tym razem to męska wyprawa. - Mam nadzieję, Ŝe nie zacznie rodzić, dopóki nie wrócimy. - Ma jeszcze cały miesiąc. - Jest olbrzymia. - Tylko jej tego nie mów. Ich ponton miał wypłynąć na bystrze jako ostatni. Inne, wśród krzyków i śmiechu pasaŜerów, niósł juŜ rwący nurt. Lane i Faroe podeszli za Jill do małego pontonu, usiedli na dmuchanej burcie i zanurzyli stopy w wodzie, aby opłukać zapiaszczone sandały, zanim przerzucą nogi do środka. Zapięli kapoki. - Gotowi? - spytała Jill. Odpowiedzieli, unosząc do góry kciuki.

Lane zajął miejsce na dziobie, Faroe z tyłu, a Jill usiadła pośrodku, na drewnianej ławce, przodem do kierunku jazdy, trzymając wiosła nad wodą. Inne pontony zdąŜyły juŜ opuścić wiry przed nimi. Jill bacznie obserwowała rzekę. Poprawiła kurs wpływając w nurt. Wpłynięcie na bystrze było kluczowym manewrem. Mogło dostarczyć niezapomnianych wraŜeń, ale w razie błędu groziło tragedią. Prąd przybrał na sile, spychając ponton w bok. Jill zanurzyła lewe wiosło i odepchnęła raz, aby skorygować kurs. Napotkawszy pierwszą z fal przód pontonu zakołysał się lekko. Jill spojrzała szybko na swoich pasaŜerów, Ŝeby sprawdzić kapoki. Lane czasami lekcewaŜył zasady. Nie lubił rynsztunku. Ryk pobliskiego wodospadu przypominał huk silników startującego samolotu. - Jesteś zapięty, Lane?! - krzyknęła Jill. Odwrócił się do niej. Miał zapięte dwa z trzech pasów biegnących w poprzek kamizelki. Końcówki trzeciego zwisały luźno. - Zapnij go! - Wskazała głową dyndający pasek. Spojrzał w dół. Gdy zorientował się, o co chodzi, zdjął jedną rękę z uchwytu bezpieczeństwa, by zapiąć sztywny pas. Dziób pontonu wpadł w pierwszą dziurę, po czym wystrzelił w powietrze niczym wierzgający ogier. Tratwa przechyliła się na bok, a Lane'a spryskała zimna woda. Zawył triumfalnie. Jill uśmiechnęła się szeroko. Wiosłując, lewą burtą zwróciła ponton do przodu, by nadać właściwy kurs. Zmiana kierunku i siła pędu sprawiły, Ŝe Lane stracił równowagę. Upadł do przodu i odbił się od burty pontonu. Kiedy w ponton uderzyła kolejna fala, wyleciał w powietrze. Po chwili runął do ryczącej rzeki.

Faroe wychylił się, Ŝeby chwycić syna, ale rwący nurt odciągnął Lane'a poza zasięg jego rąk. Śliski ponton był szybszy niŜ wierzgający pływak. - Płyń z nurtem! - krzyknęła Jill do Lane'a. - Nie walcz z nim! Zapamiętała miejsce, w którym chłopak zniknął pod wodą, wsparła się mocno na obu wiosłach i wyprowadziła ponton z głównego nurtu w prąd wsteczny przy prawym brzegu. Ponton wyskoczył naprzód, a potem zwolnił, wpadając w wir za wielkim głazem. Jill przybiła do głazu i gorączkowo obserwowała rzekę. - Tam! - krzyknął Faroe, wskazując palcem. Na spienionej powierzchni wody ukazał się czerwony kapok. Lane uniósł rękę i pomachał. Jill odetchnęła z ulgą. Rzeka ukryła chłopaka pod kolejną białą falą. Faroe zrzucił sandały, Ŝeby skoczyć za synem. - Nie - zakazała ostro Jill. - Poradzi sobie. Nie chcę was obu naraz w rzece. Lane wynurzył się z wody na grzbiecie kolejnej fali. Obrócił się na plecy, pozwalając się nieść nurtowi. Po chwili przemknął obok nich. Jill wiedziała, Ŝe inne pontony przystaną za wirami, aby go wyłowić. Nagle Lane gwałtownie się zatrzymał. Nurt parł dalej, wciągając go pod wodę. Chłopakowi udało się na krótko wynurzyć na powierzchnię, by zaczerpnąć tchu, po czym woda wciągnęła go znowu. I zatrzymała. Cholerny rozpięty pas! - Weź wiosła! -
Kinga sprzedała się za stówkę
Missy Martinez uprawia seks z masażystą
Naoliwiona piękność nadziewa się na chuja