Страшные истории с Реддита №8 (страница 1)

Чемодан с Розой

Моя подруга погибла из‑за ужасной шутки. Я бы хотел никогда не узнавать, что именно пошло не так.

По моему мнению, самые страшные смерти — это случайные.

На прошлой неделе я читал о матери, которая придавила новорождённого и задушила его во сне. Каждый год малыши умирают, когда их оставляют в жарких машинах. А потом слышишь истории о детях, которые играли в игры, вроде того мальчика, который спрятался в неработающем морозильнике и задохнулся во время пряток.

Можете представить? Представить, что вы ответственны за что‑то подобное?

Для меня это куда страшнее любого паранормального ужаса. Я бы лучше предпочёл призрака, чем чувство вины за то, что нечаянно причинил кому‑то вред.

Моя жена, Уэйд, — полная противоположность. Её не трогают случайности, но она боится хорроров про демонов и мстящих духов. Я ей говорю: «Эти вещи же не реальны, так зачем бояться?» Она отвечает, что случайности — без злого умысла, поэтому они не такие страшные, как убийственные духи, которые могут быть настоящими.

В этом она, пожалуй, права — в части отсутствия злого умысла. Но не насчёт призраков. Они не существуют. И если бы существовали, моя лучшая подруга точно бы меня преследовала.

В некотором роде, она это делает.

Когда я читаю о шутках, которые пошли не так… на мгновение перехватывает дыхание.

Меня душит вина. Прошло столько лет, а я всё ещё не знаю, была ли это моя вина. Меня никогда не обвиняли, а друзья говорят: перестань себя винить. Но как можно? Как двигаться дальше, не зная, был ли это я?

Роза сама залезла в чемодан. Мы с Лакишей помогли ей. Мы все были пьяны, хихикали. Она хотела удивить Болина. У неё был огромный тайный интерес к нему.

Позвольте объяснить.

Мы были на вечеринке. Наша компания дружила много лет, мы арендовали этот домик. Я, моя жена Уэйд (тогда она была просто моим объектом обожания), ее друзья Болин, Такер и Джей Би. А девушки, мои лучшие подруги — Лакиша, Роза и Кей. Были ещё люди, которых мы встретили в тот день во время похода, но их имена я уже забыл. Помню только, что мы все много выпили.

А Роза… она была в своём кокетливом периоде.

Роза была моей лучшей подругой. Но она не была идеальной. Она как бабочка, которая с каждого цветка пьёт нектар. Настоящая сердцеедка. Красивая, страстная. Я немного завидовал вниманию, которое она получала, и одновременно восхищался. Любой, кто был с ней, падал без памяти, словно она была любовью всей их жизни. Но она никогда не обязывалась.

Теперь её глаза были на Болине.

Я уже не помню, чья была идея спрятать её в чемодане — моя или её.

Все чемоданы лежали в подвале, потому что когда мы приехали в домик оставили их там. Лакиша сказала что‑то вроде: «Чемодан Болина достаточно большой, чтобы спрятать в нём тело!» И тогда Роза — или я — придумали, что она спрячется внутри. Чтобы подшутить над Болином, Роза решила надеть бельё. Когда Болин понёсет чемодан в свою комнату и откроет его, его ждёт сексуальный сюрприз.

Мы были глупыми, очень глупыми. Никто из нас не проявлял здравый смысл. Особенно пьяным.

Когда Роза втиснулась внутрь, причитая, что волосы застряли в молнии, мы с Лакишей пошли звать остальных, чтобы они занесли все сумки в комнаты. Я помню, что Болин занёс мою сумку — я оставался в палатке с Кей на улице. В доме не было достаточно комнат для всех, а мы хотели спать под звёздами. Кей ничего не знала о шутке, поэтому была в замешательстве, когда я настаивал, чтобы Болин проверил чемодан (подмигивание). После его ухода я рассказал Кей о Розе. А так как Кей была трезва, она сказала пойти проверить, не застряла ли Роза там.

Я проверил, чтобы убедиться, что чемодан не остался внизу лестницы. По крайней мере, я думал, что проверил. Но я был пьян.

Позже, когда мы все сидели на улице и смотрели фейерверки, я заметил, что Болина нет, и спросил Уэйд, куда он ушёл. Болин поднялся в свою комнату рано. Так как он так и не вернулся, мы с Лакишей предположили, что Роза там с ним, и её трюк с бельём сработал.

Утром, когда Болин спустился, мы с Лакишей с усмешками спросили его про прошлую ночь. Он выглядел растерянным. Тогда Лакиша спросила, где Роза, и он всё ещё не понимал. А его чемодан? Он ведь его открывал? Болин сказал, что кто-то просто сложил всю его одежду в шкаф, не зная зачем, и он даже не видел свой чемодан.

— То есть ты так и не открыл его? — спросила Лакиша.

Тревога расползлась по моему телу. Господи, подумал я. Лакиша рассказывала ему, что мы вынули его одежду, а Роза спряталась внутри, надеясь удивить его в белье… Но где была Роза? Никто из нас не знал. Мы быстро пошли будить остальных, надеясь, что кто-то видел её прошлой ночью.

Господи… Я же проверял? Я клянусь, я проверял.

Молитвы бежали в голове. Но я был пьян. Я не был уверен, проверял ли я на самом деле. Я спустился в подвал… …и там был чемодан. Всё ещё стоял внизу лестницы. Он был точно там, где мы оставили его, когда закрыли Розу внутри прошлой ночью.

Никто не хотел открывать чемодан. Ребята спорили, кто оставил его там. Джей Би сказал, что поднимал его, но заметил, какой он тяжёлый, и попросил кого-то другого взять. Каждый думал, что кто-то другой проверит чемодан. Болин не подумал проверить, потому что нашёл свою одежду в шкафу.

Стыдно признаться, но я остался снаружи, когда Лакиша потянулась к молнии. Уэйд вышла и присоединилась ко мне. Она сказала, что её пугают трупы, кровь и подобные вещи. Пока остальные проверяли содержимое чемодана, мы с Уэйд сидели на улице. Когда раздавались вздохи и шёпоты «Господи…», её пальцы сжали мои, а я закрыл лицо руками и заплакал.

Конечно, она задохнулась. Но это заняло долгое время. Полиция удивлялась, почему никто не слышал её криков. Кей стеснительно рассказала о фейерверках.

Шутка, которая пошла не так, постановили власти.

Мои друзья тогда и до сих пор говорят, что в конечном итоге Роза сама несёт часть ответственности за своё несчастье. Она самостоятельно приняла решение. Мы все были немного виноваты, но никто полностью не отвечал за трагический случай.

Но… это была моя рука, которая закрыла молнию.

Я лежал в кровати, думая о том, как она задыхалась… Почему она не кричала? Почему мы не слышали приглушённых криков? Я представляю её, зажатую во тьме, когда её мольбы о помощи остаются без ответа, и мне становится тяжело дышать.

Но настоящая причина, по которой я пишу это, в том, что сегодня утром я увидел новость: на пляже нашли женщину в белье, задушенную. Уэйд переключила канал, а когда я спросил почему, она удивлённо ответила, что подумала, что это может задеть меня.

— Почему? — спросил я. Это ведь не шутка.

— Я подумала о Розе. Знаешь, её бельё.

Наверное, в этом есть сходство. Честно говоря, раньше я особо не думал об этом моменте трагедии. Но теперь… теперь я вспоминаю, как после её смерти мы все перестали говорить о ней. Её смерть стала всего лишь заметкой в новостях. Деталей не публиковали. В нашей компании её смерть превратилась в табу. Как будто её никогда с нами и не было.

Мы все молча согласились забыть о ней.

Но чем больше я думаю о той новости, тем сильнее ощущаю тот день. То чувство сверху лестницы. Как будто смотришь вниз и видишь что-то, чего не хочешь видеть. То ощущение надвигающейся беды.

И мне плохо.

Потому что Уэйд тоже знала Розу. И помнила её. И я всё больше уверен: я смотрел вниз по лестнице до фейерверков, и там не было чемодана. А теперь я задаюсь вопросом… если Уэйд не видела, что было в чемодане, не открывала его и не трогала, как она могла знать, что Роза была в белье, когда умерла?

Источник

Мой сын из ниоткуда

Мои соседи говорят, что знают моего сына уже много лет.

А у меня никогда не было детей.

— Сколько ему теперь, восемь? Девять? — спросила соседка.

Я уставился на неё, не понимая, о чём она говорит. Она заметила моё замешательство.

— Твой милый мальчишка, — продолжила она. — Я видела, как он ехал на велосипеде по дороге. Он, наверное, уже в четвёртом классе, да?

Миссис Бэббидж была уже в возрасте, но я никогда не замечал у неё признаков слабоумия. До этого момента.

Я не знал, что ответить. Она смотрела на меня, склонив голову, будто это я всё путаю.

Я неловко открыл рот:

— А, да… мой мальчик.

Она просияла.

— Да, он, наверное, уже в четвёртом классе, правда?

— Конечно… да, — выдавил я. — В четвёртом.

— Такой славный мальчик, — улыбнулась она и вернулась к своим цветам.

Это был странный и немного грустный момент. Я подумал, замечал ли её муж что-то подобное.

Хотелось надеяться, что это просто случайная оговорка, а не начало деменции.

Я вытащил пакеты из машины и зашёл домой. После долгого дня преподавания я хотел лишь сесть, расслабиться и включить что-нибудь лёгкое.

Но едва я снял один ботинок, как почувствовал запах.

Что-то горело на плите.

Что-то с расплавленным сыром.

Что за чёрт?..

Я бросился на кухню — и едва не упал. Отчасти потому, что был в одном ботинке, но в основном потому, что… у плиты стоял худой мальчик и жарил макароны с сыром?

Я вскрикнул.

Но быстро взял себя в руки — включился преподавательский тон:

— Что… простите… кто ты? Что ты тут делаешь?

Мальчик с тонкими светлыми волосами резко повернулся ко мне. В его взгляде было такое же удивление, как и в моём.

— Папа… что ты имеешь в виду? Я же дома. Я здесь.

Он выглядел испуганным, растерянным.

И ещё — в его речи было что-то странное.

— Хочешь макароны, папа? Ешь. Ешь, папа.

Русский акцент?

Я заметил, что на нём висит огромная футболка… точно такая же, как моя.

Он был в моей одежде.

Я поднял руки, как на лекции, когда нужно утихомирить аудиторию.

— Послушай… Я не знаю, кто ты. И что всё это значит.

Мальчик испуганно распахнул глаза, помешивая еду деревянной ложкой.

— Это же макароны, папа… твои любимые. С перцем и сыром. Неужели не помнишь?

Его звали Дмитрий. Он утверждал, что я — его отец.

Где-то была мать, но он почти ничего о ней не помнил.

Только меня.

— Ты всегда был папой. Всю мою жизнь, папа. Всю мою жизнь.

Я пытался поговорить с ним спокойно.

Садился напротив, объяснял, что такого просто не может быть.

Но каждый раз всё заканчивалось тем, что он обнимал меня в слезах и умолял вспомнить.

Путаница усилилась, когда позвонила моя мать.

— Как мой внук? — спросила она.

Я опешил.

Разговор быстро стал неловким, пока я не попытался всё объяснить.

— Мам, о чём ты? У меня нет сына. Никогда не было.

Мама слегка ахнула. Потом рассмеялась и отчитала меня — мол, не стоит шутить на такие темы.

Потому что, конечно же, у меня всегда был сын. Умный мальчик, которому в эти выходные исполняется девять.

Я повесил трубку.

Стоял посреди кухни, оцепенев, глядя на этого странного, ожидающего чего-то славянского мальчика.

В следующие десять минут я только и делал, что спрашивал, где его родители.

А он всё больше пугался — как настоящий ребёнок — и снова и снова отвечал одно и то же:

— Папа, как ты мог меня забыть?

Так мы и зашли в тупик.

Тогда я решил подыграть.

Выпил эспрессо, чтобы прояснить голову, и сказал ему, что, видимо, от переутомления у меня «перемешалось» в голове. Извинился за то, что не помню, будто я его отец.

Он тут же оживился.

— Всё хорошо, папа. Всё хорошо, — сказал он и обнял меня. — Ты всегда так много работаешь.

Напряжение немного спало. Дмитрий закончил варить макароны, насыпал себе в тарелку.

Я вежливо отказался и просто наблюдал, как он ест.

А он наблюдал, как я наблюдаю.

— Ты теперь не злишься? Всё хорошо? — спросил он своим странным акцентом.

— Нет, — ответил я. — Не злюсь. Просто… немного растерян.

Глаза у него блеснули, в них мелькнула надежда.

— Значит, мы теперь можем быть как раньше? Нормально?

По шее пробежал холодок. Я не знал, что сказать, но почему-то очень не хотел произносить: «Да, теперь всё нормально».

Потому что это не было нормально. Совсем нет.

Этот ребёнок не был моим сыном.

Он начал ковырять еду, дрожа — как испуганная мышь, ожидающая утешения.

— Всё будет хорошо, — наконец сказал я. — Не волнуйся. Доедай свои макароны.

К своему ужасу, я обнаружил, что у Дмитрия есть собственная комната.

Мой домашний кабинет куда-то исчез. Вместо него — пустая комната с глиняными стенами, занавесками из льна, старинными деревянными игрушками и простой кроватью.

По воздуху тянуло хлебом и землёй.

Я наблюдал, как он играет с кубиками и волчками. Минут через тридцать он зевнул и сказал, что хочет спать.

Это было самым странным — укладывать его в постель.

Он не переоделся, просто запрыгнул в свою (соломенную?) кровать и попросил меня подержать его за руку.

Пальцы Дмитрия были холодные, чуть влажные.

Было неестественно — успокаивать чужого ребёнка, как собственного. Но, похоже, это сработало: он расслабился и затих. Никаких колыбельных, никаких сказок — просто держать за руку минуту.

— Спасибо, папа. Я так рад, что ты здесь. Рад, что ты мой папа. Спокойной ночи.

Я осторожно вышел, оставив дверь приоткрытой.

Через щель наблюдал, как около половины десятого он уже тихо посапывал, как спящий ребёнок.

Он заснул.

С опаской я позвонил Пэт — коллеге, с которой был в близком общении.

Её реакция оказалась такой же, как у моей матери.

— Харлан, ну конечно, у тебя есть сын. От брака со Светланой.

— С кем? — не понял я.

— Со Светланой. Ты познакомился с ней в Москве, когда ездил по Европе.

Да, я действительно пятнадцать лет назад читал лекции в Англии, Германии и России — по гранту. Но в Москве пробыл всего три дня…

— Я никогда не встречал никакую Светлану.

— Не выдумывай, Харлан, — раздражённо ответила Пэт. — Вы были вместе много лет.

— Сколько лет?

— Послушай. Я понимаю, что развод дался тебе тяжело, но не стоит притворяться, будто бывшей жены не существует.

— Я не притворяюсь. Я серьёзно. Я её не помню.

— Тогда тебе нужно поспать.

Я сделал глоток второго за ночь эспрессо.

— Но я спал. Всё нормально.

— Тогда я не понимаю, что это за шутка. Прекрати. Это жутко.

— Я не шучу.

— Ладно. Увидимся завтра. На дне рождения.

— На каком дне рождения?

— На дне рождения твоего сына. Господи, Харлан. Спокойной ночи. И выспись наконец.

Я не спал той ночью.

Всё время искал улики — в шкафах, в ящиках, в старых папках.

Находил счета за школьные принадлежности, детскую одежду, продукты.

На стенах висели фотографии Дмитрия — в разном возрасте.

Будто сама реальность перестраивалась под новую версию моей жизни.

Чем сильнее я пытался доказать, что не отец, тем больше появлялось доказательств обратного.

Разбудил меня Дмитрий. Я заснул на диване в гостиной.

Он сказал, что пришёл дядя Борис.

Дядя Борис?..

Я выглянул в окно — на крыльце стоял огромный светловолосый мужчина и приветливо улыбался.

За ним толпились другие люди, говорившие между собой по-русски.

— Хэлло, Хар-лан! — прокричал он сквозь стекло. — Мы пришли на бырсдэй!

Все они выглядели радостными, махали мне, приглашая открыть дверь. На них были длинные рубахи и штаны из ткани — какие-то традиционные костюмы?

Я был в полном ступоре.

Просто кивнул и тихо отошёл обратно на кухню.

Дмитрий подошёл и потянул меня за руку.

— Папа, пойдём! Их нужно впустить!

— Я не знаю никого из них.

— Знаешь, папа! Это же дядя Борис. Дядя Борис!

Я резко выдернул руку. Одно дело — подыграть ребёнку на ночь. Но совсем другое — впускать в дом толпу незнакомцев ранним утром.

Дмитрий нахмурился:

— Я сам открою.

— Подожди. Стой! — я схватил его за плечо.

Он вырвался:

— Отпусти!

Мы потянули друг друга, и сцена полностью открылась людям за окном.

Борис смотрел огромными, округлившимися глазами.

Дмитрий дёрнул сильнее, я — в ответ. Он поскользнулся и ударился головой о стол.

Борис крикнул что-то по-русски. Ему ответили. Я услышал, как кто-то дёргает дверь.

— Дмитрий, хватит! — крикнул я. — Давай просто… минуту подождём—

— Ты больно делаешь, папа! Ай!

Замок щёлкнул. В дом вломились шаги.

Я отпустил «сына» и увидел, как в комнату входят трое здоровых славянских мужчин с хмурыми лицами. Дмитрий спрятался за ними.

— Всё в порядке? — спросил Борис, глядя сверху сквозь спутанные светлые волосы.

— Да… простите… я просто… очень… запутался.

— Запутался? Почему ты ударил Дмитрия?

Мальчик потянул дядю за рукав и что-то зашептал по-русски. Лицо Бориса нахмурилось. Но прежде чем я успел что-то объяснить, всех мужчин отодвинули в сторону тонкие руки — и в дверном проёме появилась женщина.

Её глаза были красными, безжалостными.

Всё внутри меня уже знало, кто это.

Светлана.

На ней был свободный коричневый наряд, больше похожий на накинутую ткань, кожа — почти прозрачная, белёсая, будто у человека с сильнейшим альбинизмом.

— Харлан, — произнесла она, растягивая моё имя на три слога:

— Ха-рэл-аааннн.

Я никогда в жизни не испытывал такого первобытного страха перед человеком. Казалось, она соткана из самых тёмных уголков памяти.

Перед глазами мелькнули вспышки — она обнимает меня в Москве, у Красной площади.

Шепчет что-то на фоне собора Василия Блаженного.

Светлана положила руку на плечо Дмитрию и подняла взгляд:

— Скажи ему, что всё будет как раньше. Скажи, что всё станет нормально.

Нет. Этого не происходит. Этого не может происходить.

Босиком, в тех же вчерашних вещах, я бросился к задней двери, выскочил во двор и побежал к машине.

Пока эта новая «семья» пыталась понять, что случилось, я уже прыгнул в свой «Субару» и вдавил педаль в пол.

Отъехав, я глянул в зеркало заднего вида — и поклялся, что мой дом не выглядел как дом.

Это была хижина. С соломенной крышей.

Вернувшись в университет, я заперся в кабинете.

Отменил все лекции и встречи на неделю, сославшись на «личные причины».

Никто в отделе не знал, что у меня есть сын.

В моём кабинете не было ни одной фотографии, ни одной русской фамилии в документах.

Когда я спросил Пэт о нашем вчерашнем разговоре, она ответила:

— Каком разговоре?

Мама сказала то же самое.

С замиранием сердца я вернулся домой на следующий день.

И, переступив порог, понял: всё вернулось на свои места.

Никаких фотографий Дмитрия.

Никаких тревожных альбомов.

Комната с глиняными стенами — снова мой обычный кабинет.

До сих пор я не понимаю, что случилось в тот странный сентябрьский уикенд.

Но, изучая кое-что в архивах и старых записях, я начинаю думать, что в Москве тогда действительно столкнулся с чем-то древним.

С каким-то старым проклятием. Или заблудшей душой.

Или с чёрной ведьмой — чёрной ведьмой, скрывшейся под видом обычной женщины.

С тех пор в доме больше ничего странного не происходило.

Но иногда, разговаривая с миссис Бэббидж, я замечаю — она прекрасно помнит моего сына.

— Такой милый мальчик, — говорит она. — Всегда машет рукой, когда видит меня. Представляете, однажды даже угощал меня чем-то… по-моему, макаронами с сыром.

Источник

Продолжение (Страница 2) ТЫК!