Кондоленция. «Всё начинается с парка…»

Назад к оглавлению

Предыдущий раздел

Всё начинается с парка.

С весеннего парка, аллеи.

Светлой-светлой, тёплой аллеи — и скамейки под сенью ивы.

На этой скамейке, в лёгком горошистом сарафане сидит девушка. Она улыбается, держит в ладонях раскрытую книгу. Её глаза прикованы к строкам последней страницы. Последнее предложение… И она закрывает книгу. Откладывает её в сумочку, вскидывает руку, смотрит на наручные часы. Оглядывается.

Неужели, она опять пришла раньше и ей опять придётся сидеть и ждать?

Ну так… И не мудрено, чего там.

Не зря же она выбрала прогулять универ: договаривались! Вот и пришла пораньше. Например, чтобы и посидеть-почитать.

Читать она очень любит. В книгах слова такими картинами складываются! Так представляются ярко — руки так и чешутся всех-всех их рисовать.

Девушка улыбается, пожимает плечами. Опять раскрывает сумочку, достаёт синий «Бонд», простенькую зажигалку с колёсиком.

Щёлк-щёлк — и даёт огня, затягивается, откидывается на спинку скамейки.

О чём читать любит?

Да о всяком, на самом деле.

О высоких замках и сильных рыцарях, о дамах сердца и девах огня. Сейчас вот про фей читала, монографию Дойля. О девочках, которые встретили лесных жительниц на побережье лесной реки. Из этого могла бы получиться прекрасная сказка! Так и видится: пейзаж такой светлый, в лёгких зелёных, чуть разбавленных салатовыми тонах. Совсем чуть-чуть синего, можно ещё мягкой жёлтой пастели. А вот крылья зарисовать… Чтоб и полупрозрачность, и перепонки, чтоб живые, ещё и в движении…

Ох, доберётся она до мольберта! Уже эскиз представляет, да блокнот с собой не взяла. А стоило б!

Ну и ладно.

Как зовут девушку?

А вот это — вопрос очень правильный. Не какое у неё имя прописано в паспорте, а именно — «как зовут».

Как зовёт, если уж быть совсем точной.

Кстати, вот и он, тот самый, который её зовёт. Как обычно, растрёпаный и запыхавшийся, в пыльных брюках, рубашке мятой. Вспотевший весь, выдыхает.

— Да присядь ты, — девушка смеётся, ладонью хлопает по сиденью. — Давай сюда, — помогает, берёт нетяжёлый чёрный чехол, в котором гитара.

— Да, блин, — прыснул, затылок чешет. Опускается рядом. — Перерыва вот-вот дождался — и к тебе сразу.

— И что, даже прогул не поставят?

— Да начальник свой, я ему объяснил, куда и зачем мне надо, так он без проблем отпустил. Пожурил, конечно, ну, ничего. Нормально! — кивает, хлопает себя по коленям. Всё ещё тушуется, нервничает.

— Куда пойдём-то? — та гитарку откладывает, подсаживается чуть ближе.

— Уф-ф-ф… — закрывает глаза, не то, чтобы сильно, но увиливает из объятий. — Да к моим бы надо зайти. Мы ж концерт прощальный скоро даём. Посидим с ними, не против?

Девушка опирается локтём на спинку скамейки. Прядь смоляную с лица откидывает, головой матает. С доброй улыбкой смотрит на растерянного парнишку, вздыхает. Ну куда его деть-то, а?

Погулять обещали — а в итоге ведут к друзьям. Но… Что с него взять-то, сама тоже порой такая же.

— Не против? — он волнуется, переспрашивает.

— Нет, что ты, совсем-совсем нет. Прямо сейчас, или посидим ещё?

— Да чего тянуть, — тот вскакивает, как ужаленный. Перехватывает чехол гитары, закидывает на плечо.

Девушка снова вздыхает и улыбается. Тихо кивает. Да, правда, чего тянуть.

Сама встаёт — и берёт парня под локоть.

Так, вдвоём, они идут по аллее парка.

Солнце восходит, поднимается над облаками, застывая в самом зените — и витиеватые, когтистые тени, отброшенные от пары, тянутся двум молодым вослед.