Ciudad de las nubes
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Seymour
Mira fijamente su teléfono, piensa: suena, suena ahora. Pero sigue inerte.
17.38.
Bunny habrá terminado ya su turno de limpieza. Estará esperando con los pies y la espalda doloridos a que vaya a recogerla y la lleve al Pig N’ Pancake. ¿Estarán pasando coches patrulla delante de la ventana? ¿Estarán comentando sus compañeros de trabajo que algo pasa en la biblioteca?
Trata de imaginar a los guerreros de Bishop congregados en algún lugar cercano, coordinándose para rescatarlo. O —una nueva duda lo asalta— quizá la policía está interceptando su teléfono. Quizá la gente de Bishop no ha recibido sus llamadas. Piensa en las luces rojas moviéndose en la nieve, en el dron sobrevolando los setos. ¿Tendrá recursos el Departamento de Policía de Lakeport para hacer algo así?
El hombre herido está tirado en las escaleras con la mano derecha apretándose el hombro ensangrentado. Se le han cerrado los ojos y la sangre en la moqueta junto a él se está secando, cambiando el marrón oscuro por el negro. Mejor no mirar. Seymour dirige su atención a la larga sombra en el pasillo central entre Ficción y No Ficción. Menuda chapuza ha hecho.
¿Está dispuesto a morir por ello? ¿A dar voz a las innumerables criaturas que los humanos han borrado de la faz de la tierra? ¿A defender a los que no tienen voz? ¿No es eso lo que hace un héroe? Un héroe lucha en nombre de los que no pueden luchar por sí mismos.
Asustado y desconcertado, con el cuerpo tenso, las axilas sudorosas, los pies fríos, la vejiga a punto de reventar, la Beretta en un bolsillo y el móvil en el otro, Seymour se retira los cascos de sus protectores auditivos, se enjuga la cara con la manga de su cortavientos y está mirando pasillo abajo, hacia el aseo al fondo de la biblioteca, cuando oye, procedente del piso de arriba, una sucesión de golpes secos y estruendosos.