========== 12 ==========

Назад к оглавлению

Рюкзак за плечи, трамвай навстречу — и вперёд, подальше от рынка, в дорогу к мирским делам.

Мне ехать опять на Затейную. Там — в АТБ за едой и водой — и в квартирку с выходом в одиночество.

Как обычно сижу в дальнем углу, слушаю музыку. Закрыл глаза, прислонился к окну.

Я Тебя игнорирую?

Наверно. Быть может. Всегда так случается, когда есть дела. Когда нужно думать о чём-то важном, другом, не о близких. Ты — Ты всё-таки близкая, если всё ещё тут. Всё ещё думаю, как хочется пообщаться с тобой вживую. Услышать Твой голос, увидеть лицо. Хотя, скорее всего, в жизни мы бы с Тобой не сошлись. Да и без всего, что знаешь сейчас, всё равно ничего б не узнала, не прочувствовала, не поверила. Так что, быть может, так даже лучше.

Не то, чтобы мне не хватало Белой — просто — родное тянется близкому. Люди склонны в итоге выбирать людей, не кого-то другого, хорошо это или плохо. Да и нужен ли Тебе человек, который не знает Тебя, а уже влюбился? Сомневаюсь. В моей бы жизни такое тело так точно было бы лишним, мешалось только, от дел отвлекало, портило всю атмосферу.

Какую музыку слушаю?

Да как обычно, четверо братьев, поля зелёные (Brothers Four — Greenfields, по-вашему). Про мечты, город детства, забытые сказки.

Хочу сейчас говорить про Хмаровск? И да, и нет. Поверь мне, если ты была в каком-нибудь Николаеве или Измаиле, Хмаровск не станет открытием. Провинциальные городки в принципе между собой похожи. Есть исключения-звери вроде того же Харькова, Львова, Одессы — ну так о них и книги отдельные есть. Про Хмаровск вот нет пока, ту, что читаешь — первой и будет.

Интересно, смеёшься ли с моих шуток? Я не то, чтобы склонен, но толика доброй иронии, особенно с приставкой «само»— это всегда к месту: сможешь стебать себя — всё другое уже полегче.

Даяна ещё не завтракала, так что взял ей всего понемногу: чутка картошки, пакет риса, коробку чая, бутылку «Пепси». Немного мяса, буханку хлеба — сам когда-то жил на всём этом.

А вот и нужная мне хрущёвка.

Сел под дверью, перекурил — самое время передохнуть. С утра никотином не дышал, пора и честь знать, перерыв сделать.

С тлеющим бычком в руке открываю подъезд — в нос бьёт всё тот же чисто-отечественный аромат родины-матери, с оттенком грязи, любовной вонью.

Поднимаюсь по лестнице, уже занёс руку, чтоб бросить окурок в жестянку — и тут застыл.

Одна. Две. Три, четыре, шесть, семь. Пять валяются как попало, две сигареты вверх ногами — те, что вчера оставлял.

Тем вечером их также семь было.

Всё веселье и лёгкость как рукой сняло.

У Тебя ведь тоже такое бывает, да? Идёшь-идёшь, на своей волне, радуешься, веришь в высшее-лучшее, а потом — как по басам ударили, как треск грозы. Не гром, а именно треск. С таким ещё бумагу рвать могут. Звучит такой раскатистый, протяжный — а потом оглушающая тишина.

Вот и здесь также — застыл. Не настолько, чтоб пакет из рук выронить или оступиться, а просто замер, сделал пару шагов назад — и спешным шагом на выход — есть вещи, которые лучше обдумать.

Бомжи-призраки не покидают своих подъездов, оставленные им сигареты стреляют исправно. Не останься там ни одной, или лежи там парочка — всё в порядке, всё хорошо.

Но их там было столько же, что и днём ранее.

Самое время задать вопрос, который Ты, должно, давно ждала.

Меня пугает не неизвестность, а изменение привычных рамок. Да, в моём случае они и без того достаточно широки, но всё же имеют свои границы. И исчезновение Кореша — бомжа с Затейной, в эти границы не вписывается.

Нет, не то, чтобы бомжей-призраков невозможно убить — на той стороне тоже смертны, на свой лад только. Проблема как раз в том и крылась, что оконце в Вихрево исключало любые инородные сущности кроме тех, с которыми уже сожительствует. А помимо неё, Кореша, вездесущих теней и парочки алкобесов в этой хрущовке никто не прописан.

Хорошая новость в том, что со мной не здоровались. Плохая — с кем здороваться, я тоже не знаю, а нарекать ту сторону тьмой просто, чтоб разобщать — это только беду навлечь, сделать тайную опасность явной.

Ротти тоже принюхался. снова потянулся к двери в подъезд — я одёрнул его, отозвал.

О моём присутствии кто-бы-там-ни-был, выходит, знает в худшем случае ещё со вчера. Известно сущности и про Даяну.

Вот только что курил — рука снова за пачкой тянется — не люблю сюрпризы, особенно с той стороны. Они, если не умопомрачительные, то до смерти занимательные.

В любом случае, теперь я пойти к Даяне обязан, и дело не в банальном сочувствии или лицемерной заботе. Сейчас это касается моих прямых полномочий. Что-то убило Кореша — сомнений никаких нет. Труп для подтверждения искать бессмысленно — призраки тел не оставят. Да и в целом как-то тихо вокруг.

Знаешь, такие хрущовки имеют одну общую черту, в каком бы городе их ни строили. Просто посиди на лавочке, понаблюдай. Сможешь заметить следующее: дверь любого подъезда открывается раз двадцать минут. Или полчаса, разброс не так важен. Главное, что всё время кто-то уходит, возвращается, у дверей постоянно теплится жизнь. От пресловутых старушек до нищих студентов, тебе кто угодно откроет дверь, даже не станут спрашивать — довольно удобный способ войти в любой дом. Просто скажи, что Ты местная, но снимаешь с подругой, ключи на двоих — сейчас таких много, проблем не будет.

Вокруг этого дома я не нашёл ни души. В смысле настолько, что не видно даже прохожих, абсолютно пустой тротуар. С одной стороны — вроде мелочь, с той стороны — звонок.

Так на меня глянуть — забавно даже: сидит чувак на лавочке с пакетом еды, рюкзаком. Сидит и курит, стремается, как на измене, нервно на входную дверь косится, на окна первого этажа поглядывает. Себе чего-то надумал, боится теперь — ну, точно под чем-то. Напрягся весь, чтоб, походу, менты не спалили.

Ага. Менты.

Стряхнул пепел на землю, выдохнул, поднимаюсь, продолжаю курить.

Ты пойми меня правильно: я не робкого десятка, всякой херни не боюсь. Просто хочу понять, что она из себя представляет. Стоит ли кликать Прохора, чтоб подогнал мертвяков, снять ли кого-нибудь с прочих объектов — или всё хорошо, мы с Ротти и так разберёмся?

Действовать самолично, не оставив даже вестей — это совсем уж дрянь, так только герои и поступают. И умирают потом. Или устраивают бардак, ведущий к куче бессмысленных жертв.

Вздыхаю, иду к ларьку — там хоть продавщица живая. Беру поллитра «Хмельницкого», снова к подъезду.

Верчу в руках тёмную тару, смотрю, улыбаюсь — вижу, как над горлышком сгущается тьма.

— Ахой, алкобес, — здороваюсь с расплывчатой тенью.

Та уже вполне оформилась в силуэт — невысокий, приземистый. Четыре длинные лапки, тонкое тело-палочка, почти карикатурная голова.

— Ты прости, обманул тебя. Как зовут-то? — спрашиваю.

Тот в непонятках склонил на бок голову, глядит то на бутылку, то на меня.

— Вальдемар, — проскрипел бес. — Ты странный.

— Дело к тебе, Вальдемар. Ты Кореша знаешь?

— А вы кем будете? — тот насторожился, лапки сложил, потирает, сел передо мной на корты. — Чего вопросы такие задаёте? И псина ещё без намордника.

Ротти на такие слова оскалился, но рычать не стал, просто мордой мотнул.

— Смотрящий я, слыхал, может.

Тот побледнел.

Обычно алкобесы всё-таки чёрные, могут краснеть немного, когда балдеют. Но Вальдемар умудрился побелеть, и дело здесь не в горячке. Хорошо видно было, как беса терзают сомнения — верить ли, нет, спрашивать подтверждения, принять за правду — новенький, видимо. Я тоже не встречал его раньше, думал, тут другой будет.

— Кстати, а Гришнак где? Ты его ларёк занял.

— Съехал он, — коротко ответил бес. — На той улице, — указал лапкой через двойную сплошную, разделённую автостоянкой, — к другому дому подвязан. Сам предложил местами махнуться.

— Да не при делах я. Ахой, Инквизитор, прости, что не сразу сказал. Ты вчера с дамой был, чего вечер-то портить.

Как всегда севший и прокуренный, немного кортавый голос. Шепелявит чуть-чуть, заикается.

— Ахой, Гришнак, — я махнул подошедшему алкобесу, угостил сигаретой. Протянул ещё одну Вальдемару, отдал ему же пиво.

— Что расскажешь? — спросил его после.

Тот цокнул языком, выпустил густой дым.

— А что уже знаешь?

— А давай по порядку.

— Вихрево в Бурево переименуйте, так оно честнее сейчас. Предыдущий смотритель уже неделю как помер, а жаль, приятный малый. А раньше ко мне за поллитром бегал. Ну как раньше, чот месяц или как-то так. Плакался мне, что хочет уйти, а дальше ларька ни ногой — возьмёт на грудь, и снова домой, о делах начинает думать.

Я кивнул, тут же мотнул головой.

— Пока всё в порядке вещей. Что тебя напугало? Твой этот, — указал сигаретой на Вальдемара, — говорит, что ты сам просил поменяться.

Гришнак отвёл взгляд, закурил.

— Ты сам говорить не захочешь. Херово там, командир. Кореш первым сдох, смотритель ваш потом сдулся: изошёл на говно, талией — тоньше осиной.

Снова повисло молчание, нарушаемое редкими вздохами, разбавленное сизым дымом.

Я обдумываю его слова. Зная его, если он чего и рассказывает — это всегда по делу. Чётко, ясно, без недосказанностей.

Махнул рукой бесам, глаза закрыл.

«Призрак сдох, смотритель сдулся, значит. Говорить не захочу. Добрый Гришнак, сразу видно — в разведке работал при жизни, и как только до бутылки докатился? Не ценили твой талант, так хоть сейчас покрасоваться можешь».

Выдыхаю, закрываю лицо руками.

Формулировать вывод.

«Хорошо, что бы ты ни было. Плохо, но хорошо. Во-первых — ты слабая. Не Ты, а вот та ты, которая в подъезде. Слабая, потому что потенциал имеешь, а раскрыться до конца не можешь: говорить о себе напрямую запрещаешь, но косвенные описания отследить не способна. Далее — соответственно — до определённого предела влияешь на мысли. Кушаешь и наших и ваших, людей заставляешь истощаться, худеть».

— А как давно Виталик недоедать начал?

Гришнак затушил бычок о плитку, выпустил густое едкое облако.

— Да с тех пор, как к бутылочке присосался. Оно как-то всё вместе пошло у него. По всем фронтам плохо.

— А в подъезде ты сам когда последний раз был?

— Сижки там полтора месяца никто не стреляет. Вы-то где всё это время были? Вам маячили, между прочим.

— Где был, там и нужен, — я бросил бесу, возможно резче, чем следовало. — Не докладывали мне нифига, вот и не появлялся.

— Вам бы в театре играть, — Гришнак снова кивнул в сторону здания. — Вся публика вашей будет.

Я застыл, держа тлеющую сигарету у края губ. Медленно втянул дым, и ещё медленней выдохнул. Всего лишь несколько слов ни о чём, а сколько в них вложено.

«Вся публика моей будет. Обрадовал: не только Виталик, другие жители тоже».

Вообще, Солнце, просто зацени, в какой мы стране живём. Вот целый дом — в несколько подъездов, объёмый такой, большой, представляешь, да? Ну неоднократно же видела. Нарисовала его у себя там где-нибудь, да? Ну и там бабушки всякие, мамочки, дяди-тёти-алкаши-малолетки, студота-торчки-хикканы — любую шваль зарисуй, кто-нибудь да жить будет. Вот все эти бесценные герои нашего времени, которые рядом с тобой, рядом со мной — ходят, живут, что-то своё делают.

И все пропали, занифига. Дружно и только в одном доме, единомоментно. Не исчезли, а именно пропали, сгнили заживо и истлели. Так вот, что все они в этом доме пропали — это такое, херня случается. Комичность в том, что никто вообще не заметил.

Типа стоит себе такая обычная высотка. Только по ночам ни в одном окне света нет и по ту сторону дверей уже никого не водится.

Откуда такие выводы? Раз вся публика моя, то там только Даяна и неизвестность — больше мне сюда не к кому.

Мы докурили, я достал телефон: нужно сделать три звонка.

«— Здравствуй, милая. Позвони, пожалуйста, через полтора часа. Не забудь.

На том конце линии повисло молчание. Тяжело вздохнули, грустно усмехнулись.

— Помни: твоя грусть принадлежит мне. Никому не отдам.

— И я тебя люблю».

«— Эй-йоу, как ты чего там?

— Проснулся только. Что весёлый такой?

— Впиши в свои базы дом на Затейной 35.

— Затейная, Затейная... Это чуть дальше от центра, да? Ближе к набережной.

— Она самая.

— Хлебное местечко... Стоп, что? Весь дом сдаётся?

— Все четыре подъезда, пять этажей в каждом, ты не ослышался. Можешь уже искать квартирантов.

— Хера. Понял-принял, спасибо, чувак. Какую таксу просишь?

— Да от цен зависит, сам знаешь. А вообще 40%, пополам попилим.

— А хозяева что?

— Они сговорчивые.

Назар — мой знакомый риелтор, через которого я обычно и ищу квартирантов — на секунду провис. Потом хмыкнул.

— Ладно, как знаешь. Спасибо, обрадовал. Может, уже сегодня кого присмотрю.

— Давай, жду вестей».

«— Привет. Возьми пятерых, едь в Вихрево. Такси оплачу.

— Мамку свою оплатишь, мал ещё за меня проставляться. Куда ехать? С Вихрево проблемы?

— Кому я звоню, — смеюсь. — Да, всё ещё хуже, чем кажется.

— Ну, разумеется. Вспомнил бы ты ещё старика. Бывай, буду минут через двадцать. Крепкие или шустрые?

— Хер его, и таких, и таких парочку.

— Добро, малый. Будут».

Белую предупредил, риэлтора обрадовал, Прохора вызвал — вроде всё. Осталось дождаться подкрепления.

Так и сидим: я на лавочке, мелкий алкобес Вальдемар посасывает «Хмельницкое», стащил бутылку, ползёт к своему ларьку. Другой, постарше — Гришнак за ещё одной сижкой тянется. Рядом с нами — старая серая хрущовка. Оцарапанная литая дверь, сбитый порог, немного трещин вдоль стен. И задёрнутые занавесками окна.

Ты никогда не знаешь, в какой из соседних квартир обитает нечто, способное тебя сожрать. Просто, банально? Вот такой домик я сейчас наблюдаю. Домик, в котором сейчас живут трое: человек, одиночество, тьма.