ЧАСТЬ I Глава 1

Сто семь­де­сят дней он уми­рал и все еще не был мертв. Он драл­ся за жизнь с яростью заг­нанно­го в ло­вуш­ку зве­ря. В ми­нуты прос­ветле­ния его при­митив­ный мозг вы­рывал­ся из бре­да и при­нимал боль гни­юще­го те­ла. Тог­да он под­ни­мал не­мое ли­цо к Веч­ности и бор­мо­тал:

— Что там, эй? По­моги, Це­литель. По­моги, и все.

Бо­гохуль­ство да­валось ему лег­ко. Ру­гань бы­ла его язы­ком всю жизнь. Он ро­дил­ся в сточ­ной ка­наве двад­цать чет­верто­го ве­ка. Вос­пи­тывал­ся «дном» и го­ворил толь­ко на жар­го­не. Цеп­лялся за жизнь и мо­лил­ся, сквер­носло­вя. Иног­да его заб­лудший мозг пры­гал на трид­цать лет на­зад и вспо­минал свою дет­скую пе­сен­ку:

Гул­ли­вер Фойл, по­мощ­ник ме­хани­ка 3-го клас­са, трид­ца­тилет­ний, ту­пой и гру­бый, сто семь­де­сят дней дрей­фо­вал в кос­мо­се. Гул­ли­вер Фойл — смаз­чик, убор­щик, груз­чик, слиш­ком лег­ко­мыс­ленный, что­бы по­чувс­тво­вать го­ре, слиш­ком сон­ный, что­бы из­ве­дать ра­дость, слиш­ком пус­той для друж­бы, слиш­ком ле­нивый для люб­ви. Ле­тар­ги­чес­кие кон­ту­ры его ха­рак­те­ра вид­ны из ар­хи­ва Тор­го­вого Фло­та:

Фойл зас­тыл в мер­твой точ­ке. Трид­цать лет он плыл по жиз­ни, как не­кое бро­ниро­ван­ное чу­дови­ще, не­пово­рот­ли­вое и без­различ­ное, … Гул­ли Фойл, ти­пич­ный Сред­ний Че­ловек. Но те­перь он дрей­фо­вал в кос­мо­се, и ключ к его про­буж­де­нию тор­чал уже в зам­ке. Вот-вот он дол­жен был по­вер­нуть­ся и от­крыть дверь в ка­тас­тро­фу.

* * *

Раз­би­тый кос­ми­чес­кий ко­рабль «Но­мад» за­мер на пол­пу­ти меж­ду Мар­сом и Юпи­тером. Собс­твен­но, от не­го ос­тался лишь ис­ко­режен­ный ске­лет, за­мер­зший и мол­ча­ливый. По­ломан­ное и пог­ну­тое обо­рудо­вание, об­ломки ма­шин и ап­па­рату­ры за­вис­ли внут­ри неп­ро­ходи­мыми джун­гля­ми, пос­те­пен­но сбли­жа­ясь друг с дру­гом под дей­стви­ем си­лы вза­им­но­го при­тяже­ния.

Гул­ли­вер Фойл, единс­твен­ный, кто ос­тался в жи­вых, за­нимал инс­тру­мен­таль­ный шкаф на глав­ной па­лубе — че­тыре фу­та в ши­рину, че­тыре фу­та в глу­бину и де­вять фу­тов в вы­соту. Ни­каких дру­гих гер­ме­тичес­ких по­меще­ний тут не сох­ра­нилось. Шкаф имел раз­ме­ры боль­шо­го гро­ба. Шестью сто­лети­ями рань­ше са­мой изощ­ренной вос­точной пыт­кой счи­талось по­мес­тить че­лове­ка в та­кую клет­ку на нес­коль­ко не­дель. И все же Фойл су­щес­тво­вал в этой пог­ру­жен­ной во ть­му клет­ке пять ме­сяцев, двад­цать дней и че­тыре ча­са.

* * *

— Кто ты?

— Гул­ли Фойл ме­ня зо­вут.

— Где ты?

— В глу­боком кос­мо­се я жи­ву.

— Ку­да ты нап­равля­ешь­ся?

— Смерть — мое наз­на­чение.

На сто семь­де­сят пер­вый день борь­бы за свое су­щес­тво­вание Фойл от­ве­тил на эти воп­ро­сы и оч­нулся. Сер­дце его су­дорож­но ко­лоти­лось, гор­ло пы­лало. Он схва­тил­ся в тем­но­те за ре­зер­ву­ар с воз­ду­хом. Тот ока­зал­ся пус­тым. Тре­бова­лось не­мед­ленно его за­менить. Итак, день нач­нется с еще од­ной схват­ки со смертью. Это Фойл вос­при­нял с не­мой по­кор­ностью.

Он по­шарил на пол­ках сво­его шка­фа и на­щупал рва­ный ска­фандр. Дру­гого на бор­ту «Но­мада» не бы­ло. Он зак­ле­ил ды­ру, а вот за­рядить или за­менить пус­тые кис­ло­род­ные бал­ло­ны на спи­не не смог. Воз­ду­ха в ска­фан­дре хва­тало на пять ми­нут…

Фойл от­крыл дверь и сту­пил в чер­ную сту­жу кос­мо­са. Выр­вавший­ся с ним влаж­ный воз­дух прев­ра­тил­ся в кро­шеч­ное снеж­ное об­ла­ко и поп­лыл по ис­ко­вер­канно­му ко­ридо­ру глав­ной па­лубы. Фойл на­лег на пус­той ре­зер­ву­ар и вы­тол­кнул его из ка­меры. Ми­нута прош­ла.

Фойл по­вер­нулся в сто­рону гру­зово­го от­се­ка. Его дви­жения бы­ли об­манчи­во мед­ли­тель­ны. Он от­талки­вал­ся от по­ла, стен, об­хо­дил скоп­ле­ния хла­ма… Вле­тел в люк. Прош­ло две ми­нуты.

Как на всех кос­ми­чес­ких ко­раб­лях, воз­душные ре­зер­ву­ары «Но­мада» рас­по­лага­лись вдоль длин­но­го ки­ля, опу­тан­ные сетью труб. Еще ми­нута на от­со­еди­нение. Фойл не знал, ка­кой ре­зер­ву­ар выб­рал. Пуст он или по­лон вы­яс­нится толь­ко в ка­мере. Раз в не­делю он иг­рал в кос­ми­чес­кий по­кер.

В ушах за­шуме­ло. Воз­дух в ска­фан­дре быс­тро ста­новил­ся не­год­ным для ды­хания. Фойл тол­кнул мас­сивный ци­линдр к лю­ку и ки­нул­ся вслед за ним. Прош­ло че­тыре ми­нуты. Он про­вел ре­зер­ву­ар по ко­ридо­ру глав­ной па­лубы и от­крыл ка­меру.

Фойл зах­лопнул гер­ме­тичес­кую дверь. На­щупал на пол­ке мо­лоток. Триж­ды уда­рил по про­мер­зше­му ци­лин­дру в на­деж­де ос­ла­бить кла­пан, и с мрач­ной бе­зыс­ходностью по­вер­нул руч­ку. Из пос­ледних сил рас­пахнул шлем, что­бы не за­дох­нуть­ся в ска­фан­дре, по­ка ка­мера на­пол­ня­ет­ся воз­ду­хом… ес­ли в ре­зер­ву­аре есть воз­дух. Он по­терял соз­на­ние, как и мно­го раз до то­го, воз­можно, нав­сегда.

— Кто ты?

— Гул­ли Фойл.

— Где ты?

— В кос­мо­се.

— Ку­да нап­равля­ешь­ся?

Фойл при­шел в се­бя. Он был жив.

Он не тра­тил вре­мя на бла­годарс­твен­ные мо­лит­вы, а про­дол­жал бо­роть­ся за жизнь. Об­ша­рил в тем­но­те пол­ки, где дер­жал пи­щу. Там ос­та­лась все­го па­ра па­кетов. Так как он все рав­но в ска­фан­дре, мож­но еще раз вый­ти в кос­мос и по­пол­нить за­пасы.

Он сно­ва вып­лыл на мо­роз и свет. Из­ви­ва­ясь, вновь про­шел глав­ную па­лубу: не бо­лее, чем кры­тый ко­ридор в кос­мо­се. На­поло­вину сор­ванный люк ви­сел на од­ной пет­ле. Дверь в ни­куда, в чер­ниль­ную пус­то­ту и ле­дяные ис­кря­щи­еся звез­ды.

Ми­нуя люк, он уви­дел слу­чай­но свое от­ра­жение в по­лиро­ван­ном ме­тал­ле… Гул­ли Фойл, вы­сокое чер­ное соз­да­ние, бо­рода­тое, пок­ры­тое кор­кой за­сох­шей кро­ви и гря­зи, из­можден­ное, с боль­ши­ми тер­пе­ливы­ми гла­зами… Пот­ре­вожен­ный хлам тя­нул­ся за ним, как хвост ко­меты.

На об­ратном пу­ти, поб­ро­сав пи­щевые па­кеты, кон­цен­тра­ты и ку­сок ль­да из взор­вавше­гося во­дяно­го ба­ка в боль­шой мед­ный ко­тел, Фойл ос­та­новил­ся и сно­ва взгля­нул на се­бя… И в не­до­уме­нии зас­тыл. Он смот­рел на звез­ды, став­шие ста­рыми зна­комы­ми за пять ме­сяцев. Сре­ди них ока­зал­ся са­моз­ва­нец. А по­том Фойл по­нял, что смот­рит на тор­мо­зящий кос­ми­чес­кий ко­рабль…

— Нет, — про­бор­мо­тал он. — Нет.

Он пос­то­ян­но стра­дал от гал­лю­цина­ций. Фойл по­вер­нулся и поп­лыл на­зад в свой гроб. За­тем взгля­нул опять — все еще тор­мо­зящий кос­ми­чес­кий ко­рабль. Фойл по­делил­ся мыс­ля­ми с Веч­ностью.

— Уже шесть ме­сяцев, — про­из­нес он на улич­ном ар­го. — Нет? Ты слу­шай ме­ня, ты. Иду на спор. Смот­рю еще, ес­ли ко­рабль, я твой. Но ес­ли нет, па­ря… ска­фандр прочь, и с кон­ца­ми. Киш­ки на­ружу. Иг­ра­ем чес­тно, и все тут.

Он пос­мотрел в тре­тий раз и сно­ва уви­дел тор­мо­зящий кос­ми­чес­кий ко­рабль.

Это знак. Он по­верил: спа­сен.

Фойл встре­пенул­ся и бро­сил­ся, как мог, к кон­троль­ной руб­ке. У лес­тни­цы од­на­ко взял се­бя в ру­ки. Ос­тавше­гося воз­ду­ха хва­тит на ми­нуту. Ки­нул на приб­ли­жа­ющий­ся ко­рабль мо­лящий взгляд. Рва­нул­ся в инс­тру­мен­таль­ный шкаф и за­пол­нил ска­фандр.

Фойл под­нялся на ка­питан­ский мос­тик. На пуль­те уп­равле­ния на­жал кноп­ку «Све­товой сиг­нал». Две то­митель­ные се­кун­ды он му­чал­ся. По­том его ос­ле­пили яр­кие вспыш­ки, три трой­ные взры­ва, де­вять мо­литв о по­мощи. Он на­жал на кноп­ку еще дваж­ды, и еще дваж­ды вспы­хива­ли ог­ни, и ра­ди­оак­тивные ве­щес­тва в ава­рий­ных сиг­на­лах за­пол­ня­ли кос­мос во­ем, ко­торый при­мет лю­бой при­ем­ник, на лю­бой вол­не.

Кос­ми­чес­кий ко­рабль вык­лю­чил дви­гате­ли. Его за­мети­ли! Его спа­сут! Он пе­реро­дил­ся. Воз­ли­ковал.

Фойл ныр­нул в свой шкаф и от­крыл ска­фандр. Из его глаз по­тек­ли сле­зы. Он стал со­бирать иму­щес­тво… ча­сы без ци­фер­бла­та, их он ис­прав­но за­водил прос­то для то­го, что­бы слы­шать их ти­канье. Яй­це­рез­ку, на ни­тях ко­торой он на­иг­ры­вал не­замыс­ло­ватые ме­лодии. Раз­водной ключ с де­ревян­ной руч­кой. Ее он сжи­мал в мо­мен­ты тос­кли­вого оди­ночес­тва… Ша­ря по по­лу в тем­но­те, он ди­ко за­хохо­тал над со­бой.

Фойл зак­рыл ска­фандр, пом­чался об­ратно на ка­питан­ский мос­тик и на­жал кноп­ку «СВЕТ». Из кор­мы «Но­мада» уда­рил яр­кий бе­лый луч.

— Иди, — хрип­ло мо­лил Фойл. — То­ропись, друг. Иди, иди, ко мне.

По­луп­ризрач­ной гроз­ной тор­пе­дой в ко­нус све­та сколь­знул ко­рабль, мед­ленно и ос­то­рож­но приб­ли­жа­ясь. У Фой­ла на миг сжа­лось сер­дце. Так ос­то­рож­но ма­нев­ри­ровал нез­на­комец, что его мож­но бы­ло при­нять за вра­жес­кий ко­рабль с Внеш­них Спут­ни­ков. По­том проп­лы­ла зна­мени­тая крас­но-си­няя эм­бле­ма, тор­го­вый знак мо­гущес­твен­но­го кла­на Прес­тей­на, Прес­тей­на с Зем­ли, все­силь­но­го, ми­лос­ти­вого, щед­ро­го. «Но­мад» то­же при­над­ле­жал Прес­тей­ну. Фойл по­нял: к не­му нис­хо­дит ан­гел с не­бес.

— Ми­лый, — ис­то­во бор­мо­тал Фойл, — ан­гел, уне­си ме­ня до­мой.

Ко­рабль по­рав­нялся с Фой­лом. Его ил­лю­мина­торы го­рели теп­лым дру­жес­ким све­том. От­четли­во вид­не­лись на кор­пу­се наз­ва­ние и ре­гис­тра­ци­он­ный но­мер: «Вор­га-Т.1339». В од­ну се­кун­ду ко­рабль по­рав­нялся, в дру­гую — про­шел даль­ше, в третью — ис­чез.

Друг от­верг его. Ан­гел по­кинул.

Фойл прек­ра­тил при­тан­цо­вывать и бор­мо­тать. И за­мер. Его ли­цо зас­ты­ло. Прыг­нув к пуль­ту, он за­моло­тил по кноп­кам. Ава­рий­ные, по­садоч­ные, взлет­ные сиг­на­лы зас­верка­ли бе­зум­ным соц­ве­ти­ем кра­сок… а «Вор­га-Т» тем вре­менем уда­лял­ся без­звуч­но и не­умо­лимо, вновь на­бирая ско­рость.

Так, в те­чение пя­ти се­кунд Фойл ро­дил­ся, жил и умер. Пос­ле трид­ца­ти лет су­щес­тво­вания и шес­ти ме­сяцев пыт­ки Гул­ли Фойл, ти­пич­ный Сред­ний Че­ловек, ис­чез. Ключ по­вер­нулся в зам­ке его ду­ши и от­крыл дверь. То, что по­яви­лось, пе­речер­кну­ло Сред­не­го Че­лове­ка нав­сегда.

— Ты про­шел ми­мо, — с хо­лод­ной яростью про­гово­рил он. — Ты бро­сил ме­ня гнить, как пар­ши­вого пса. Ты бро­сил ме­ня по­дыхать, Вор­га… Вор­га-Т.1339. Нет. Так прос­то не уй­дешь, нет. Я вый­ду. Най­ду те­бя, Вор­га. Я убью те­бя, Вор­га. От­пла­чу те­бе, ты, Вор­га. Сгною. Убью. Убью. Я убью те­бя нас­мерть, Вор­га.

Ки­пящая кис­ло­та не­навис­ти опа­лила его плоть, зав­ла­дела его ду­шой, вы­ела скот­ское дол­го­тер­пе­ние и без­разли­чие, сде­лав­шие нич­то­жес­твом, и воз­бу­дила цепь ре­ак­ций, ко­торые прев­ра­тят Гул­ли Фой­ла в ад­скую ма­шину. Он был одер­жим.

— Вор­га, я убью те­бя нас­мерть.

Фойл сде­лал то, на что нес­по­соб­но нич­то­жес­тво — ос­во­бодил­ся. Два дня в пя­тими­нут­ных вы­лаз­ках про­чесы­вал он об­ломки ко­раб­ля. По­том хит­ро­ум­ным спо­собом ук­ре­пил на пле­чах ре­зер­ву­ар с воз­ду­хом и им­про­визи­рован­ным шлан­гом со­еди­нил его со шле­мом. Из­ви­вал­ся по ко­ридо­рам как му­равей, та­щащий со­ломи­ну, но об­рел сво­боду пе­ред­ви­жений. Он ду­мал.

Он на­учил­ся поль­зо­вать­ся нем­но­гими уце­лев­ши­ми на­вига­ци­он­ны­ми при­бора­ми, до дыр за­читав пас­порта и ру­ководс­тва, раз­бро­сан­ные по кон­троль­ной руб­ке. За де­сять лет кос­ми­чес­кой служ­бы ему и в го­лову не при­ходи­ла та­кая мысль, нес­мотря на обе­щан­ные прод­ви­жение и день­ги, за­то те­перь его ждал «Вор­га».

«Но­мад» дрей­фо­вал по эк­липти­чес­кой ор­би­те в трех­стах мил­ли­онах миль от сол­нца. Пе­ред ним рас­сти­лались соз­вездия Пер­сея, Ан­дро­меды и Ры­бы. Пря­мо впе­реди за­вис пыль­ный оран­же­вый диск Юпи­тера, яс­но ви­димый не­во­ору­жен­ным гла­зом.

Юпи­тер не был, не мог быть оби­та­ем. По­доб­но про­чим пла­нетам за по­ясом ас­те­ро­идов, он пред­став­лял со­бой ко­лос­саль­ный за­мер­зший шар ме­тана и ам­ми­ака. А че­тыре са­мых боль­ших его спут­ни­ка зах­ле­быва­лись го­рода­ми и людь­ми — те­перь во­юющи­ми с Внут­ренни­ми Пла­нета­ми. Он ста­нет во­ен­ноплен­ным, но сох­ра­нит жизнь, что­бы свес­ти сче­ты с «Вор­гой-Т.1339».

Фойл ос­мотрел хо­довой от­сек «Но­мада». В ба­ках еще сох­ра­нилось топ­ли­во. Один из че­тырех хвос­то­вых дви­гате­лей был ра­ботос­по­собен.

Фойл вос­ста­новил сис­те­му по­дачи топ­ли­ва в ка­меру сго­рания. Ба­ки на­ходи­лись на сол­нечной сто­роне кор­пу­са, и тем­пе­рату­ра дер­жа­лась вы­ше точ­ки за­мер­за­ния. Но в не­весо­мос­ти топ­ли­во не поль­ет­ся по тру­бам.

Фойл пе­рерыл су­довую биб­ли­оте­ку и уз­нал кое-что о гра­вита­ции. Ес­ли зас­та­вить ко­рабль вра­щать­ся, цен­тро­беж­ная си­ла по­гонит топ­ли­во в ка­меру сго­рания уце­лев­ше­го дви­гате­ля. Ес­ли вос­пла­менить топ­ли­во в ка­мере сго­рания уце­лев­ше­го дви­гате­ля, нес­ба­лан­си­рован­ный им­пульс при­даст «Но­маду» вра­щатель­ный мо­мент.

Но вос­пла­менить топ­ли­во, по­ка ко­рабль не вра­ща­ет­ся, нель­зя, как нель­зя и рас­кру­тить ко­рабль, не вос­пла­менив спер­ва топ­ли­во.

Он на­шел вы­ход из ту­пика. Его вдох­но­вил «Вор­га». Фойл от­крыл дре­наж и то­роп­ли­во на­пол­нил ка­меру вруч­ную. За­лил на­сос. Те­перь, ес­ли вос­пла­менить го­рючее, оно соз­даст дос­та­точ­ный им­пульс, что­бы сыг­ра­ла свою роль цен­тро­беж­ная си­ла.

Он поп­ро­бовал спич­ки.

Спич­ки не го­рят в ва­ку­уме.

Поп­ро­бовал сталь и кре­мень.

Ис­кры не под­жи­га­ют при аб­со­лют­ном ну­ле кос­мо­са.

По­думал о ни­тях на­кала.

На бор­ту «Но­мада» не бы­ло элек­три­чес­тва, что­бы на­калить эти ни­ти.

Он пе­рерыл кни­ги и спра­воч­ни­ки. Час­то те­ряя соз­на­ние и на­ходясь на гра­ни пол­но­го из­не­може­ния, Фойл ду­мал и дей­ство­вал. «Вор­га» про­будил его ге­ний.

Фойл при­нес лед из взор­вавших­ся ре­зер­ву­аров. Рас­то­пил его и ввел во­ду в ка­меру сго­рания дви­гате­ля. Во­да и топ­ли­во не сме­шива­лись. Во­да пок­ры­ла топ­ли­во тон­ким сло­ем.

В хи­мичес­кой ла­бора­тории Фойл отыс­кал се­реб­ристую про­волоч­ку из чис­то­го нат­рия и про­сунул ее че­рез от­кры­тый кра­ник топ­ли­воп­ро­вода. Кос­нувшись во­ды, нат­рий жар­ко вспых­нул. От теп­ла за­нялось го­рючее. Кор­мо­вая дю­за вып­лю­нула пла­мя, с без­звуч­ной виб­ра­ци­ей сот­ря­сая ко­рабль.

Нес­ба­лан­си­рован­ный им­пульс при­дал «Но­маду» вра­щатель­ное дви­жение. По­явил­ся сла­бый вес. А цен­тро­беж­ная си­ла про­дол­жа­ла гнать топ­ли­во в ка­меру сго­рания.

Фойл не тра­тил вре­мя на ли­кова­ние. Он по­кинул хо­довой от­сек и зас­пе­шил в кон­троль­ную руб­ку, что­бы ки­нуть пос­ледний, ре­ша­ющий взгляд. Сей­час бу­дет яс­но, об­ре­чен ли ко­рабль на веч­ное бес­смыс­ленное ку­выр­ка­ние в глу­бинах кос­мо­са или лег на курс к Юпи­теру и спа­сению.

Ре­зер­ву­ар с воз­ду­хом прев­ра­тил­ся в поч­ти не­посиль­ную тя­жесть. Рез­кий тол­чок ус­ко­рения швыр­нул всю мас­су пла­ва­ющих об­ломков на­зад, на под­нявше­гося на ка­питан­ский мос­тик Фой­ла. Его под­мя­ло, по­нес­ло, по­кати­ло по все­му длин­но­му пус­то­му ко­ридо­ру и ки­нуло в пе­ребор­ку. Фойл ле­жал, приг­вожден­ный по­лутон­ной об­ломков, бес­по­мощ­ный, ед­ва жи­вой, пы­ла­ющий жаж­дой мес­ти.

— Кто ты?

— Где ты?

— Ку­да нап­равля­ешь­ся?

------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

СОДЕРЖАНИЕ      ДАЛЬШЕ