Annabelle
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Fredrik recogió las tazas y las llevó a la cocina. En la planta de arriba se oyó un gemido. Al final, iba a resultar que Nora estaba despierta a pesar de todo. Pensó en Solhem, en esas personas de miradas vacías, en esos juegos de mesa que había en la sala de estar y a los que no jugaba nadie. Nora pronto volvería a ese centro. A estar tumbada en un cuarto blanco con la mirada acuosa y a no responder cuando se le hablaba.
Pensó en la primera vez que la ingresaron. Annabelle apenas tenía un año. En las noches en que la niña estaba triste, él la sacaba de la cuna y acostaba el caliente cuerpo de la criatura junto al suyo. Hasta que Nora volvió a casa e insistió en que Annabelle durmiera sola; corría el riesgo de que se asfixiara, le dijo. ¿Es que no entendía que si la niña dormía con ellos él podría asfixiarla sin querer? Fredrik accedió y Annabelle volvió a dormir en la cuna. Las primeras noches el bebé lloraba de una forma tan descorazonadora que Fredrik creía que aquello lo destrozaría. ¿Por qué no se enfrentó a Nora? ¿Por qué había permitido que su hija tuviera que dormirse llorando cuando, simplemente, él habría podido cogerla en brazos? Pero ¿de qué servía —se dijo al meter las tazas en el lavavajillas— pensar en eso ahora?