волосы цвета золота

Волосы Николаса мягкие, но спутанные. Выгоревшие на тёплом солнце, почти что прозрачные, золотые, как песок и рассвет. Они выглядят сухими и ломкими, как сено, пока не коснешься и не проведешь ладонью сквозь пряди.

Айден может только догадываться, как они ощущаются между подушечками пальцев. Когти не передают никаких тактильных ощущений. Он может поддеть каждый волосок, распутать каждый узелок и провести по нежной (в теории, опять же) коже головы. И ничего не почувствует. Только ладони, ещё не потерявшие чувствительность, помогают ориентироваться, где можно надавить сильнее, а где быть осторожнее.

Перебирать волосы Николаса кажется чем-то очень правильным. Медитативным. Получившимся случайно, как и всë их знакомство. Николас, весь день потративший на исследование руин местного храма, забрался к Айдену на дерево. И улегся прямо к нему на колени, свесив гудящие ноги с ветки. Прямо над обрывом, совсем не волнуясь, что может сорваться.

— Упадёшь.

— Ты поймаешь.

Айден поймал бы. Наморщил нос от чужого прикосновения, но держать руки на весу не собирался. Оперся ими назад, на кусок ветки, но надолго все равно не хватило. Кора впилась в ещё чувствительные ладони и раздражала. Николас, лежащий с прикрытыми глазами, даже не дернулся, когда ему на затылок опустились когти.

Спал. Тени от ресниц слабо подрагивали от дыхания и игр света. Ласковые золотые лучи заката ныряли сквозь листву деревьев и распадались красивым сиянием по чужой коже. Веснушки на носу и щеках были едва-едва заметны, но Айден такое уже видел. Пройдет несколько недель на острове, и Николас будет светиться поцелуями солнца.

А самого Николаса не беспокоит, что огромная жуткая тварь, вьющая гнёзда из костей, копошится в его волосах каждый вечер. Как ритуал. Как молитва без слов. От божества к человеку.

Да и человеком ли Николас был? Скорее всего, да, но вряд ли обычным. А он? Кем он был? Божеством? Проклятым созданием Бездны, приносящим смерть и сходящим с ума от настойчивого шёпота?

Он был Айденом. А Николас был Николасом. Это Айден знал точно, перебирая золото между пальцев и когтями проводя по нежной коже головы.

Как оберег. Как общение. Как слова, которые нет нужны произносить. Айден собирает мягкий рассвет в ладонях, пока Николас читает ему стихи, размышляет вслух, просто болтает обо всëм на свете или молчит, безмятежной куклой замерев на чужих коленях. Ветер доносит до дерева запах будущего жаркого лета, шум и брызги волн, оседая ощущением правильности где-то в костях.

Так не будет длиться вечно. Однажды Николас исчезнет, рассыпется песком в море, станет новой тенью, обнимающей Айдена со спины своей силой. Но это будет однажды. Когда-нибудь в будущем. Пусть даже завтра.

Сегодня у Николаса мягкие, но спутанные волосы цвета золотого рассвета, и бледные-бледные поцелуи солнца на щеках. А у Айдена не болит голова.