mirum numen

— трудно быть богом?

глаза напротив, обрамлённые белыми ресницами, распахиваются, смаргивают задумчивость, смотрят холодно и сурово. ранил, ранил, убил. и всё одним ходом, нарушая каждое правило морского боя.

ах, эти золотые глаза напротив, самый дорогой янтарь — запечатали саму эну в смоляных зрачках.

галлахер смотрит долго, внимательно, своим немигающим грустно-усталым собачьим взглядом, склоняет голову вбок, сильнее сутулясь. он — квинтэссенция неидеального, растрёпанный и прожжённый горьким виски, не заправляет рубашки и всегда распускает галстук. сидит, упираясь локтями в свои колени, и не сводит взгляда.

он — декаданс в его расцвете, сам по себе — оксюморон. не существует в правильной проекции и противоречит законам логики.

— я не бог, — только лишь качает головой воскресенье, отворачиваясь, не позволяя рассмотреть свои янтарные глаза. он не божество, но к ним так яро стремится, отвергает мирское и отдаёт себя на растерзание орлу — выклевать печень, глаза и язык. будь на то воля — он бы позволил пробить себе руки гвоздями и поднять на крест, если бы ему пообещали, что за это в мире останется только справедливость. суровая или чрезвычайно благоволящая — каждый в праве решать уже сам.

— не правда, — галлахер усмехается с полным знанием того, о чём говорит — он видит воскресенье насквозь, он знает его помыслы наизусть. как на исповеди, пред ним — невинный агнец, виновный во всех грехах бессчётного человечества. он их на себя взваливает добровольно и несёт на свою терновую голгофу. он не может ничего исправить — но раз из раза старается и забывает себя в жестоком альтруизме.

а благими намерениями вымощена дорога в ад.

— тебе бы отдохнуть, — галлахер вновь говорит, нарушая хрупкое молчание — воскресенье не готов выдавить из себя ни слова протеста. — расправь плечи, а то от мыслей позвоночник сломаешь.

воскресенье поджимает губы, отводит взгляд и плечи сводит только сильнее. галлахер прав, и от этого тошнит — как тошнит от запаха сигарет и горького виски; ими раз из раза воскресенье пропитывается насквозь. неправильное в идеальности, красная нить в безупречно белом костюме — штопка от кого-то важного и близкого.

галлахер поднимается с диванчика, протягивая руку — не предлагает помощь, а только говорит о намерении. так проще.

воскресенье руку принимает, бросая последний грустный взгляд на холст на стене.

позади картина — почти что поцелуй иуды. вот только предан был предатель — и нож вонзился прямо меж хрупких рёбер, проливая золото. их прекрасный конец, иначе и быть не могло — только так, трагично и до прогрессирующего безумия красиво.

возможно, где-то ещё, в другой временной плоскости, они были прекрасными врагами. возможно, где-то в другой линии реальностей они убили друг друга. или поменяли первую букву на «л» — и добавили после неё ещё одну. возможно, когда-то галлахер назвал его «птенчик» в тёмном перевёрнутом мире, возможно, когда-то утирал с его лица голубую густую жидкость, по запаху отчаянно напоминающую утерянные воспоминания о самом себе. возможно, в их честь назвали даже какой-то напиток — сладковатый, с ноткой тоски и приторным бессилием. возможно, о нём говорят — «это всего лишь любовь всей твоей жизни».

возможно. всё возможно.