ещё один день. 5 часть.

сынмин приехал в больницу так быстро, что почти не помнил дороги.

он выбежал из лифта, едва не споткнулся на повороте и остановился перед знакомой дверью. мама чонина стояла в коридоре, закрыв лицо ладонями. её плечи дрожали от беззвучных рыданий.

сынмин посмотрел на неё и сразу всё понял.

— нет… — едва слышно произнёс он.

женщина подняла на него заплаканные глаза.

— сынмин-а…

— нет, пожалуйста. скажите, что это неправда.

она не ответила. только крепко обняла его, и сынмин почувствовал, как у него подкосились ноги.

— я же обещал ему, что приду утром, — прошептал он. — я обещал…

он осторожно отстранился и вошёл в палату.

чонин лежал неподвижно, укрытый белым одеялом. его лицо казалось спокойным, словно он просто уснул после долгого дня. только теперь он больше не откроет глаза, не улыбнётся своей привычной улыбкой и не назовёт сынмина занудой.

сынмин медленно подошёл к кровати.

— чонин?

тишина.

— эй, лис. я пришёл.

он осторожно коснулся его плеча.

— вставай. я принёс тебе твои любимые снеки. знаешь, сколько мне пришлось обойти магазинов, чтобы найти именно те, которые ты любишь?

ответа не последовало.

сынмин попытался улыбнуться, но губы предательски задрожали.

— ты же обещал, что мы ещё поиграем. я даже потренировался, представляешь? теперь я точно тебя обыграю.

он сел рядом и взял холодеющую руку брата в свои ладони. на запястье чонина всё ещё был браслет с надписью «если».

— ты обещал мне, — прошептал сынмин. — обещал, что мы вырастем вместе. что будем встречаться по выходным, ругаться из-за ерунды и смеяться над своими старыми фотографиями. ты обещал, чонин…

голос сорвался. он прижал руку брата к своей щеке и закрыл глаза.

— почему ты не подождал меня хотя бы ещё немного? я ведь уже ехал к тебе. ещё чуть-чуть, и я был бы рядом…

слёзы капали на одеяло, но сынмин даже не пытался их вытереть.

он впервые за всё время позволил себе плакать так, как хотел. не прятал лицо, не пытался быть сильным, не убеждал себя, что всё будет хорошо.

потому что теперь ничего не было хорошо.

чонин умер ранним утром, пока сынмин ехал к нему.

последние часы жизни он провёл рядом с родителями, почти не открывая глаз. перед самым концом он тихо спросил, придёт ли сынмин сегодня.

мама ответила, что обязательно придёт.

тогда чонин слабо улыбнулся.

— хорошо. он всегда приходит.

это были одни из последних его слов.

сынмин узнал об этом позже и долго не мог перестать думать об этих словах. он вспоминал, как чонин ждал его после школы, как звонил среди ночи, чтобы рассказать какую-нибудь глупость, как всегда верил, что сынмин придёт, если ему понадобится помощь.

а в последний раз сынмин не успел.

— прости меня, — прошептал он, наклоняясь к брату. — пожалуйста, прости, что не смог тебя спасти.

он просидел рядом ещё долго, крепко сжимая его руку, словно всё ещё надеялся, что чонин сожмёт пальцы в ответ.

но этого не произошло.

и когда сынмин наконец вышел из палаты, он оставил там часть самого себя.

часть, которая смеялась над дурацкими шутками, верила в обещания и была уверена, что впереди у них целая жизнь.

через несколько дней сынмин вернулся в их любимый парк.

он сел на ту самую скамейку, где они когда-то делились снеками и спорили о том, кто из них станет богаче.

рядом осталось свободное место.

сынмин долго смотрел на него, а потом тихо произнёс:

— знаешь, лис, я всё ещё не понимаю, как мне жить дальше, если тебя больше нет.

ветер шевельнул листья над его головой.

— но я попробую. обещаю.

он опустил взгляд на браслет, который всё ещё носил на запястье.

на нём было написано «вместе».

— только ты не смей думать, что я когда-нибудь забуду тебя.

сынмин поднялся со скамейки и медленно пошёл домой.

впервые за много лет он возвращался один.

и впервые в жизни ему было не с кем поделиться тем, как сильно ему больно.