Зеркало

Этим рождественским утром меня разбудил стук в дверь. Если вам доводилось бывать у меня, то вас, наверное, смутил бы этот стук. И правда, кому это придет в голову тащиться ко мне после праздников, да еще в такой мороз, когда самое время сидеть с книжкой у камина?

Скрипя половицами, я дошлепал босыми ногами до прихожей и распахнул обледенелую дверь. На пороге стояла картонная коробка. Посылок мне уже давно никто не отправлял, поэтому я стоял как вкопанный и смотрел на неё, пока холодный декабрьский ветер не забросал снегом всю мою прихожую. Пожав плечами, я захлопнул дверь и побрёл с посылкой в гостиную, гадая, что же там внутри.

Мне вспомнилось давно забытое чувство, знакомое всем детям: подарки уже давным-давно припасены, но посмотреть, что же там под обёрткой, можно только следующим утром. И чем сильнее ждёшь, тем медленнее тикают часы и мучительнее ожидание — хочется поскорее уснуть, чтобы поскорее проснуться и побежать за подарками.

Рождественское утро хорошо тем, что никуда не надо торопиться, так что я решил повременить и устроить себе настоящий праздник, как в детстве. Я нехотя оставил коробку на журнальном столике в гостиной и пошёл на кухню, поискать чего-нибудь в холодильнике. Несколько созданных мною тягучих минут ожидания надо было чем-то занять.

Такому серьезному и взрослому человеку как я, вернуться в детство оказалось не так уж и просто. Постоянно приходится думать о важных вещах, а тратить время на всякие глупые выдумки просто неприлично. Подумывая о планах на предстоящие выходные, я напрочь забыл о посылке. Закончив завтрак, я вернулся в гостиную со стаканом воды. Книга, которую я собирался дочитать к обеду, лежала на журнальном столике. Там же, напоминая о себе, лежал мой «подарок». Я потянулся было к коробке, но вдруг остановился. Неправильно как-то получается. С чего я взял, что это подарок? То же мне, наивный, в детство окунулся — слишком все просто. Я ведь даже не знаю от кого эта посылка, и вообще, вдруг это и не подарок вовсе. Может быть совсем наоборот? Я сел в кресло и стал гадать, кто бы мог отправить эту коробку, и что там может быть внутри.

Первое, что пришло мне в голову - хитроумное устройство, замаскированное под игрушку, плюющую кислотой или ядовитыми иглами. От такой мысли я только поморщился и отогнал ее подальше. С чего это вдруг кому-то меня убивать? Хотя... Нет, нет, не может такого быть! Наверняка кто-то просто ошибся адресом.

Странное дело: через окно на меня кто-то пристально смотрел. Дыхание перехватило, я вскочил, распахнул ставни, высунул голову и огляделся по сторонам. Никого. Свежий воздух остудил мою голову и я немного успокоился, закрыл окно, сходил проверить, заперта ли дверь, постоял немного, прислушиваясь, и вернулся в гостиную.

Разозлившись на самого себя за пугливость, я схватил посылку и резким движением сорвал обертку. На картоне черным маркером было аккуратно выведено одно только слово: «Ты». Я нервно усмехнулся, выдохнул и откинулся на спинку кресла. Смешно получается: коробка довольно большая, но вряд ли бы я в ней поместился. Несколько раз оглядев посылку со всех сторон, я не нашел ни малейшего намека на отправителя.

В конце концов я решил ее открыть. Под крышкой лежала книга; толстая, почти что пузатая, в белой обложке и совсем новая, если принюхаться. Обложка пустая - ни названия, ни автора. В коробке больше ничего не было: ни открытки, ни записки.

Открываю первую страницу и читаю: «Скрипя половицами, я дошлепал босыми ногами до прихожей и распахнул обледенелую дверь…» Знакомо? Вот и мне так показалось.

Наверное, из этого всего получилась бы неплохая шутка, если бы главным героем был не я, а мой сосед, например. А мне тогда было совсем не до смеха. В книге, строка за строкой, говорилось о том, как я получаю эту странную посылку, и как долго я думаю, кто мне ее прислал и почему. Вплоть до мельчайших подробностей. Только про взгляд из окна ничего.

Чем дальше я читал, тем быстрее внутри меня перемещались всякие микроскопические тела, все быстрее колотилось и клокотало внутри, так что начала болеть голова. Дочитав до красочного описания того, как я открываю посылку, я понял, что не выдержу, захлопнул книгу и побежал на кухню, где стоял недопитый ночью бренди.

Плеснув себе в стакан, я сел на табуретку и, чуть погодя, подлил еще, а потом еще раз. Я был так потрясён, что боялся думать и тупо сидел. После пятого глотка тишина внутри моей черепной коробки (или где там обычно водятся мысли?) была нарушена: «Может, померещилось?» Я встал и заглянул в гостиную. К моему разочарованию на столике все также лежала белая книга. Я подошел к ней и дрожащими руками снова открыл.

«Плеснув себе в стакан, я сел на табуретку и, чуть погодя, подлил еще...» и так далее. Жуткая штуковина.

Ну а дальше? Я засунул книгу обратно в коробку, наспех обмотал ее скотчем, накинул пальто, пошёл к железной дороге и выкинул книгу в контейнер для бумажного мусора. Сейчас такие специальные баки ставят для разделения мусора, знаете? Больше про этот странный случай я старался не вспоминать, однажды только рассказал кое-кому по секрету. Такое, если и рассказывать, то либо лучшему другу, либо случайному попутчику.

Вы в недоумении спросите, почему я не сохранил это бумажное зеркало. Может, стоило его изучить как следует? Издеваетесь? Да разве мне кто поверит? Хотел бы я на вас посмотреть с этой книгой в руках! Может быть она до сих пор про меня пишет...