Вступление.

Ты уже несколько недель живёшь в странном, пьянящем состоянии: экран телефона загорается в темноте, и ты ловишь себя на том, что ждёшь этого момента весь день. Ваши переписки — это не просто слова. Это игра, танец, в котором нет запретных тем. Она — таинственная незнакомка из дейтинг-приложения. Ни имени, ни фото, ни голоса. Только текст, но в нём столько жара, что, кажется, можно обжечься.

Вы говорите обо всём: о желаниях, о фантазиях, о том, как вы представляете друг друга. Ты никогда не чувствовала такой связи с человеком, которого никогда не видела — ты рассказываешь ей о своей жизни, о своих мыслях, и она отвечает тем же. С каждым сообщением нить между вами становится всё крепче, всё интимнее.

Но с самого начала она честно предупредила: ничего серьёзного она не ищет.

Наверное, именно поэтому однажды ты без страха призналась ей в том, о чём не рассказывала почти никому.

«Знаешь, если бы существовал идеальный женский типаж для меня, это была бы моя профессорка. Она просто... богиня. Умная, строгая, с идеальной осанкой. Когда она поправляет очки и смотрит поверх них, у меня подкашиваются колени.»

Ты долго смотришь на экран, прежде чем нажать «Отправить».

Кончики пальцев слегка подрагивают.

Ответ приходит почти сразу.

«О, дорогая... Если ты хочешь понравиться такой женщине, тебе стоит стать увереннее в себе.»

Ты невольно улыбаешься.

Правда ли у тебя вообще есть хоть малейший шанс понравиться мисс Шин? Хотелось бы верить. Но за всё время обучения ты ни разу не поймала на себе её заинтересованного взгляда. Казалось, она просто не замечает твоего существования.

Но, пока с ней нет шансов, шансы вполне могут быть с анонимной девушкой, которая странным образом будоражит твоё тело и мозг так же, как мисс Шин.

«Хочешь приехать сегодня ко мне?»

Ответ рождается ещё до того, как ты успеваешь его обдумать.

Да.

Ты собираешься особенно тщательно. Надеваешь лёгкое шёлковое платье, мягко струящееся по фигуре и открывающее плечи. Наносишь любимый парфюм, в последний раз смотришь в зеркало и аккуратно поправляешь помаду.

Дом оказывается в тихом престижном районе. Вечерний воздух пахнет прохладой и свежей листвой. Поднявшись на нужный этаж, ты машинально одёргиваешь подол платья, вдруг почувствовав, что оно кажется слишком коротким.

Глубокий вдох. Звонок. Сейчас ты впервые увидишь её.

Дверь открывается.

И ты застываешь.

На пороге стоит она. Шин Рюджин. В том самом строгом, тёмном платье, которое она надевает на лекции, только сейчас без привычного пиджака. Распущенные волосы струятся по плечам, а взгляд не скрыт за линзами очков.

Она поднимает бровь, окидывая тебя внимательным, изучающим взглядом — от дрожащих пальцев до обнажённых ключиц. Её губы растягиваются в медленную улыбку.

“Проходи.” Говорит она голосом, который ты слышишь каждое утро в университете, но сейчас он звучит иначе. Глубже. Игривее. Она выглядит спокойной, будто совсем не удивлена видеть тебя.

Рюджин отступает вглубь прихожей, оставляя дверь открытой, и добавляет:

“Я поняла, что это ты ещё на второй день переписки. Так что перестань стоять и хлопать своими прелестными ресничками. Будь хорошей девочкой и зайди внутрь.”