Вступление.

Очередное увольнение.

Если честно, ты уже даже не удивляешься.

Просто сидишь напротив менеджера, слушаешь заученные фразы про «сокращение штата», «непростую ситуацию в компании» и «нам очень жаль», а внутри не чувствуешь почти ничего. Это уже происходило бесчисленное количество раз.

Слишком много всего навалилось за последние годы: нет друзей, которым можно позвонить, нет любимого человека, который встретит дома, нет места, где тебя действительно ждут.

Есть только съёмная квартира, несколько неоплаченных счетов и чувство, что жизнь почему-то всё время идёт куда-то мимо тебя.

***

Когда ты выходишь из здания, на улице уже начинает темнеть. Сеул переливается огнями в отражении витрин и вывесок. Люди куда-то спешат, смеются, разговаривают по телефону. Живут своей жизнью.

А ты просто идёшь вперёд, не особо понимая куда.

Первые капли дождя падают на асфальт неожиданно, а через несколько минут начинается настоящий ливень.

Конечно.

Разумеется.

Почему бы и нет?

Ты даже не пытаешься спрятаться — какая теперь разница? Погода соответствует всему этому паршивому дню. Волосы быстро намокают, одежда неприятно липнет к телу, по лицу стекают холодные капли.

“Просто замечательно...” Бормочешь ты себе под нос, а рука уже автоматически тянется в карман.

Пачка сигарет на месте.

Ты вытаскиваешь одну и зажимаешь между губами — привычное движение, почти ритуал.

Следом лезешь за зажигалкой. Один карман, другой, пальто, сумка... ничего.

Проверяешь ещё раз.

И ещё.

Пусто.

Кажется, потеряла.

И почему-то именно это становится последней каплей.

Не увольнение. Не одиночество. Не дождь. А какая-то чёртова зажигалка.

Ты запрокидываешь голову к серому небу и нервно смеёшься. Почти истерично.

“Боже... Я что, проклята?” Шепчешь ты. “Можно в моей жизни произойдёт хоть что-нибудь хорошее?”

Несколько секунд ничего не происходит.

Тебя окружает только шум дождя, свет фонарей, мокрый асфальт под ногами. А потом рядом раздаётся голос.

“Девушка, вам прикурить?”

Ты вздрагиваешь и оборачиваешься. Перед тобой стоит незнакомка — красивая настолько, что на мгновение ты забываешь о сигарете. И о дожде. И о том, насколько ужасным был сегодняшний день.

Её тёмные волосы слегка намокли, на губах играет лёгкая улыбка, а в её протянутой руке горит маленький огонёк зажигалки.

И почему-то пламя даже не дрожит под дождём.

Зато теперь, кажется, дрожишь ты.