В небесах детства

Звёзды тают, как будто снежинки,

В небе утреннем, в небе парном,

Словно капельки солнца, кувшинки

Золотят в тишине водоём.

«Утро доброе. Чей ты ребёнок,

Почему в ранний час ты не спишь?» –

Тихо шепчет мне, словно спросонок,

Седоватый высокий камыш.

Я сегодня в селе пастушонок,

Под ракитами – бабушкин дом.

Вон пастух в поле гонит бурёнок,

Будто выстрелив, щёлкнув кнутом.

Кучерявые, словно ягнята,

Облака проплывут в синеве.

В камышах что-то крякнут утята,

Шмель-трудяга проснётся в траве.

Я за стадом пойду с пастухами,

Буду в поле бурёнок пасти,

И куда-то лететь с облаками,

Разговаривать с ветром в пути.

Я давно совершил уже бегство

Из страны сказочных облаков,

Из молочного выброшен детства

В край чужих, электронных снегов.

И мелькают, мелькают картинки,

И мне кажется, что за окном

Звёзды тают, как будто снежинки,

В небесах детства – в небе парном.

Очищение лесом

Давно не жду от жизни я чудес,

И не прошу у жизни шоколада,

Но чуть прибавит силы русский лес,

Его медовый запах и прохлада.

Как хорошо в лесу после дождя,

Меня встречают сосны как сестрицы,

Меня встречают песнями друзья –

Невидимые сказочные птицы.

И ерунда, что под дождём промок,

И затекла вода за голенище,

Я чую сердцем – лес родной помог,

Он успокоил душу мне, дружище.

Домик полуразвалина

Не ищу я в роду своём барина

Сквозь столетья туманов и гроз.

Домик старенький, полуразвалина,

В землю пращуров окнами врос.

Помнит он их мытарства, лишения

И который, который уж год

Ждёт хозяев своих возвращения,

Сиротливо глядит на восход.

Сад вишнёвый задушен бурьянами,

В огороде – крапива, репей.

И дурманами смертными, пьяными

Дует ветер из южных степей.

У реки сохнет клевер некошеный

И свечами горят камыши,

И стоит тихо домик заброшенный,

Словно памятник, в русской глуши.

Вдруг пробьёт меня дрожью, испариной,

Словно я – у печного огня.

Домик старенький, полуразвалина, –

Он всё ждёт, не дождётся меня.

«Михаил Бондарев – выпускник Литературного института, учился у Николая Старшинова, Владимира Кострова. Стихи его незадолго до своей смерти отмечал один из самых честных и образованных поэтов нашего времени Владимир Цыбин. Думаю, Владимира Дмитриевича прежде всего привлекла свежесть и самобытность поэта и, конечно же, его искренняя, не показная боль за Россию». Светлана Руденко