Ужин с устрицами

Прошлым летом, в конце июня, я первый раз попробовала устрицы. А минут за сорок до этого троллейбус насмерть сбил человека.

— Главное, не обожраться, — наставляла меня Инга, когда мы уже подходили к ресторану. — Максимум двенадцать штук, лучше меньше, а то поплохеет. Ой, смотри, там авария, что ли?

Дорогу перегородил троллейбус. Вылез носом на перекресток, закрыл собой светофор. Рядом — скорая, полиция и небольшая кучка зевак. 

— На красный выбежал, сама видела! — сообщила женщина с перекормленной корги на поводке.

— Пьяный поди? — спросил хмурый мужик, с виду сам не особо трезвый. 

— Да кто ж его знает! 

Справа раздался щелчок фальшивого затвора: девушка сделала несколько фотографий на телефон и быстро спрятала его в карман. Я проследила за ее взглядом. С тротуара мало что было видно: одни только ноги в синих джинсах и черных ботинках, слишком теплых для такой жары. Нормальные ноги, нормальная поза: прилег человек на дорогу, смотрит в небо, и никто ему не мешает — даже врачи из скорой давно потеряли к нему интерес и спокойно курили у своей машины.

Тем временем дама с корги и ее собеседник переключились на водителя.

— Понятное дело, чурка за рулем! — мужик кивком указал на троллейбус. У открытой водительской двери сидел худой черноволосый парень, с усилием тер ладонями лоб и непрерывно качал головой в ответ на вопросы полицейского. На секунду он убрал руки, поднял голову, и я увидела его лицо. «Свайп вправо!» — мелькнула вдруг мысль. Какой свайп, он убил человека! Случайно убил. Такой красивый. Наверно, его посадят в тюрьму. Жаль. 

— Чурка-не чурка, а жаль мальчика, — вздохнула женщина с корги. 

Мы с Ингой переглянулись и пошли дальше.

В ресторане нас уже ждала Даша. Инга рассказала ей о сбитом пешеходе, мы все согласились, что это ужасно, и перешли к обычной болтовне о работе, новых сериалах и раздельном сборе мусора. Я тоже что-то говорила, но не могла не думать о водителе троллейбуса. Видела крупным планом его пальцы — длинные, смуглые. Представляла, как глажу его упругие кудри. Вспоминала его ресницы, расширенные зрачки (я не могла их разглядеть с такого расстояния, но представляла очень четко) и полный ужаса диковатый взгляд. «Человек умер. Смерть. Преступление. Убийство. Смерть-смерть-смерть» — думала я, чтобы прогнать эти стыдные фантазии, но все без толку. 

Подали устриц. Я сбрызнула первую лимонным соком и опрокинула в рот прямо с раковины. Вспомнилась вечеринка с текилой на Дашкин день рождения. Захотелось поцеловать кого-нибудь. Смуглого парня, который убил человека. Смерть-смерть-смерть, помни про смерть. 

— О, нашла новость про вашу аварию! — сказала Даша. — Так, пешеход перебегал дорогу на красный свет… Мужчина лет пятидесяти… Водитель 97 года рождения… Молодой какой!

— Не в тему так говорить, конечно, но водитель был горяченький! — заявила Инга и подмигнула мне. 

Мы с Дашей хором ее устыдили, но меня вдруг отпустило. Так и есть. Водитель красивый. Устрицы так себе. Смерть неизбежна.