Une gourmande en lingerie et collants se met des claques sur son boule pendant la baise

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Une gourmande en lingerie et collants se met des claques sur son boule pendant la baise


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CIC Esport Infinity - L'Aparté de Laure : focus sur les Renards de LDLC OL !
Dès le lancement de la Ligue Française de League of Legends, l'équipe lyonnaise a su se démarquer, grâce notamment à des joueurs d'exception tels que Charly "Djoko" Guillard ou encore Jérémy "Eika" Valdenaire. Deux fois champion de la LFL en 2019 ou encore vainqueur des European Masters du printemps en 2020... Les Renards semblaient imbattables, mais c'était sans compter une concurrence rude en 2021. Cette légère ombre au tableau n'a cela dit pas empêché la team de remporter la première partie de la LFL 2022 et de se hisser au plus haut du classement du Summer Split.




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Avant une série de sdt ou quoi mais putain quel malaise
https://www.instagram.com /s/aGlnaGxpZ2h0OjE3OTE4MzAxMzMyMDYzNjQ5?story_media_id=2667851159264165281_4 144997229&utm_medium=copy_link
Le type tape 140kg au sdt et il se met des claques avant la rép mais bordel
On m'en a déjà fait je trouve ça horrible
Ça te sors complètement de ta perf ett c'est un peu humiliant en vrai






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Il - calibre bibliothèque

-1-
MAXIME CHATTAM
LA PROMESSE DES
TENEBRES
ROMAN
ALBIN MICHEL
-2-
© Éditions Albin Michel, 2009
ISBN : 978-2-226-19993-5
-3-
Au peuple-taupe.
-4-
« Il y a des choses que l’homme préfère ignorer de luimême s’il ne veut pas bannir tous les miroirs du monde. »
STEIN HARDEN
-5-
PREMIÈRE PARTIE
OUVERTURE DU PUITS
« … de toute façon je ne suis pour rien dans ces
épanchements, ça pourrait être une autre, même pas une
putain mais une poupée d’air, une parcelle d’image cristallisée,
le point de fuite d’une bouche qui s’ouvre sur eux tandis qu’ils
jouissent de l’idée qu’ils se font de ce qui fait jouir… »
NELLY ARCAN
Putain.
-6-
1
La fin sera abrupte.
Violente.
C’est ainsi que Brady O’Donnel envisageait ses derniers
instants. Depuis tout petit, il était convaincu qu’il mourrait tôt,
et dans la douleur. Généralement, cette prédiction disparaît
avec l’adolescence, mais, chez lui, elle avait perduré, avec
insistance.
Elle rejaillissait de temps à autre, souvent après un film,
lorsque les notes du générique de fin s’élançaient, et que les
premiers noms blancs sur fond noir se déroulaient.
Brady était de ces cinéphiles sensibles qu’un long métrage
pouvait influencer, la pellicule rendait son âme malléable.
Combien de fois était-il ressorti d’une séance galvanisé ou au
contraire bouleversé ?
Ce jour-là, il venait de revoir Casablanca. Ce couple
fascinant, ce vain amour. L’adieu sur une passerelle
d’embarquement et cette dernière phrase, à mettre au panthéon
des plans finals du cinéma au même titre que Citizen Kane. Une
émotion quasi mystique, qui ne manquait pas de faire ressurgir
en lui la même certitude :
Je vais mourir jeune et ce sera brutal.
Que lui prenait-il de songer à pareille chose ?
Certes, la mélancolie d’une fin de film avait d’étranges
pouvoirs sur l’esprit. Il l’avait souvent remarqué, et il suffisait
d’aller voir un James Bond pour observer combien à la sortie les
hommes bombaient le torse, ou combien les films de Meg Ryan
faisaient briller les yeux des femmes, apportant un sourire
particulier à leurs lèvres : entre espoir et résignation ; tandis
qu’un bon Woody Allen provoquait la bonne humeur et lançait
les débats entre amis.
-7-
Pour lui, c’était différent à présent, il n’avait plus le temps
de courir les films et puis la prolifération des multiplexes au
détriment du cinéma de quartier plein de charme l’avait peu à
peu chassé des salles obscures.
Il s’était aménagé son antre.
Dans son vaste atelier de Brooklyn, Brady avait transformé
une partie de l’espace en cinéma privé. C’était un ancien
entrepôt aux pièces longues et larges, flanquées de hautes
fenêtres en ogive, et Brady en occupait tout le dernier étage. Il
fallait soulever la lourde grille d’accès du monte-charge pour
regagner son repaire. Dès l’entrée, son immense salle de travail
l’accueillait, où le moindre pas lançait un écho, où le port du
pull, même en demi-saison, devenait obligatoire tant elle était
impossible à chauffer.
Le lieu était pourtant idéal à ses yeux, spacieux et
fonctionnel.
Le QG parfait pour un reporter indépendant.
Son bureau occupait un espace central : une longue
planche sur des tréteaux où disposer cartes, notes et livres ; une
table à dessin ; un coin photos ; son poste informatique avec
ordinateurs, scanners, imprimantes et autres appareils
bourdonnants ; et d’interminables étagères couvertes de bric-àbrac. Dans un angle s’étalait le coin loisir où il avait passé
nombre de nuits : fauteuils, sofa, puis kitchenette et enfin sur
son trône sa guitare électrique. Avec une acoustique pareille,
Brady montait le son de l’ampli et jouait des heures parmi les
échos naturels qui remplaçaient le chorus d’une pédale.
Tout au fond, entre les grandes affiches de films, une porte
noire ouvrait sur une pièce aveugle, enveloppée de tissu violet et
occupée par un rack de sièges de cinéma élimés et tachés qu’il
avait récupérés à la fermeture de sa salle préférée. Un écran
blanc, de plus de trois mètres, fermait le mur du fond, et
quelques enceintes suspendues achevaient le décor. Certes, il
n’était pas adepte de l’image numérique si propre mais froide, la
magie du Celluloïd lui manquait, mais c’était le prix à payer
pour profiter du cinéma à domicile.
Ce jeudi midi, il coupa le projecteur qui ronronnait au
plafond et referma la porte derrière lui. La fraîcheur de son
-8-
atelier parvint à l’extraire de l’hypnose du spectateur. Il déposa
le DVD entre une pile d’encyclopédies et de vieilles VHS et vint
se poster face à l’une des fenêtres.
Le radiateur laissa échapper des borborygmes humides.
Le froid extrême de l’hiver était en avance cette année. Il
ne neigeait pas encore mais cela viendrait. Décembre 2000,
New York avait survécu au changement de millénaire malgré les
prophéties délirantes des prédicateurs de Time Square, les
saisons s’étaient néanmoins installées avec un certain décalage,
laissant à penser que le monde n’avait pas franchi le cap tout à
fait indemne.
Le visage de Brady apparut dans le reflet des vitres.
Auréolés de la Skyline de Manhattan en ombres chinoises,
ses yeux creusaient deux trous noirs cernés de sillons nets,
comme des cratères de météorites. Ils ne renvoyaient aucune
émotion, tout semblait se dérouler ailleurs, loin à l’intérieur,
dans le sanctuaire d’un monde souterrain dont la surface ne
trahissait rien. Bouche fine, noyée sous la barbe naissante,
fossettes aux joues à peine marquées, cheveux longs et sombres.
Brady n’avait pas le physique du bel homme selon les critères
esthétiques des magazines de la Grosse Pomme, en revanche, il
dégageait une assurance troublante, séduisante. Brady était de
ces individus qui se tiennent droit, qui marchent non pas en
effleurant timidement le sol mais en le conquérant à chaque
foulée, affirmant son équilibre, sa présence, qui fend la foule et
qu’on préfère éviter que de bousculer.
Depuis qu’il avait atteint la quarantaine, le silence se faisait
rapidement quand il prenait la parole, et il avait entendu
plusieurs fois des amis expliquer qu’il en imposait.
« Tu donnes le sentiment d’être sûr de toi ! » lui disait-on,
« Pas prétentieux, plutôt le genre super-zen-difficile-àimpressionner. On a l’impression que tu n’as jamais peur de
rien. »
L’impression.
D’une certaine manière, Brady n’était pas en désaccord
avec ce portrait : les années lui avaient apporté une assurance
de façade. Ce qu’il ressentait vraiment s’était terré sous une
couenne que les rides rendaient plus hermétique encore. Ce qui
-9-
se passait dessous ne regardait que lui. Une vulnérabilité
excessive. Face aux émotions « factices ».
Celles du cinéma, mais plus simplement celles du jeu des
humains, qui s’amusent à se dévoiler, à se mentir, à se
manipuler.
Brady ne ressentait pas grand-chose au quotidien, il n’était
pas de ceux qui s’écrient « Mon Dieu ! » dès qu’on annonce le
meurtre d’un enfant. Son cœur ne changeait pas de rythme dès
qu’un officier de police l’arrêtait dans la rue pour contrôler ses
papiers ; tout cela ne constituait qu’un tissu d’informations que
son cerveau prenait en compte, sans toutefois leur laisser passer
le filtre de l’affect. Ce qui le titillait vraiment logeait ailleurs.
Dans le domaine du ludisme. Ce qui pouvait le toucher relevait
d’une certaine légèreté.
Depuis ses années universitaires il avait commencé à
considérer les humains comme une espèce à peine évoluée qui
jouait une comédie pétrie de règles strictes et sélectives. Les
bonnes manières, le politiquement correct, l’hypocrisie des
relations, le pacifisme, la fidélité, le mariage, la nécessité de
faire des enfants, ou encore les religions. Il rejetait tout en bloc.
Ce qui avait fait de lui un élève singulier, peu apprécié par
la plupart, vénéré par une minorité. Il ne disait que ce qu’il
pensait, ne s’embarrassait jamais d’un mot si ce n’était pas utile,
séduisait une fille si elle le touchait, et peu importait qu’il soit
ou non engagé dans une autre relation — Brady affirmait
qu’aimer se conjuguait invariablement au pluriel – c’était un
athée profond, un flegmatique à qui il arrivait de se battre
lorsqu’il estimait devoir en arriver là. La violence, selon lui,
servait de soupape à la vie en société. Trop d’ego mitoyens ne
pouvaient s’harmoniser sans une bonne dose de violence pour
réguler la place des uns et des autres. Une violence maîtrisée,
qui s’arrêtait à l’humiliation du dominé.
Au milieu de cette foire d’empoigne, Brady éprouvait une
fascination pour la comédie. Ainsi se passionnait-il pour les
cours de théâtre dans lesquels il traînait sa cinglante présence,
moquant l’amateurisme et traquant le talent de quelques-uns.
Lorsqu’il rencontrait des individus qui savaient jouer dans
leurs rapports aux autres, Brady succombait. Ce fut le cas de son
-10-
premier vrai grand amour, une femme dont il était impossible
de dire si elle était sincère ou si elle jouait la comédie. Cette
complexité le subjugua et en fit un garçon fidèle pour quelques
mois. Jusqu’à ce que le jeu de son amante s’étiole, que le fard
coule et que le vrai, mis à nu, lui fasse baisser la garde.
Le temps aidant, il avait beaucoup changé, s’était modéré,
l’adulte qu’il était devenu se coulait davantage dans le moule
tout en gardant certains réflexes. Il portait sur cette époque un
regard amusé, et n’en reniait rien même s’il s’était marié, s’il
avait juré fidélité, et s’il adoptait l’hypocrisie ambiante de sa
profession, commandement suprême pour survivre à New York.
Il continuait toutefois de faire la différence entre la farce
humaine – ce quotidien modelé de codes absurdes – et la
savoureuse comédie que l’homme en tirait. Il adorait croiser
ceux qui endossaient un rôle et enfouissaient leur personnalité
sous plusieurs couches de déguisements : charmeurs, taquins,
ouvertement manipulateurs, et avec qui il fallait redoubler
d’attention pour faire le poids. Ces gens-là le divertissaient, lui
donnaient le sentiment de vivre. Intensément.
— Une sacrée psychanalyse à envisager, murmura-t-il à
son reflet.
Il rejoignit son bureau sur lequel il saisit une carte couverte
de sang séché : un permis de conduire. La photo d’une jolie
jeune femme pouvait encore s’y distinguer.
Une croûte brunâtre se détacha du plastique et tomba sur
le sous-main en cuir.
Il replongeait dans ce qu’il était à cause d’elle. Pour
s’interroger sur lui.
Pour fuir ce qui s’était passé.
Avait-il une conscience en définitive ?
Brady avala sa salive, incapable de se décider.
Me rendre à la police ?
Il inspira à pleins poumons.
Elle est morte.
Il ferma les paupières, pour quitter cette pièce, la réalité,
pour entrer en soi, tout au fond, dans cette absence de lumière
rassurante.
Ses ténèbres à lui.
-11-
2
Trois jours plus tôt.
Brady terminait son reportage sur l’architecture de Gaudí,
un mois de préparation et quinze jours sur place, en Espagne.
Le National Geographic lui avait déjà acheté l’exclusivité sur
huit pages. Indépendant, Brady choisissait ses sujets, les
prévendait à son réseau avant de les réaliser. Il rédigeait et
fournissait les photos, estimant qu’il lui était impensable de ne
pas tout effectuer lui-même. Si la photo illustrait le texte alors le
papier était raté. Elle devait le sublimer, non seulement
l’enrichir mais lui offrir un supplément de profondeur. Une
visite guidée des mots. Si les phrases relevaient de l’âme, les
clichés donnaient au sujet un corps d’émotion.
Pour ce périple, il ouvrait sur une phrase de l’Espagnol :
« L’architecture est la mise en ordre de la lumière. » L’entrée
principale du Palais Güell en miroir sur la page opposée. L’éclat
du soleil venait frapper sa façade blanche, miroitant sur le fer
forgé de ses vastes portes ouvertes sur deux bouches noires,
deux gueules abyssales invitant le lecteur à oser l’aventure.
Brady déposa l’impression laser sur son bureau et hocha la
tête. C’était réussi. Les types de la rédac seraient contents.
Il s’étira en grognant et alla se réchauffer un café dans le
petit coin cuisine de l’atelier.
Et maintenant ?
Cette fois il avait tenu jusqu’à la fin de son travail avant
d’embrayer sur la suite. Qu’allait-il faire à présent ? Quel sujet
attaquer ? Habituellement, il en avait toujours deux ou trois
d’avance, pour les apprivoiser, les mûrir dans son esprit, afin de
définir l’angle d’approche avant de s’y consacrer pleinement.
Cette fois, rien de ce qui trottait en lui ne l’émoustillait.
Brady fonctionnait à l’envie. Il ne se consacrait à un reportage
que si le sujet l’interpellait.
-12-
Déjà, avant de choisir Gaudí, il avait hésité longuement,
s’offrant quinze jours de réflexion. Et ce fait se reproduisait de
plus en plus souvent. Était-ce la lassitude qui l’envahissait ?
Non, c’est l’usure de la simplicité. J’ai bossé sur des projets
qui n’étaient pas assez originaux, pas exceptionnels, sans
risque, sans vraie saveur. C’est ça la vérité…
Il lui fallait passer à autre chose de plus captivant.
S’étonner lui-même.
Prendre son temps pour sélectionner le thème. Il pouvait
se le permettre, il gagnait tr
Innocentes seulement en apparence
Une anglaise et son mec
Ma belle-fille mérite ça