Un voyage solitaire avec une fille à peine majeure
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Justice
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Condamné pour agression sexuelle sur sa petite-fille de 13 ans, il réitère avec sa voisine à peine majeure
Draguignan
Justice
PAR G. D.
Mis à jour le 10/07/2019 à 08:10
Publié le 10/07/2019 à 07:42
Mis à jour le 10/07/2019 à 08:10
Publié le 10/07/2019 à 07:42
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Un homme de 66 ans a été condamné à trois ans de prison ferme par le tribunal correctionnel de Draguignan pour agression sexuelle sur sa voisine de 18 ans.
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Condamné pour agression sexuelle sur sa petite-fille de 13 ans, il réitère avec sa voisine à peine majeure
Il l’a juré au tribunal correctionnel de Draguignan, il n’est pas "remonté plus haut que les pieds et les mollets". Et c’était "sans malice, mais pour rendre service" .
C’est vrai qu’il semble serviable Pierre. à 66 ans, il coule sa retraite à Tanneron, et n’hésite pas à rendre visite trois ou quatre fois par semaine à ses voisines, une mère et sa fille de 18 ans, pour les aider à terminer leur maison.
L’après-midi du 3 juillet, quand Pierre a poussé sa porte, la...
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Louise Ackermann : une solitaire trop moderne
Louise Ackermann (1813-1890) est une figure très singulière du paysage littéraire du XIX e siècle. Cette poétesse volontiers qualifiée de « mâle génie » reste largement incomprise de ses contemporains tant sa façon de vivre, son style et ses idées vont à l’encontre des idées reçues de son temps sur les femmes et la poésie féminine.
Louise Ackermann est très différente des autres femmes de lettres de son temps : trop solitaire, dès l’enfance, veuve trop vite, trop vertueuse, sans enfant, trop moderne pour son temps sans doute. S’ajoute une discordance entre son aspect et ses écrits :
« C'était une vieille dame d'humble apparence. Le grossier tricot de laine, qui enveloppait ses joues, cachait ses cheveux blancs, dernière parure qu'elle dédaignait comme elle avait dédaigné toutes les autres. Sa personne, sa mise, son attitude annonçaient un mépris immémorial des voluptés terrestres […] elle ressemblait à une loueuse de chaises . Mais elle pensait fortement et son âme audacieuse s'était affranchie des vaines terreurs qui dominent le commun des hommes », écrit Anatole France ( Le Temps , 10 août 1890).
« Ma vie peut elle-même se résumer tout entière en quelques mots : une enfance engourdie et triste, une jeunesse qui n'en fut pas une, deux courtes années d'union heureuse, vingt-quatre ans de solitude volontaire. » C’est ainsi que Louise Ackermann résume elle-même son existence dans la dernière page de Ma Vie .
Louise-Victorine Choquet est née à Paris le 30 novembre 1813, puis a passé une enfance solitaire à la campagne, entre un père libre-penseur et une mère plus traditionnelle et aigrie. Ses deux sœurs la taquinent pour sa sauvagerie, son amour de l’étude et son avidité de lectures .
« Dès que je sus lire, je me précipitai avidement sur tous les livres qui se trouvaient à ma portée.»
Le catéchisme, découvert en pension à Montdidier suscite en elle un « élan mystique » très vite guéri par son père à coup de Voltaire, Platon et Buffon. En pension à Paris, toujours aussi farouche et surnommée l'« ourson », elle compose ses premiers alexandrins et reçoit son brevet de poète quand son professeur de littérature les fait lire à Victor Hugo . Elle apprend l'anglais et l'allemand, découvre les auteurs romantiques (Lamartine, Musset, Vigny, Shelley, Byron). Après la mort de son père, elle fait en 1838 un premier séjour d’un an à Berlin. Rentrée dans sa famille, elle refuse de se prêter comme ses sœurs au jeu de la vie mondaine et de la chasse au mari : « Je continuai à opposer une résistance respectueuse, mais invincible, aux tentatives de ma mère pour me mener dans le monde. Voyant qu'elle ne gagnait absolument rien sur moi, elle me laissa vivre à ma guise, c'est-à-dire enfermée dans ma chambre avec mes livres . »
Après la mort de sa mère elle se résout à rester vieille fille et repart à Berlin, où elle rencontre un « jeune homme doux, sérieux, austère », ex-séminariste devenu athée et linguiste, ami de Proudhon, Paul Ackermann . Cédant à ses avances, elle l’épouse, non sans poser ses conditions, début 1844 : « Je me serais donc passée sans peine de tout amour dans ma vie ; mais rencontrant celui-là, si sincère et si profond, je n'eus pas le courage de le repousser. […] le mariage ne pouvait être pour moi qu'exquis ou détestable : il fut exquis. Je m'attachai extrêmement à mon mari. »
Mais Paul est malade : après deux ans de bonheur, la phtisie l’emporte à 34 ans, en juillet 1846. Très éprouvée, Louise rejoint l'une de ses sœurs à Nice, où elle achète une ancienne propriété isolée :
« j'achetai un petit domaine, ancienne propriété des Dominicains, dans une position admirable. L'habitation était encore divisée en cellules. J'y fis bâtir une tour d'où la vue, d'un côté, s'étendait sur un splendide golfe bleu, et, de l'autre, atteignait les cimes blanches des montagnes du Piémont. On n'arrivait chez moi que par des sentiers difficiles ; ma solitude en était d'autant plus assurée . Incapable, du moins pendant les premières années, de me remettre à l'étude, je me livrai à des travaux agricoles. Je n'étais connue aux environs que comme une planteuse et une défricheuse acharnée. Enfin le calme se rétablit. »
Le contact avec la nature l’apaise peu à peu, réconfort qu’elle évoque de manière très sensible dans les trois poèmes d’ « In Memoriam » (1850-1852) qui s'ouvrent sur des vers désespérés :
« Comment pourrais-je encor, désolée et pieuse,
Par les mêmes sentiers traîner ce cœur meurtri,
Seule où nous étions deux, triste où j’étais joyeuse,
Pleurante où j’ai souri ? »
Après ses vers d’écolière, Louise avait cessé d’écrire. Mariée, elle s’était conformée aux préjugés sociaux : « Mon mari a toujours ignoré que j'eusse fait des vers ; je ne lui ai jamais parlé de mes exploits poétiques », car « la femme qui rime est toujours plus ou moins ridicule ». De fait, elle n’est pas tendre avec ses consœurs : « Les femmes qui écrivent sont, hélas ! naturellement disposées à se laisser aller à de déplorables écarts de conduite. » Ces propos sont toutefois complétés par une réflexion originale pour l’époque :
« l’homme n’a pas le droit de se plaindre des défauts, ni même des vices de la femme. Celle-ci n’a qu’un but au monde : le captiver, et pour y parvenir elle se modèle sur ses désirs. Or, que lui demande-t-il ? Des charmes et du plaisir. Elle se fait donc coquette, frivole, menteuse pour le séduire. »
Et ses Pensées d'une solitaire prennent parfois des accents féministes : « J’éprouve parfois une vraie colère en voyant qu’une grande intelligence ne met pas les femmes à l’abri de toutes sortes d’erreurs et de faiblesses. Au contraire, on dirait que c’est la monnaie dont elles paient leur supériorité. Pauvres femmes de génie , c’est à vous que le cœur et surtout les sens gardent leurs plus mauvais tours ! »
Son deuil terminé, lui revient l’envie d’écrire. Elle adapte des Contes orientaux, allemands et slaves en vers légers, qu’elle publie en 1855 . Elle s’y adresse à ses lecteurs et mêle des éléments autobiographiques à la trame fictionnelle, notamment dans deux « contes tirés du sanscrit », Savitri, où des amants ne se voient accorder que « Deux ans d'amour, ah ! c'est si tôt passé ! » avant de fléchir les dieux, et Sakountala : « « La mémoire est le coffret parfumé / Où tient notre âme un trésor enfermé […] Ah! si perdez l'objet de vos tendresses / Fuyez les lieux où vous avez aimé ! ».
Si la publication des Contes n’avait pas eu tellement d’écho, il en va tout autrement de celle des Poésies Philosophiques , publiées d’abord en plaquette à Nice en 1871 puis chez Lemerre en 1874. Ces vers puissants expriment ses convictions de libre penseuse. Le recueil s’ouvre par un manifeste, « Mon livre » où elle revendique son droit à s’exprimer :
« Quoi ! ce cœur qui bat là, pour être un cœur de femme,
En est-il moins un cœur humain ? […]
Au lieu de m'enfermer tremblante en fond de cale,
J'ai voulu monter sur le pont. »
Plusieurs poèmes, « Les malheureux » , « L’amour et la mort » , « Paroles d’un amant » , évoquent indirectement son deuil pour refuser une vaine immortalité et rejeter l’illusoire consolation des retrouvailles dans l’au-delà.
Elle glorifie les luttes de l’humanité contre l’ignorance : « Satan » prend la parole pour s’enorgueillir d’avoir arraché l’homme à Dieu et à son ignorance : « Il fallait qu'il péchât, eh bien ! il a péché. / Il le prit de ma main, ce fruit de délivrance, […] / Sortir du fond obscur d'une étroite ignorance, / Ce n'était point déchoir, non, non ! c'était monter. » Dans « De la lumière » , les flambeaux de la Foi et de la Science sont renvoyés dos à dos ; « Prométhée » veut « en finir avec les dieux pervers » ; et elle s’adresse à « Pascal » pour l’admirer dans son combat avec le Sphinx et regretter sa soumission à la Croix : « Tout roseau que l'on est, s'incliner sans fléchir. »
Elle fait aussi écho aux drames de son temps : « La guerre » , écrit en février 1871, est dédié à son neveu tué à Gravelotte. Son pessimisme tout philosophique prend des accents très sensibles dans les derniers vers frappants du « Déluge » : « Les moins à plaindre encore seront les engloutis » et, dans le tout dernier poème, « Le Cri » , qui, souvent cité par les commentateurs, est le plus sombre et l’un des plus forts :
« Ah ! c'est un cri sacré que tout cri d'agonie ; […]
Eh bien ! ce cri d'angoisse et d'horreur infinie,
Je l'ai jeté ; je puis sombrer ! »
« On assure que l'auteur est une femme. On ne s'en douterait pas à l'énergie et à la virilité de la pensée . Tout cela d'ailleurs n'importe guère. C'est une partie de l'âme moderne que nous voyons. »
Le recueil est ensuite largement commenté par tous les journaux, dans une polémique qui fait intervenir les grands noms de la critique. La presse conservatrice se lance dans une entreprise de démolition, fait de cette femme athée une « pythonisse proudhonnienne » manipulée, tout en se moquant de son apparence et de son âge. Dans le camp progressiste, on balaie les préjugés. Anatole France considère que loin de copier les maîtres, la poétesse les a dépassés en puissance et en audace. Mais même dans les louanges, le lexique utilisé est très masculin : « sanglots virils », « mâle génie », ou « altière virilité de talent » ! Albert Cim salue à sa mort « une femme qui a été l'un des poètes les plus virils , l'un des penseurs les plus personnels et les plus hardis de ce temps » ( Le Radical , 12 août 1890).
Même les femmes sont partagées à son sujet, comme Aurel, nom de plume d'Aurélie de Faucamberge, qui salue le talent, mais n’est pas tendre pour la femme : « aède bourrelé, mais superbe de ce rien qu’est la libre pensée [...] elle est le Satan féminin [...] elle est homme dans tous les coins de son esprit […] sans élégance et vieillie avant l’âge avec son menton volontaire, son regard obstiné, poilue comme la montre son dernier portrait, sans coquetterie […] elle n’osa pas être femme. Elle ne livra pas son âme même en amour, ni même à son mari, puisqu’elle lui cacha qu’elle écrivait. […] Le Féminin ne peut qu’honorer cette femme qui ne le fut guère que par une tristesse démoniaque. […] On pourrait l’appeler la grande fossoyeuse . / Je la salue et je la fuis. »
Intéressante est la réaction du très traditionnaliste Jules Barbey d’Aurevilly, dans son article pour Le Constitutionnel (28 avril 1874), repris dans Les Poètes (1889). S’il ne ménage pas son admiration pour ces poésies « impies, athées, – résolument athées, – navrantes, navrées et superbes », il se montre stupéfait que ce soit cette « matrone simple et grave » , une « amie de Proudhon » qui a priori ne devrait pas susciter sa sympathie, qui ait écrit
« les plus belles horreurs littéraires qu’on ait écrites depuis les Fleurs du mal de Baudelaire. Et même c’est plus beau , car dans le mal, – le mal absolu, – c’est plus pur. ».
Il est aujourd’hui possible de lire autrement cette autrice plus complexe qu’il n’y paraît. En dépit de son pessimisme revendiqué, Louise Ackermann sait aussi être drôle : « je ferai aussi remarquer que je ne suis pas tout d'une pièce. Bien que naturellement grave, je ne hais pas le rire . » Elle s’est remise de ses deuils et note avec lucidité : « Les douleurs chantées sont déjà des douleurs calmées . Ce n’est point lorsque nous sommes encore engagés dans la sensation que nous serions capables de l’exprimer. » Elle n’est pas désespérée au sens romantique du terme, juste lucide ; son pessimisme philosophique et son athéisme sont construits à partir d’une large et solide érudition, de toutes ses lectures depuis l’enfance.
D’une grande curiosité, elle se passionne pour les avancées scientifiques de son temps : « Du fond de ma retraite, je suivais avec un intérêt intense les travaux de la science moderne . Les théories de l'évolution et de la transformation des forces étaient en parfait accord avec les tendances panthéistes de mon esprit. » Elle exprime sa fierté d'avoir ouvert un champ poétique neuf, où elle s'étonne de ne pas avoir été devancée, en faisant entrer la science dans sa poésie : « la science venait de créer un nouvel état d'âme et d'ouvrir à l'esprit des perspectives où la poésie avait évidemment beau jeu. Je m'étonne fort que sur ce terrain je n'aie pas été devancée par quelques-uns de nos jeunes poètes. Il leur eût été si facile de me couper la poésie sous le pied ! » Le cosmos et l’astronomie en particulier la fascinent : elle écrit dans son Journal : « Je n’ai plus envie de voyager […]. Les autres planètes seules me tenteraient. » Et s’adresse « À la Comète de 1861 » :
« Dans ces mondes épars, dis ! avons-nous des frères ?
T'ont-ils chargé pour nous de leur salut lointain ? »
Louise Ackermann polit longuement chacun de ses poèmes (« Nos écrits sont comme les galets de la mer ; ce n’est qu’à force d’être roulés dans notre esprit qu’ils acquièrent du poli et de la rondeur ») afin de parvenir à une expression efficace et percutante ; elle utilise des images qui donnent beaucoup de sensualité à ses descriptions de la nature notamment. Si son vocabulaire est assez simple, le champ lexical de la passion y fait souvent irruption : « Et si j'ai de mon temps, le long de mes vertèbres, / Senti courir tous les frissons ? »
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