Тайный фанат ч7

Гоночный день.

Пахнет резиной, бензином и потом. В боксах суета — механики бегают с планшетами, инженеры что-то сверяют, радио трещит в наушниках. Оскар любит этот запах, этот шум, этот ритм. Он помогает сосредоточиться.

Сегодня он чувствует себя странно.

После того вечера, когда Ландо застал его за стримом, прошло два дня. Ландо не сказал ни слова. Не подколол, не спросил снова. Просто… смотрел. Иногда дольше, чем нужно. Иногда так, будто что-то высматривал.

Оскар старается не думать об этом. Он здесь, чтобы гоняться. Не чтобы думать о том, знает ли Ландо что-то или нет.

Но Ландо не отводит взгляда.

Главный механик подходит к Ландо перед выездом на трассу. Высокий, седой мужчина с вечно озабоченным лицом. Протягивает руку для рукопожатия — традиция перед каждой гонкой.

— Удачи, Норрис, — говорит он. — Сегодня твой день.

Ландо улыбается, пожимает ладонь — крепко, коротко, по-деловому. Потом отпускает и поправляет шлем.

— Спасибо, Джон. Я постараюсь не подвести.

Он поворачивается, чтобы идти к болиду, и краем глаза замечает что-то странное.

Оскар стоит в трёх метрах. Тоже перед выездом. Механик подходит к нему — тот же седой мужчина, та же протянутая рука.

— Удачи, Пиастри.

Оскар пожимает ладонь.

Точно так же. Крепко. Коротко. По-деловому. Потом отпускает и поправляет шлем.

Ландо замирает.

Это было… одинаково. Те же движения. Тот же наклон головы. То, как Оскар сжал пальцы, как отпустил руку, как чуть повернул голову, поправляя шлем.

Ландо смотрит на Оскара несколько секунд. Оскар его не видит — он сосредоточен на трассе, на своих мыслях.

— Странно... — тихо говорит Ландо себе под нос.

Но идёт к болиду.

Гонка проходит хорошо.

Оскар финиширует четвёртым, Ландо — третьим. Подиум, шампанское, улыбки на камеру. Всё как обычно.

Но Ландо не перестаёт наблюдать.

Он замечает, как Оскар пьёт воду из бутылки — двумя глотками, а потом закрывает крышку и отставляет бутылку в сторону. Ландо делает точно так же. Всегда. Он говорил об этом на стриме месяц назад, когда чат спросил, есть ли у него странные привычки.

«Я всегда пью ровно два глотка, перед тем как закрыть. Не знаю почему. Просто так надо», — сказал он тогда, усмехаясь над этим...бредом.

Оскар сделал это. Не глядя. На автомате.

Ландо смотрит на него, и внутри закипает что-то странное. Не злое. Скорее — любопытное, горячее.

После гонки они стоят в боксах. Ландо переодевается, снимает мокрый комбинезон, трёт шею. Устал, но доволен.

Оскар рядом. Он тоже переодевается, молча, сосредоточенно. Его движения — спокойные, размеренные. Ландо замечает, как он вешает комбинезон на крючок — не просто так, а сначала поправляет плечики, потом вешает, потом отходит на шаг и смотрит, ровно ли висит.

Ландо замирает.

Он тоже так делает. Каждый раз. После каждой гонки. Он говорил об этом в стриме — смеялся, что у него «синдром идеальной вешалки».

Он смотрит на Оскара. Оскар не замечает.

Ландо подходит ближе.

— Эй, — говорит он негромко.

Оскар вздрагивает и оборачивается. В глазах — настороженность и небольшое смущение

— Что?

— Ничего, — Ландо пожимает плечами. — Просто… ты всегда так вешаешь комбинезон?

Оскар смотрит на него, потом на комбинезон, потом снова на Ландо.

— В смысле?

— Ну, — Ландо усмехается, но усмешка выходит неловкой. — Я просто заметил. Ты поправляешь плечики, вешаешь, отходишь на шаг, проверяешь.

Оскар смотрит на него с недоумением.

— Я… не знаю. Наверное. — Он пожимает плечами. — Просто привычка...

— Ага, — Ландо кивает. — Просто привычка.

Он смотрит на Оскара дольше, чем нужно, вглядываясь ему в глаза.

— Ты вообще много чего делаешь, как я, — говорит он тихо.

Оскар замирает. В его взгляде проскальзывает что-то — паника? Страх? Ландо не может понять.

— Ты так думаешь? — спрашивает Оскар, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Не знаю, — Ландо пожимает плечами. — Может, мне кажется.

Он отворачивается и идёт к выходу из боксов. Но внутри него — странное чувство. Будто он только что увидел своё отражение. Только оно было не в зеркале...

Вечером Ландо не стримит.

Он сидит в своей комнате, смотрит в потолок и прокручивает в голове всё, что видел сегодня.

Рукопожатие механика. Два глотка воды. Комбинезон на вешалке...

Он делал это на стримах. Говорил об этом. Показывал и смеялся.

И Оскар делал то же самое. Не специально. На автомате. Как будто он делал так всегда.

Ландо закрывает глаза.

Мой аноним, — думает он. — Мой тайный фанат.

Который смотрит мои стримы.

Который знает мои привычки.

Который…

Он садится на кровати. Сердце бьётся быстрее.

Оскар.

Он не знает наверняка. Но что-то внутри него — какая-то часть, которую он не может объяснить, — начинает складывать пазл...