Тайна третьего имени
Karakulja and MaksЧасть 1
Вечер. Комната Агнии — творческий хаос, который она ласково называет своим порядком. Единственный источник света — ноутбук на продавленном диване. Синий холодный свет выхватывает из темноты остывший кусок пиццы «Маргарита» в её левой руке, клавиатуру с залипшим пробелом и острый край её подбородка.
Рукава худи постоянно сползают, но она даже не замечает — всё внимание в экране.
— Та-а-ак… — тянет она с набитым ртом, проматывая страницы. — О, знакомое лицо.
На экране — её собственный ник «Kitty», ориентировка «разыскивается», а рядом…
— А вот и тот, кто меня пасёт… — мурлычет она, открывая досье.
На фотографии — мужчина. Светлые, почти белые волосы, светлые ресницы, светлые глаза. Альбинос. Взгляд тяжёлый, даже на статичном снимке. Ширина плеч — просто неприличная для кибер-отдела.
«Амен. 31 год. Отдел по киберпреступности. Раскрываемость — 98%.»
— Вау, красавчик… — беззаботно протягивает Агния. — Но какой скучный. Этим лицом кирпичи можно ломать.
Она листает дальше. Количество дел. Награды. Методы работы.
— Одиночка, серьёзный, не берёт взяток… тьфу.
Потом видит строчку: «Не жентат».
— Бедняжка, — улыбается Агния, облизывая соус с пальца. — Всю ночь сидит и ловит маленьких хакеров. Может, пригласить его на свидание? В наручниках.
Она смеётся своей шутке, но… задерживается взглядом на его фото чуть дольше, чем хотела бы.
Заправляет прядь волос за ухо.
— Ладно, Китти, — шепчет она себе, закрывая досье. — Пока просто посмотрим, как он ловок.
***
Поздний вечер. Кабинет Амена — стерильная чистота, которой позавидует операционная. Никаких лишних вещей. Только мониторы, папки и кружка чёрного кофе, давно остывшего.
Сам Амен сидит в кресле, откинувшись на спинку. Свет монитора делает его кожу ещё более бледной — почти фарфоровой.
На экране — досье на «Kitty».
Он перечитывает его в пятый раз.
— Что ты за кошечка… — тихо бормочет он.
Ничего нового. Взломы. Цифровые следы, которые уходят в пустоту. Ник, всплывающий там, где его не должно быть. И ни одного фото. Ни одного настоящего имени.
Амен недовольно цокает языком.
— Упустил что-то… — говорит он пустому кабинету.
Мониторы мерцают. Дело Китти висит над ним, как незакрытый гештальт. Почти идеальная раскрываемость. Он не привык проигрывать.
Смотрит на часы. Половина двенадцатого.
Берёт пиджак со спинки стула, накидывает на плечи, выключает мониторы. В кабинете становится совсем темно.
Он едет домой. Один.
Но в машине, на красном светофоре, снова открывает телефон. Смотрит на экран. Там — фотография с уличной камеры: размытый силуэт в худи с капюшоном.
Китти.
— Где ты прячешься, маленькая… — тихо говорит Амен.
Светофор мигает зелёным. Он убирает телефон и нажимает на газ.
***
Квартира Амена такая же, как его кабинет: чистая, холодная, безликая. Минимализм, который граничит с пустотой. Серая кровать, чёрный диван, ни одной фотографии на стенах. Единственное, что выдаёт присутствие живого человека, — стакан с водой на тумбочке и телефон, который он так и не выпустил из рук.
Амен сидит на краю дивана в домашних штанах. Белые волосы чуть влажные после душа, но сон не идёт. Свет в комнате не включён — только экран телефона освещает его лицо, делая резкие скулы ещё острее.
На экране — размытый силуэт Китти с уличной камеры.
Он смотрит на него уже десять минут.
— Ну давай… — тихо говорит он в пустоту. — Кто ты?
Прокручивает дело снова. Взлом базы данных музея. Ещё один взлом — городской архив. Третий — частная коллекция. Никакой корысти. Никаких денег она не украла. Просто заходила, смотрела что-то и уходила, оставляя цифровую подпись в виде кошачьей мордочки.
Китти не воровала. Она играла. И это бесило Амена больше всего.
Он откладывает телефон, откидывается на спинку дивана и закрывает глаза. Белые ресницы сливаются с бледной кожей. В темноте он кажется призраком.
— Что ты ищешь? — шепчет он.
Тишина не даёт ответа.
Амен проводит ладонью по лицу, затем по коротким волосам. Встаёт, идёт к окну. Город внизу ещё жив — горят окна, едут машины. Где-то там, среди этих огней, прячется она.
Он не знает, как она выглядит. Не знает, как её зовут.
Часть 2
Они шли с разных концов города. Он — от стерильной пустоты своей квартиры. Она — от творческого хаоса своей берлоги.
И встретились ровно там, где никто не ждал.
Круглосуточная кофейня на углу. Запах кофе и выпечки, тусклый жёлтый свет. Внутри ни души — только бариста, которая смотрит сериал на телефоне и зевает.
Агния влетает внутрь первой. Худи с накинутым капюшоном, руки в карманах, глаза блестят.
— Два энергетика, пожалуйста, — бросает она баристе и садится на высокий стул у стойки, нетерпеливо постукивая пальцами.
Капюшон съезжает на спину. Рукава сползают, поэтому Агния снова их поднимает повыше, оголяя тонкие запястья.
Дверь открывается с тихим звоном.
девушка оборачивается автоматически — просто на звук.
И замирает.
В дверях — он. Высокий. Белые волосы, бледная кожа, широкие плечи под чёрным пиджаком. Не смотрит на неё — уткнулся в телефон, хмурится. Недовольно цокает языком.
Амен.
Агния внутренне ёкает. Потом берёт себя в руки.
— О, у нас тут снеговик припёрся, — шёпотом говорит она себе под нос.
Он поднимает голову. Смотрит прямо на неё.
— Что? — спрашивает хрипло.
Агния расплывается в самой невинной улыбке.
— Говорю, кофе тут отличный. Рекомендую американо. Только сахар не кладите, а то сладкая жизнь вам не по статусу.
Вживую он ещё красивее. И страшнее…
Амен щурится. Голубые глаза сканируют её: маленькая, худая, руки из рукавов, каре до плеч, глаза подведены стрелками так, что можно порезаться. Наглая. Очень.
— Вы здесь работаете? — сухо спрашивает он.
— Нет, — она берёт энергетики со стойки. — Я тут главный эксперт по напиткам. Бесплатно. Для вас — скидка.
— Я не просил.
— А я не предлагала.
Она усмехается, кивает и вылетает на улицу, не оглядываясь.
Амен провожает её взглядом. Провожает её походку — лёгкую, быструю, почти кошачью.
Потом смотрит в пустоту.
— Странная, — бросает он девушке за стойкой.
Но внутри что-то тоже ёкает. Он не понимает что.
***
Прошло две недели с той ночи в кофейне.
Амен не выбросил её из головы. Не мог. Эта маленькая наглая девчонка с кошачьими стрелками влезла в его мысли и застряла там, как заноза.
Агния тем временем почти перестала спать. Не потому, что работа. С работой как раз всё было отлично. Она взломала ещё два архива, оставила везде кошачью мордочку и ушла в тень, как ни в чём не бывало.
Амен всё ещё вел её дело.
И она знала это. Потому что каждую ночь заходила в его аккаунт. Просто так. Просто посмотреть.
— Ты меня не вычислишь, красавчик, — шептала она в темноту, листая его старые фото. — Ты слишком правильный. А я слишком быстрая.
Но врун. Потому что сама уже два раза чуть не попалась. Оставила лишний след. И оба раза — когда отвлеклась на его профиль.
***
Сегодня был четверг. День. Настоящий, яркий, солнечный. Амен не любил такие дни — свет резал глаза, и он щурился чаще обычного, становясь похожим на белого волка на снегу.
Он шел по центру города. Без пиджака — рубашка с закатанными рукавами. Нес в руке папку с бумагами — старомодно, но он не доверял облачным хранилищам.
Ему нужно было зайти в один старый книжный магазин. Наводка по другому делу, не по Китти. Старый букинист торговал крадеными артефактами, и Амен проверял наводку лично.
Он толкнул дверь.
Внутри пахло пылью, старыми страницами и чем-то сладким.
И там, за стеллажом с египтологией, он увидел её.
Она стояла на цыпочках, тянулась к верхней полке и не доставала. Пальцы скользили по корешкам, но нужная книга была слишком высоко.
Амен замер. Сердце стукнуло раз. Потом ещё.
— Не достаёте? — спросил он сзади.
Агния вздрогнула. Обернулась. И встретилась с ним глазами. Две секунды тишины. Три.
— О, — сказала она. — Снеговик умеет разговаривать не только в полночь?
— А кошечки днём вылезают из норок? — парировал он, неожиданно для самого себя.
Она моргнула. Потом усмехнулась — той самой усмешкой.
— Какую книгу? — спросил он, кивнув на полку.
— «Религиозные культы Древнего Египта».
Он потянулся — легко, даже не вставая на носки — и достал книгу одной рукой. Протянул ей.
Их пальцы почти коснулись. Агния взяла книгу быстро, будто обожглась.
— Спасибо, — бросила она и уже собралась уходить, но он не отпускал взглядом.
— Я тебя где-то видел, — сказал Амен. Не спросил. Утвердил.
— В кошмарах, наверное, — ответила она, не оборачиваясь. — Быва-ай, детектив.
И выскользнула за дверь.
Амен остался стоять посреди книжного. С папкой в одной руке. С ощущением, что мир только что перевернулся.
— Детектив? — прошептал он.
Он не представлялся.
Амен не успел её остановить. Дверь книжного хлопнула, и маленькая наглая тень растворилась в солнечном свете.
Он постоял несколько секунд, переваривая.
«Детектив»
Он не говорил ей, кто он. Ни в кофейне, ни сейчас. Значит… она знала. Или догадалась. Или…
— Не может быть, — тихо сказал он сам себе и тряхнул головой, отгоняя дикую мысль.
Слишком много совпадений.
Он развернулся и пошёл вглубь магазина, туда, где за стопками книг пряталась деревянная стойка. За ней сидел старик — лысый, в круглых очках, с лицом, изрезанным морщинами, как старая карта.
— Добрый день, — Амен положил на стойку папку. — Вы владелец?
Старик поднял на него мутноватые глаза. Посмотрел на рост мужчины который склонился над ним.
— А ты по чью душу, белячок? — голос скрипучий, как несмазанная дверь.
Амен не моргнул.
— По вашу. Есть информация, что через вас ушли три артефакта из закрытой коллекции. Статуэтка Анубиса, папирус с «Книгой мёртвых» и ритуальный нож.
Старик усмехнулся беззубой улыбкой.
— Ошибся ты, я книгами торгую. Старыми. Пыльными. Никаких ножей.
— А это? — Амен достал из папки распечатку — скриншот переписки с закрытого форума. — Ваш ник «Sobek_55». Вы предлагали статуэтку за сорок тысяч. Через неделю сделка.
Старик побледнел. Рука его потянулась под стол.
— Не советую, — спокойно сказал Амен. — Я быстрее.
Старик замер.
— Откуда ты… — прошептал он.
— У меня отличные хакеры в отделе, — сухо ответил Амен.
Он замолчал. В голове щёлкнуло: «Но она их опережает. Значит не такие уж и хорошие.»
— Где статуэтка сейчас? — спросил он, возвращаясь к делу.
Старик сдался через минуту. Назвал имя перекупщика, адрес склада, дату следующей передачи.
Амен записал всё в блокнот.
Часть 3
Склад находился на окраине города — заброшенный ангар за тремя рядами колючей проволоки. Когда-то там хранили овощи, теперь — краденое прошлое.
Амен подъехал к восьми вечера. Небо уже потемнело, фонари не горели . Его белые волосы в темноте работали против него, но он знал, как прятаться. Он вызвал подкрепление. Попросил ждать за углом.
— Ждите сигнала, — сказал он в рацию. — Если через пятнадцать минут тишина — входите.
— А если вы не ответите? — спросил голос из динамика.
— Тогда меня убили. Всё просто.
Он отключился и пошёл к воротам.
Внутри пахло сыростью, машинным маслом и деньгами. Тусклая лампа под потолком освещала центр ангара: деревянный ящик, вокруг — трое мужчин. Один открывал крышку, двое других держали оружие. Недорогое, но смертоносное.
— Статуэтка внутри? — спросил тот, что с пистолетом.
— Анубис, как заказывали, — ответил второй, лысый, с татуировкой кобры на шее. — Чистый металл, инкрустация. Триста тысяч, наличными.
Амен слушал из тени. Ждал. Он насчитал троих. Мог справиться. Но хотел взять всех с поличным.
Внутри ангара лысый достал статуэтку — чёрный шакал с горящими глазами. Даже в полутьме Анубис выглядел зловеще.
— Красивая, — сказал он. — Жаль, предыдущий владелец не согласился расстаться добровольно.
— Он жив? — спросил покупатель.
— Это не важно.
Амен вышел из тени.
— Важно, — сказал он спокойно. — Убийство при отягчающих — это от пятнадцати до пожизненного.
Лысый повернулся первым.
— Ты кто такой?
— Ваш кошмар, — ответил Амен, не повышая голоса.
Покупатель выстрелил первым — пуля ушла в стену. Амен уже был рядом. Удар в корпус, захват, бросок — покупатель рухнул на бетонный пол. Второй, с татуировкой кобры, выхватил нож. Длинный, с зазубринами.
— Белобрысик, ты сам подписался… - Кобра бросился.
Амен ушёл в сторону, перехватил руку с ножом, вывернул — хруст костей, крик — и добил локтем в челюсть. Третий попытался бежать.
— Стоять, — коротко сказал Амен.
Тот побежал быстрее. Амен достал рацию.
— Вход. Бегун на северной стене.
Через тридцать секунд снаружи завыли сирены, и третий влетел прямо в объятия подоспевших оперативников.
Всё кончилось за четыре минуты. Амен стоял посреди ангара, держа в руке статуэтку Анубиса. Чёрный шакал смотрел на него каменными глазами. Амен вышел на свежий воздух. Ночь. Звёзды. Он сел в машину, завёл двигатель и уехал в темноту. Даже не подозревая, что за ним сейчас наблюдают кошачьи глаза с камеры.
***
Агния сидела в своей комнате, жуя суши, и лениво листала доступы к городским камерам. Скучно. Но потом она наткнулась на камеру у заброшенного ангара и увидела знакомую белую макушку.
Амен. Один. Идёт к воротам.
Она подтянулась ближе к экрану и смотрела, как он в одиночку разбирается с тремя вооружёнными мужчинами. Особенно момент, когда он выворачивает руку с ножом.
— О-о-о, — протянула она. — Начинается.
Когда всё закончилось, Агния откинулась на спинку дивана и уставилась в потолок.
— Ну, Амен… А ты опасный.
Она прокрутила запись ещё раз. Сцену с ножом — дважды.
— И горячий, чёрт возьми.
Заправила прядь за ухо и улыбнулась в темноту.
— Мне это нравится.
Пальцы сами скользнули под худи, потом ниже — под трусики. От его вида она намокла. Девушка провела пальцами по влажному бархату кожи, нашла клитор и начала медленно кружить. В голове стоял Амен: высокий, белые волосы, мощные руки, как он уверенно и спокойно разбирается с бандитами. Она ускорила движения, добавила два пальца внутрь, представляя, как эти же руки держат её. Дыхание участилось. Через пару минут она выгнулась, тихо застонала и кончила, сжимая пальцы внутри себя. Лежала, тяжело дыша, и улыбалась.
— Дура ты, Китти…
***
Вечер пятницы. Амен терпеть не мог пятницы. Весь город куда-то несётся, все куда-то спешат, смеются, обнимаются. А он идёт домой. Один. Как всегда.
Но сегодня что-то щемило внутри. Не то чтобы грусть — скорее глухая усталость от бетонных стен своей квартиры, от папок с делами, от бесконечного «раскрыть, поймать, сдать».
— Проветрить голову, — сказал он сам себе.
Он не любил бары. Не любил громкую музыку. Не любил людей.
Но любил одно место — маленький джазовый клуб в подвале старого особняка. Там было темно, там никто не лез в душу, и там подавали невыносимо горький виски.
В клубе было почти пусто — только пара столиков, сцена, пианист, который перебирал клавиши вполсилы.
Амен сел в дальний угол, заказал виски и откинулся на спинку дивана. Снял пиджак, закатал рукава рубашки— так было легче дышать. Закрыл глаза.
Пианист играл что-то медленное. Блюзовое. Про то, как всё сложно. Амен почти расслабился.
Агния не планировала там быть. Честно. Она просто шла по улице, натянув капюшон на самые глаза, и увидела вывеску: «Jazz cellar. Вход со двора».
— Джаз? — она скривилась. — Скукотища.
Но внутри что-то дёрнуло. То ли усталость от монитора, то ли любопытство. То ли она просто хотела почувствовать себя живой, а не строчкой кода в чужом сервере. Она спустилась.
Внутри было темно, тепло и пахло деревом. Пианист играл что-то тягучее. И в дальнем углу, за столиком, она увидела его.
Белые волосы в полумраке клуба казались серебряными.
Он её не видел. Агния замерла у входа.
— Вот чёрт, — прошептала она. — Он и сюда припёрся?
Первый порыв — развернуться и уйти. Второй — подойти. Победил второй. Она скинула капюшон, поправила волосы и подошла к его столику.
— Это место занято? — спросила она самым невинным голосом.
Амен открыл глаза. Увидел её. Внутри снова ёкнуло. Сильно. Но его лицо не дрогнуло.
— Свободно, — ответил он ровно. — Садись.
Агния села напротив. Положила локти на стол, подперла подбородок ладонями и уставилась на него с прищуром.
— Ты меня преследуешь, детектив? — спросила она.
Амен замер.
— С чего ты взяла, что я детектив? — спросил он тихо, не сводя с неё глаз.
Агния моргнула. Поняла, что ляпнула. Но не растерялась.
— Ну, смотри, — она загнула палец. — Сидишь один. Пьёшь горький виски. Лицо такое, будто всех врагов уже победил, а радости нет. Пиджак дорогой, но без дурацких логотипов. И ты явно не художник и не музыкант.
— И это даёт тебе основание думать, что я детектив? — его голос был спокоен, но внутри всё сжалось.
— Ну и интуиция у меня, — Агния улыбнулась своей лисьей улыбкой и заправила прядь за ухо. — Я людей читаю. К тому же… — она сделала паузу. — Ты напоминаешь мне одного персонажа из сериала. Там тоже детектив. Тоже такой… пьяный и печальный.
Амен медленно моргнул. Внутри ёкнуло второй раз. Снаружи — ноль эмоций.
— А ты всегда такая наглая? — спросил он, делая глоток виски.
— Только с красивыми мужчинами, — парировала она. — И с теми, кто слишком много обо мне думает.
— Я о тебе не думаю, — соврал Амен.
— Врёшь, — легко сказала Агния. — Я же вижу.
Он поставил стакан на стол. Посмотрел на неё долгим взглядом.
— Как тебя зовут? — спросил он вдруг.
— А зачем тебе? — Агния наклонила голову.
— Просто спросил.
Она помедлила. Посмотрела на него — на его белые ресницы, на твёрдую линию челюсти, на руки, которые только недавно ломали бандитов на складе.
— Агния, — сказала она. — А ты? Или мне называть тебя просто «детектив»?
— Амен, — ответил он.
Просто. Без фамилии. Без звания.
— Амен, — повторила она, пробуя имя на вкус. — Красивое. Древнее.
— А ты разбираешься?
— Немного, — она пожала плечами. — Люблю историю. Особенно Древний Египет.
— А что ты делаешь в жизни? — спросил он как бы невзначай.
— Фрилансю, — легко ответила Агния, смешно коверкая слово. — Сайты делаю. Контент. Всякая скукотища.
— А почему тогда в книжном брала книгу про египетские культы?
— Хобби, — она улыбнулась слишком сладко. — У каждого есть тайны, Амен. Даже у тебя.
Он хотел спросить ещё что-то, но пианист заиграл громче, и Агния встала.
— Мне пора, — сказала она. — А то мой ролл остынет.
Она накинула капюшон, обошла стол и на секунду задержалась рядом с ним.
— Приятно было познакомиться, Амен. Не взламывай меня слишком сильно.
И выскользнула из клуба.
Амен остался сидеть. Со стаканом виски. С неугомонным внутри сердцем, которое он не мог успокоить.
— Агния, — тихо повторил он. — Кто же ты?
Он сделал глоток. И понял, что теперь точно не сможет о ней забыть.
Он вернулся домой поздно. Квартира была такой же холодной и пустой. Он принял душ, лёг в постель, но сон не шёл. Перед глазами стояла она: маленькая, дерзкие стрелки, тонкие запястья, которые торчат из рукавов худи, и эта наглая, но одновременно немного уязвимая улыбка.
Амен закрыл глаза. Рука скользнула вниз под одеяло, обхватила уже твёрдый член и начала медленно двигаться. Он представлял, как легко поднимает её на руки, как она запрокидывает голову, глядя на него сверху вниз, сидя на нем, как её пальцы запускаются в его белые волосы.
Движения становились быстрее, грубее. Он сжимал сильнее, дыхание сбивалось. Когда кончил — тихо зарычал её имя. Он лежал, тяжело дыша, и смотрел в потолок.
— Что ты со мной делаешь, Агния…
Часть 4
Понедельник — самый дурацкий день недели. Но Агния проснулась с улыбкой. Потому что всю субботу и воскресенье она думала о нём. Он влез в её голову, как вирус. Сел там, вытянул свои длинные ноги и отказался уходить. Она пересматривала запись со склада раз десять. Тот момент с ножом — особенно.
— Дура, — сказала она себе, жуя утренний круассан с джемом. — Ты хакер, а не влюблённая девочка.
Но пальцы уже сами тянулись к клавиатуре.
Она залезла в свою любимую тень — защищённый канал, прокси, цепочка серверов, как всегда. И полезла сначала — проверить, не появилось ли чего нового в деле «Китти». Пусто. Амен топтался на месте. Это грело душу. Потом — ну, просто так — она открыла его личный аккаунт.
Фотографий у него было мало. Одно фото с выпускного — он в форме, серьёзный, как сфинкс. Одно фото на фоне моря — ветер треплет белые волосы, и он... улыбается?! Агния приблизила картинку.
— Господи, — прошептала она. — Ты и правда можешь улыбаться.
Она листала дальше. Какое-то групповое фото с коллегами — он самый высокий, самый светлый, самый отстранённый. Стоит отдельно ото всех, как волк-одиночка.
— Красивый, — сказала она вслух. — Очень красивый. Зараза.
И тут в голову полезли мысли. Не те, которыми делятся вслух. О том, какие у него руки, когда они не ломают кости. О том, как он смотрел на неё в джаз-клубе — так, будто раздевал глазами. О том, что было бы, если бы она не ушла тогда, а осталась.
— Агния, твою мать, — она тряхнула головой, отгоняя видения. — Ты что, в школе? Сопли, бантики?
Она полезла дальше. Искала ещё фото. Ещё. Ещё. Хотелось разглядывать его вечно — вдоль и поперёк, каждую чёрточку. И в этом сладком тумане она забыла.
Не закрыла окно входа! Не запустила скрипт, который чистил следы! Не подменила IP! Она просто листала его фотографии и улыбалась как дура.
***
Амен ненавидел понедельники. Гора бумаг. Новые дела. Старые дела, которые не закрывались. И Китти, которая до сих пор гуляла на свободе, оставляя свои кошачьи мордочки на каждом углу.
Он сидел в своём кабинете, листал отчёты, пил остывший кофе и чувствовал, как где-то глубоко внутри зудит неудовлетворённость.
Сегодня он открыл компьютер. Проверил почту. Потом — системный лог доступа к своей личной странице. Просто привычка. Он проверял её раз в неделю. И замер.
Новый вход. Сегодня. Утром. IP-адрес зафиксирован.
Амен нахмурился. Обычно входы были с левых адресов — прокси, анонимайзеры, чужие сети. Но сегодня...
— Чёрт, — сказал он, когда увидел.
IP не был скрыт. Вообще. Кто-то просто забыл его закрыть.
Амен пробил адрес. Район. Улица. Дом.
— Это же... — он снова посмотрел на карту. — Рядом с кофейней. Сердце забилось быстрее.
— Агния, — тихо утвердительно сказал он.
Он встал. Надел пиджак. Взял ключи.
— Я сейчас, — сказал он пустому кабинету.
Вызывать подкрепление не стал.
Агния лежала на диване, сжимая в руках телефон, и смотрела в потолок. За окном уже темнело. Она успела заказать суши с доставкой, съесть половину коробки, потом заварить зелёный чай и теперь тупо пялилась в одну точку.
— Идиотка, — сказала она себе в сотый раз.
Она несколько раз проверила, не оставила ли следов. Но нет, IP виден. Светится как новогодняя ёлка. Она быстро всё подчистила, подменила логи, сделала вид, что ничего не было. Но внутри всё дрожало.
— Он не заметил, — убеждала она себя. — Он же не сидит и не мониторит каждый день.
Но где-то глубоко в животе поселился холодный комок. Раздался стук в дверь. Три удара. Чётких. Размеренных.
Агния подскочила.
— Доставка! — радостно сказала она себе. — Я же пиццу заказывала. Точно. Сейчас, сейчас...
Она натянула улыбку, поправила волосы, сунула ноги в тапки и распахнула дверь.
На пороге стоял Амен.
Без формы. Без наручников. Просто он. В тёмном пиджаке, расстёгнутом. С белыми волосами, которые чуть растрепал ветер. И с взглядом — тяжёлым, читающим, как рентген.
Агния замерла.
— А... привет, — выдавила она. — Ты не похож на курьера.
— А ты не похожа на фрилансера, который делает сайты, — спокойно ответил Амен.
Он не двигался с места. Стоял, заполняя собой весь дверной проём.
— Что тебе нужно? — спросила Агния, стараясь, чтобы голос не дрожал.
— Поговорить, — сказал он.
— О чём?
— О том, почему кто-то с этого IP-адреса заходил на мою личную страницу. Сегодня утром. И забыл прикрыть за собой дверь.
Тишина.
Агния поняла, что попалась. Без вариантов. Но она — Китти. Она не сдаётся.
— Может, это сосед, — сказала она, улыбаясь своей лисьей улыбкой. — У меня Wi-Fi открытый.
— У тебя нет Wi-Fi. Я проверил. Ты сидишь на проводном интернете. Защищённом. Но сегодня почему-то забыла включить прокси.
Она моргнула.
— Ты... проверил?
— Я детектив по расследованию кибер-преступлений, — сказал Амен. — Это моя работа.
Он сделал шаг вперёд. Она — шаг назад. Они стояли в прихожей. Между ними — полметра и парочка невысказанных признаний.
— Ты собираешься меня арестовать? — спросила Агния тихо.
Амен посмотрел на неё долгим взглядом. На её каре до плеч. На стрелки, которые сейчас смотрели на него с вызовом и страхом одновременно.
— Нет, — сказал он. — Не сегодня.
— А зачем тогда пришёл?
Он молчал три секунды. Четыре.
— Хотел убедиться, — сказал он наконец. — Что ты реальная.
— И?
— Ты реальная, — его голос чуть дрогнул. — И живая. И стоишь передо мной в дурацком худи.
Агния засмеялась нервно.
— Ты пришёл ко мне домой, чтобы сказать, что я реальная?
— Я пришёл, потому что не мог больше не знать, где ты живёшь, — сказал Амен и замолчал.
Потому что сказал лишнего. Агния замерла.
— Что?..
— Ничего, — он отступил на шаг. — Будь осторожнее. В следующий раз я могу прийти не один.
Он развернулся и пошёл к лестнице. «А почему я пришел не один? Почему не арестовал?»
— Амен, — окликнула она.
Он остановился, но не обернулся.
— Спасибо, — сказала она тихо. — Что пришёл один.
Он кивнул и ушёл.
Агния закрыла дверь, прислонилась к ней спиной и сползла на пол. Сердце колотилось так, что, казалось, выпрыгнет.
— Ну, Китти, — прошептала она. — Влипла ты по-крупному.
И улыбнулась. Потому что влипла кажется в самое хорошее на свете.