Страшные истории с Реддита №16 (страница 1)

Мясо в темноте

Я наложил карту пропавших без вести на карту местных пещер. Лучше бы я этого не делал.

Вы наверняка видели эту карту, она всплывает на Реддите каждые пару месяцев, обычно в r/creepy или r/MapPorn. На картинке два изображения: на одном — карта пропавших без вести людей, на другом — карта подземных пещерных систем Америки. Совпадение практически идеальное. Пещеры и места исчезновений накладываются друг на друга почти один в один.

Большинство людей смотрят на это, думают: «Хм, жутковато», и листают дальше. Я тоже так делал. Но в этот раз я увеличил масштаб.

Я живу в сельской глуши штата Кентукки, в предгорьях. Я заметил плотное скопление красных точек прямо в моем округе, расположенное ровно над системой «малых» пещер, известной как Карстовые воронки Блэквуд. Это не какая-то туристическая ловушка вроде Мамонтовой пещеры. Это уродливый шрам в лесу, до которого даже местным нет дела.

Я показал карту своей девушке, Джесс. Назвать Джесс любительницей природы — это ничего не сказать. Она из тех девушек, у которых три пары разных походных ботинок, и которая считает, что выходные без грязи под ногтями прошли зря. Я полная противоположность: сижу до трех ночи, читаю про нераскрытые убийства и в целом веду образ жизни вампира.

— Видишь, совпадает? — я ткнул пальцем в экран. — Люди здесь пропадают не потому, что теряются. Они падают внутрь. Или... — я поиграл бровями, — что-то затаскивает их туда. Джесс закатила глаза, но ухмыльнулась: — Хочешь поохотиться на призраков? — Хочу разоблачить миф, — поправил я. — Сходим туда, разобьем лагерь у воронок, приготовим нормальной еды, выпьем бурбона и посмотрим, появится ли Человек-мотылек.

Это должно было быть весело. Смесь ее любви к природе и моего болезненного любопытства. В пятницу мы загрузили джип. Палатки, спальные мешки и тяжелый холодильник, забитый маринованными говяжьими ребрами и льдом для виски.

Путь до воронок Блэквуд составлял всего около трех миль от ближайшей лесовозной дороги, но местность была просто адской. Деревья здесь росли густо и как-то неправильно, их корни переплетались на известняковой земле, словно пальцы, скрюченные артритом. К тому времени, как мы нашли главный вход, я был готов упасть замертво.

Зев пещеры представлял собой горизонтальный разрез в известняковой скале, футов десять в высоту и тридцать в ширину. Это было похоже на рот, застывший в безмолвном крике. Из него дул постоянный холодный ветер, пахнущий мокрым камнем и старой медью.

— Жутковато, — заметила Джесс, сбрасывая рюкзак. — Мне нравится. Я обожал эту девчонку.

Мы разбили лагерь ярдах в пятидесяти от входа — достаточно далеко, чтобы не сидеть на сквозняке, но достаточно близко, чтобы всматриваться в темноту. Я развел костер, пока Джесс устанавливала решетку гриля над углями. Мы всё делали по уму: ребрышки медленного приготовления, обмазанные острым соусом на бурбоне.

Жар от мягких углей лизал мясо, запах был опьяняющим. Любой, кто любит барбекю, поймет, о чем я. Дым, жир, сахар и жареное мясо. Джесс возвращалась от палатки с напитками, когда порыв ветра подхватил дым, прижал шлейф к земле и затянул его прямо в зев пещеры.

— Кормишь зверя? — пошутила Джесс, протягивая мне пластиковый стаканчик, наполовину наполненный «Ноб Крик». — Надеюсь, они любят ребрышки, — рассмеялся я.

Мы ели, пока закат сменялся сумерками, а потом пили, пока сумерки не уступили место кромешной тьме. Джесс положила руку мне на плечо. Я уже было подумал, что мне повезет, но тут она приказала мне замолчать. И тогда я услышал тишину. Весь день вокруг был концерт сверчков, цикад и шуршащей листвы. Но теперь тишина стала густой, тяжелой и давящей. Казалось, лес задержал дыхание.

А потом пещера застонала. Сначала это можно было принять за ветер, но стон был слишком низким и слишком долгим для человеческих легких. Затем звук стал громче и ближе.

Джесс прошептала: — Ты это слышал? — и мне стоило огромных усилий не задрожать. Она посветила фонариком в сторону скалы. Луч прорезал тьму, но зев пещеры просто проглотил свет. — Наверное, койот. Или медведь. Надо плотно упаковать еду, — пробормотал я в ответ, больше для себя, чем для нее. — Это не похоже на медведя. Звук был... болезненный, с хрипотцой.

Мы начали судорожно собираться. Я сбрасывал кости в мусорный пакет, когда звук изменился. Теперь это был не стон. Это был звук рвотного позыва. Влажный, лающий кашель, эхом доносившийся из глубины скалы.

А потом голос. Или что-то, пытающееся имитировать голос. — Иди... Может, это было не на английском. Может, мой мозг пытался найти смысл там, где его не было. Джесс захлопнула крышку кулера: — Что это, черт возьми, было? Я схватил топорик, которым колол дрова. — Мы уходим. Сейчас же. — Палатка... — Брось её.

Запах ударил нам в нос раньше, чем мы их увидели. Это больше не был сладковатый дымок нашего барбекю. Это была волна гнили. Тухлое мясо, аммиак и что-то более мускусное, как мокрая собака, которая мертва уже несколько дней.

Из темноты пещеры вышли они.

Они не были людьми. Они были неправильными... вытянутыми. Это единственное слово, которое подходит. Они выглядели как люди, которых растянули на дыбе. Бледная кожа, туго натянутая на кости, в которых было слишком много суставов. Их глаза были молочно-белыми, бесполезными и слепыми. Длинные, гнилые зубы, сколотые и острые, торчали из низко отвисших челюстей — слишком широких и слишком расхлябанных. Их было трое. Двое ползли по земле, а третий хромал дергаными движениями, словно насекомое.

Они направились прямо к грилю.

Один из них схватил раскаленную решетку голой когтистой лапой. Он даже не вздрогнул, когда его кожа зашипела. Существо поднесло металл к лицу и застонало, слизывая жир языком, который был слишком длинным и слишком черным.

— Не двигайся, — прошептал я, в ужасе от того, что звук моего сердцебиения выдаст нас.

Существо издало стрекочущий звук, бросив решетку. Оно повернуло голову. Оно не смотрело на нас — я видел, что оно слепое — но оно искало нас. Оно наклонило голову, втягивая воздух, как голодный пес. Оно вынюхивало нас.

А затем оно выгнуло спину и завыло. Это был визг гвоздей по школьной доске, скрежет зубов, леденящий душу вопль, который ударил по ушам и отозвался покалыванием где-то в животе. Оно открыло свой неестественно широкий рот, и я увидел свою смерть.

— Мя-я-ясо, — прохрипело оно.

Я швырнул в них пакет с мусором. Это был инстинкт. Пакет ударил визжащего в грудь, рассыпав кости от ребер и бумажные полотенца. Это отвлекло их на секунду. Все трое в безумии набросились на объедки и мусор; я слышал, как они разгрызают кости с громким хрустом.

— Беги! — заорал я.

Мы неслись через темный лес. Спотыкались о корни, врезались в молодые деревья и рвали одежду о колючки. Позади нас хруст костей прекратился, сменившись пронзительным, завывающим визгом — чем-то средним между воем койота и плачем ребенка. Я слышал, как они ломились через кусты за нами. Они были быстрыми. Невероятно быстрыми.

Мы выскочили на лесовозную дорогу в тот момент, когда я бросил ключи Джесс. Мы нырнули в джип. Она ударила по кнопке блокировки дверей как раз тогда, когда что-то тяжелое врезалось в заднее стекло. Стекло пошло паутиной, но выдержало. Я оглянулся, когда Джесс рванула с места, разбрасывая грязь и гравий.

В красном свете задних фар я увидел их. Вся кромка леса кишела ими. Некоторые стояли посреди дороги, совершенно неподвижно, просто наблюдая. Их было так много.

Мы ехали молча, пока не добрались до шоссе. Мы не стали никуда сообщать. Кто бы нам поверил? Друзьям сказали, что испугались пумы.

Но сегодня я вернулся к той карте. Я посмотрел на скопление красных точек в моем округе и посмотрел на даты. Большинство исчезновений происходит летом. День поминовения. Четвертое июля. День труда. Праздники. Праздники, когда люди выбираются на природу. Когда люди разводят костры. Когда люди жарят мясо.

Я думал, что карты совпадают, потому что люди падают в ямы. Это не так. Я думал, что воронки — это просто дыры в земле. Нет. Это вентиляционные шахты... И когда мы веселимся, смеемся и жарим барбекю — мы просто звоним в колокольчик, сзывая их на ужин.

Источник

Стук в окно

Последние три ночи кто-то стучал в моё окно.

Ладно, даже не знаю, с чего начать. Я сейчас в мотеле, номер провонял старыми сигаретами и хлоркой, милях в ста от того места, где я был прошлой ночью.

Для контекста: у меня работа, от которой буквально плавятся мозги. Вы знаете этот тип. Бесконечные таблицы, видеозвонки один за другим, где все перебивают друг друга, и постоянный шквал писем с пометкой «СРОЧНО». После особенно жестокого шестимесячного проекта я выгорел дотла. Стал ходячим зомби. Мой босс, надо отдать ему должное, заметил это и фактически приказал мне взять две недели отпуска. «Поезжай туда, где не ловит связь», — сказал он.

Первое, что пришло на ум — старый домик моего отца.

На самом деле, он не только отца. Он принадлежал его отцу, а до этого — отцу его отца. Он в нашей семье уже век, может больше. Небольшой, крепкий сруб глубоко в лесу, в милях от ближайшего города. Это буквальное определение фразы «вдали от цивилизации». Колодец с водой, генератор для электричества на пару часов вечером и камин для тепла. Идеальное место, чтобы отключиться, просто посидеть в тишине и дать мозгам прийти в порядок.

Отец умер несколько лет назад. Мы не были в ссоре, но и близки не были. Он был тихим, замкнутым человеком, и этот дом был его святилищем. У меня осталось несколько смутных, счастливых воспоминаний из детства: запах сосновых иголок и древесного дыма, ощущение грубого дерева под босыми ногами, то, как он учил меня пускать «блинчики» по ручью. Поездка туда казалась способом почтить его память. Способом найти тот покой, который, казалось, всегда был у него в этом месте.

Дорога была долгой, последний час — по извилистой грунтовке, где ям было больше, чем дороги. Когда я наконец подъехал, место выглядело точь-в-точь как я помнил. Бревна стали темнее, более выветренными и серыми. Крыльцо немного просело с одной стороны. Но дом стоял крепко.

Воздух был чистым и холодным, а тишина — настолько полной, что давила на уши. Ни машин, ни сирен, ни людей. Только ветер, вздыхающий в кронах огромных сосен, окружавших участок, словно древние стражи. Первый день я просто существовал. Распаковал свои скудные запасы, книги, консервы, пару бутылок хорошего виски. Вымел пыль с пола, развел огонь в очаге и сидел на крыльце, наблюдая, как садится солнце, раскрашивая небо в огненно-оранжевые и фиолетовые тона. Впервые за несколько месяцев узел в груди начал развязываться.

В первую ночь я запустил генератор на пару часов, чтобы включить свет и почитать. В жилой зоне домика два главных окна — большие одиночные стекла, выходящие в непроглядную черноту леса. Как только я щелкнул лампой у кресла, они прилетели. Мотыльки.

Это нормально, конечно. Одинокая точка света в океане тьмы. Ты притянешь каждое насекомое на мили вокруг. Они порхали и танцевали у стекла, десятки, их пыльные крылья были похожи на мягкий серый снег на фоне окна. Я почти не замечал их. Это был знакомый, почти успокаивающий звук дикой природы. Мягкий, бумажный стук... тук-тук... тел, ударяющихся о стекло. Я почитал час, выключил генератор и провалился в самый глубокий сон без сновидений за последние годы.

Второй день был еще лучше. Я нарубил дров, сходил в долгий поход и чувствовал, как городской стресс отваливается от меня с каждым шагом. Я воссоединялся с чем-то первобытным, чем-то настоящим. Мир снова казался простым.

В ту ночь я сделал то же самое. Запустил генератор, налил себе немного виски и уселся с книгой. И снова прилетели мотыльки. Сначала всё было как прошлой ночью. Хаотичное мельтешение крыльев у стекла. Но по мере того как шли минуты, я начал замечать кое-что. Звук под общим хаосом. Одинокий, настойчивый стук.

Тук. Тук. Тук.

Он отличался от мягких шлепков других мотыльков. Он был резче, более осознанным. Я оторвался от книги, пытаясь найти источник. На правом окне сидел большой бледный мотылек, крупнее остальных, размером почти с мой большой палец. Он не порхал. Он сидел совершенно неподвижно, если не считать крыльев. Он поднимал одно крыло и ударял им о стекло.

Тук. Тук. Тук.

Это было странно, но я отмахнулся. Насекомые — странные создания. Я вернулся к книге, но не мог сосредоточиться. Звук стало невозможно игнорировать теперь, когда я выделил его из общего шума. В нем был ритм.

Тук-тук-тук... тук... тук-тук-тук...

Пауза. И снова.

Тук-тук-тук... тук... тук-тук-тук...

Я закрыл книгу и стал наблюдать. Большой мотылек оставался на том же месте, методично ударяя крыльями по стеклу. Это было дико. Я никогда не видел, чтобы мотыльки делали что-то подобное. Это было похоже не на насекомое, летящее на свет, а на что-то... стучащее. Пытающееся привлечь мое внимание.

Знаю, звучит безумно. Я и тогда думал, что схожу с ума. Списал всё на одиночество, на то, что разум играет со мной шутки в этой оглушающей тишине. Я выключил генератор пораньше, и стук прекратился в то же мгновение, как погас свет. Тишина, хлынувшая в пустоту, казалась тяжелее, чем раньше.

На следующий день мысли о стучащем мотыльке преследовали меня. Это было как заноза в мозгу. Я не мог отделаться от чувства, что стал свидетелем чего-то глубоко неестественного. Идеальное уединение домика теперь казалось... настороженным. Лес словно затаил дыхание.

Вечером я почти колебался, включать ли генератор. Но мысль о том, чтобы сидеть в полной темноте, была еще хуже. Поэтому я дернул шнур, двигатель затарахтел, и лампы замерцали. Я даже не притворялся, что читаю. Я просто сидел в кресле, сжимая стакан виски, и ждал.

Через несколько минут облако мотыльков вернулось. И, конечно же, он был там. Тот же большой бледный мотылек, почти на том же месте на стекле. Мгновение он сидел неподвижно, а потом начался стук.

Тук... тук-тук-тук...

Длинная пауза.

Тук-тук... тук... тук-тук... тук-тук.

На этот раз я был готов. Я схватил ручку и старый журнал в кожаном переплете, который нашел в ящике стола — судя по выцветшим инициалам, он принадлежал деду. Я не знал, что именно делаю. Просто чувствовал, что должен. Это был вызов. Я решил записывать стуки. Придумал простую систему: точка для короткого, быстрого удара, и тире для чуть более длинного, резонирующего. Отмечал паузы между последовательностями.

Следующие три часа я сидел там как безумный ученый: глаза прикованы к мотыльку, ручка скребет по пожелтевшей бумаге журнала. Мир сузился до этого куска стекла и ритмичного звука, эхом отдающегося в маленькой теплой комнате.

.-.. .. ... - . -. ..-. . . .-.. ...- --- .. -.-.

Страница за страницей заполнялись моими лихорадочными каракулями из точек и тире. Мотылек не знал усталости. Казалось, он вообще не останавливался, за исключением намеренных пауз между сериями ударов. У меня сводило руку, глаза жгло от напряжения, но я не мог остановиться. Меня тянуло. В этом была логика, структура, слишком последовательная, чтобы быть случайной.

А потом всплыло воспоминание. Что-то, что я читал в интернете много лет назад, одна из тех кроличьих нор, в которые проваливаешься глубокой ночью. Это была научно-популярная статья об интеллекте животных. Там говорилось об экспериментах, где ученые научили шмелей ассоциировать символы с наградой — рудиментарная форма общения. Там даже вскользь упоминалась возможность обучения их простым бинарным сигналам. Как очень базовая азбука Морзе.

Ручка выпала из моей руки и со стуком ударилась о деревянный пол. Азбука Морзе.

Этого не могло быть. Это была самая безумная, нелепая идея, которая когда-либо приходила мне в голову. Мотыльки не могут отстукивать морзянку. Это невозможно. Это нарушение всех законов природы, которые я знал. Но узоры на странице... они выглядели так знакомо. Я вспомнил, как учил это в детстве, в лагере скаутов. Три точки — это S, три тире — это O.

Тук-тук-тук... тук-тук-тук... тук-тук-тук...

Я посмотрел на окно. Мотылек отстукивал S. O. S. Кровь застыла в жилах.

Я схватил телефон. Связи не было, но батарея была полной. Перед отъездом я скачал кучу всего, на случай чрезвычайных ситуаций. Книги, фильмы... и приложение-справочник по выживанию. Я дрожащими, потными пальцами открыл его. В приложении был раздел утилит. Фонарик, компас и... таблица азбуки Морзе.

Сердце колотилось о ребра так сильно, что я чувствовал пульс в горле. Я положил журнал на колени, открыл первую страницу своих записей и начал переводить. Руки тряслись так сильно, что было трудно следить за строчками.

Первые несколько последовательностей были путаницей. Бессмыслица. Наверное, я неправильно услышал, не так записал. Я почувствовал волну облегчения. Это ничего не значило. Просто мое разыгравшееся воображение. Я уже собирался посмеяться над собой, налить крепкого виски и лечь спать. Но тут я дошел до последовательности, которую, я был уверен, записал идеально. Она была длинной, и ритм был невероятно четким.

..- -. -.. . .-.

Я переводил букву за буквой. U. N. D. E. R. ПОД.

У меня перехватило дыхание. Ладно. Совпадение. Должно быть. Я продолжил, глаза бегали по страницам с точками и тире, сверяя их с экраном телефона. Следующее четкое слово, которое я перевел, было:

.... ..- -. --. .-. -.--

ГОЛОДЕН. (H.U.N.G.R.Y.)

Воздух в хижине внезапно стал разреженным, холодным. Я встал и начал ходить по маленькой комнате, старые половицы скрипели под ногами. «Под». «Голоден». Это не совпадение. Это сообщение. Но кто его посылает? И как? Мотылек — всего лишь насекомое. Он не может думать, не может рассуждать.

Остаток ночи я провел за переводом. Генератор чихнул и заглох около двух часов ночи, погрузив комнату во тьму и тишину. Стук прекратился мгновенно. Я не спал. Я сидел в темноте, а слова, которые я перевел, горели в моем мозгу.

СКОРО. ГЛУБОКО. ЖДЕТ. КАМЕНЬ. КОРНИ.

Это были разрозненные, одиночные слова. Обрывки мыслей. Словно слушаешь кого-то, кто говорит во сне. Но они рисовали ужасающую картину. Что-то было под, но под чем? Под домом? Что-то глубоко. Что-то из камня, запутанное в корнях. И оно было голодно, оно ждало. Я чувствовал, что, возможно, слишком остро реагирую, и мой мозг просто собирает пазл, которого не существует.

На следующий день я был развалиной. Я не ходил в лес. Не рубил дрова. Едва ел. Я обыскивал дом, искал... сам не знаю что. Подсказку. Объяснение. Я перерыл ящики старого стола отца, книжную полку, забитую пыльными книжками в мягких обложках. И потом я нашел это, спрятанное в конце журнала деда, который я использовал. Раздел в самом конце, где почерк менялся с аккуратного курсива моего деда на паучьи каракули прадеда.

Записи были короткими, загадочными.

12 октября 1934 года. Генератор — это благословение. Но свет зовет его. Нужно быть экономным.

3 мая 1938 года. Вырыли новый колодец. Ударились в камень на двадцати футах. Гладкий, черный камень. Не сланец. Засыпали обратно. Будем брать воду из ручья.

21 сентября 1945 года. Оно спит, но оно слушает. Старик знал. Тишина — его колыбель. Шум — его сновидение. Не буди этот сон.

16 июля 1952 года. Скажи мальчику держать лампы приглушенными. Никогда не копать дальше старого дуба. Некоторые вещи лучше оставить погребенными. Некоторый голод никогда не умирает.

Моя кровь заледенела. Некоторый голод никогда не умирает. Мои предки. Знали ли они?

В ту ночь я понял, что должен слушать. Я был в ужасе, каждый первобытный инстинкт в моем теле кричал мне сесть в машину и уехать. Но другая часть меня, болезненное, одержимое любопытство, требовала узнать остальную часть истории. Я должен был знать, на чем я сижу.

Я запустил генератор. Прилетели мотыльки. Начался стук.

На этот раз сообщения были другими. Они были длиннее, более связными. Словно то, что я начал слушать, как-то усилило связь. Мотылек стучал, и я писал, рука летала по странице. Казалось, я принимаю диктовку с того света. Я не стал ждать перевода. Я заполнял страницу за страницей журнала, точки и тире сливались в пятно. Мотылек стучал быстрее, настойчивее. Воздух в комнате стал густым, тяжелым от странной статической энергии. Свет от лампы, казалось, потускнел, словно сам воздух поглощал его.

Наконец, спустя часы, мотылек остановился. Он упал с оконного стекла, крошечная безжизненная шелуха на крыльце снаружи. Другие мотыльки закружились в замешательстве, прежде чем раствориться в ночи. Тишина.

Я сидел так долгую минуту, грудь сдавило удушливым ужасом. Затем дрожащими руками я взял телефон и начал переводить последнее, длинное сообщение.

История, которую оно рассказало, была не из этого мира.

Оно говорило о времени до деревьев, до почвы. Оно говорило об огромном, безмолвном разуме, который упал со звезд и зарылся глубоко в остывающую землю, чтобы спрятаться от резкого света солнца. Оно описывало себя не как существо из плоти и крови, а как существо терпения, гравитации и голода.

Оно говорило о первых людях, моих предках, которые нашли его. Они не понимали его, но боялись. Они чувствовали его присутствие в глубокой скале, холод, который просачивался из-под земли. Они не могли убить его, поэтому связали. Они проводили ритуалы, укладывали огромные камни и хоронили его под слоями земли и молитв, заточая в безмолвный сон без сновидений.

Сообщения объясняли, что оно не может видеть или слышать. Его единственным чувством была форма восприятия, связанная с энергией. Тысячелетиями его единственными ощущениями были медленное тепло солнца глубоко в земле, ползущие корни, сдвиги породы. Оно спало.

Но приход человека принес новые ощущения. Огонь. Вибрации голосов. А потом электричество. Искусственный свет. Для его древнего, дремлющего сознания этот свет был пронзительным криком в вечности тишины. Острой, болезненной иглой, колющей его, заставляя проснуться.

Оно не могло двигаться. Пока нет. Оковы «первых людей» были крепки. Но оно могло дотянуться. Оно могло коснуться крошечных, простых нервных систем существ, влекомых светом. Насекомых. Оно могло заимствовать их тела, использовать их безумную энергию, чтобы биться о барьер моего окна, чтобы выстукивать свою историю, свою мольбу, свое предупреждение на единственном языке, который оно могло сформировать из бинарного хаоса их трепетания.

Меня замутило. Моя семья построила сторожевую башню. Хижину тюремного надзирателя. И поколениями они несли вахту, живя тихо, скромно, чтобы не потревожить узника в темнице внизу. Мой отец с его тихим уединением был надзирателем. А я, со своим городским стрессом и отчаянной потребностью в свете и шуме, всю неделю тряс решетку его камеры.

Глаза пробежали последние несколько строк моей транскрипции. Новый, бешеный стук начался прямо перед тем, как мотылек умер. Он был коротким. Точным. Я перевел последнюю последовательность точек и тире, карандаш царапал страницу.

.. - / .-- .- -.- . ... / .-- .... . -. / - .... . / .-.. .. --. .... - / --. --- . ... / --- ..- -

Мое сердце остановилось. Я прочитал снова, чтобы убедиться. ОНО ПРОСЫПАЕТСЯ, КОГДА ГАСНЕТ СВЕТ.

Пока мой мозг обрабатывал последние ужасающие слова, с крыльца донесся звук. Низкое электрическое жужжание.

Я поднял взгляд от журнала. Голая лампочка над дверью крыльца, тот самый свет, что приманил мотыльков, мерцала. Она зажужжала звуком умирающего насекомого, вспыхнула с яркой, болезненной интенсивностью, а затем погасла. Лампа рядом со мной сочувственно мигнула, а затем тоже умерла, когда генератор снаружи кашлянул, чихнул и затих.

Погрузив меня в абсолютную, полную тьму.

Ритмичный стук исчез. Мир был совершенно безмолвен. Не той мирной тишиной леса, которой я жаждал, а мертвой, выжидающей, глубокой тишиной. Тишиной, которая слушает. Я не дышал. Я не мог пошевелиться. Всё мое существо было сосредоточено на слушании.

И тогда я услышал это. Это был звук не снаружи. Это был не ветер, не падающая ветка и не животное. Он исходил прямо из-под моих ног. Из-под половиц. Из глубины земли, на которой стояла хижина.

Это был медленный, тяжелый, скрежещущий звук.

Звук чего-то невозможно древнего и огромного, переносящего свой вес. Скрежет камня о камень, звук, который вибрировал через подошвы моих ботинок прямо в кости. Это был звук двери гробницы, со скрежетом открывающейся спустя тысячу лет.

Я не закричал. Звук застрял у меня в горле, превратившись в задушенный, жалкий вздох. Этого хватило. Чары болезненного любопытства были разрушены, разбиты взрывом чистого животного ужаса. Я не думал. Я просто реагировал. Я попятился назад, опрокинув кресло, махая руками в темноте. Я пятился крабом прочь от звука, в голове была только одна мысль: ВЫБРАТЬСЯ.

Я нашел дверь на ощупь, повозился с задвижкой, пальцы казались бесполезными. Скрежещущий звук стал громче, глубокий резонирующий стон, который, казалось, сотрясал сам фундамент дома.

Дверь распахнулась, и я вывалился на крыльцо, глотая холодный ночной воздух. Я не оглядывался. Я рванул через поляну к машине, ключи уже были в руке, я тыкал ими в замок. Скрежет теперь превратился в постоянную, перемалывающую вибрацию в земле. Я бросился на водительское сиденье, воткнул ключ в зажигание и взмолился.

Двигатель завелся с первой попытки. Никогда в жизни я не был так благодарен реву двигателя внутреннего сгорания. Я врубил заднюю передачу, не заботясь о деревьях, и крутанул руль, шины плевались гравием. Свет фар прорезал безумную полосу в темноте, на долю секунды осветив фасад хижины.

Там никого не было. Просто темные окна и тихое крыльцо. Но земля перед ступенями... она выглядела неправильно. Она выглядела... вздувшейся. Словно что-то толкало её снизу.

Я не стал ждать, чтобы увидеть, что это было. Я вдавил педаль газа и помчался по той извилистой грунтовке; машину кидало и заносило, ветки хлестали по окнам. Я не сбавлял скорость, пока грунт не сменился асфальтом, и не останавливался, пока не начало вставать солнце и я не увидел благословенное, уродливое, прекрасное свечение вывески мотеля.

И вот я здесь. Пишу это. Я оставил там всё. Свою одежду, память об отце. Журнал деда с его ужасными записями.

Я никогда не смогу вернуться. Я знаю это. Хижина, наследие моей семьи, потеряна. Это гробница, и я открыл дверь. Я знаю лишь одно: проснулось то, что должно было спать вечно.

Источник

Следующая страница (КЛИК!)