Сон в кургане

 Говорят, кто умер – обретает вечный покой. Это неправда.

Не для меня.

Я чувствовал, как моё закостенелое тело оборачивали в саван, как клали в склеп и запечатывали тяжёлой плитой. Я слышал, как возводили вокруг насыпь, каждый упавший, скатившийся камень.

И теперь я здесь навсегда. Я здесь. Мне хотелось кричать, пока я не понял, что никак не сумею этого сделать. И что никто не услышит, даже если случится чудо.

Это за то, что я сделал, да? Рядом лежит, гниёт верный друг, брат мой названный, но я не чувствую его… присутствия. Он спит вечным сном, он обрёл тот самый покой. Я не могу.

Это такое наказание? Я не способен вспоминать, могу лишь чувствовать всё вокруг, каждую каплю воздуха. Вечный страж, кем должен был быть при жизни. Не всаживать в пелене ночи кинжал тебе под рёбра, друг мой, брат мой названный. Не смотреть на жену твою с любовью, а на тебя – с завистью.

Знал ли я, что тем же утром, не успеет твоя кровь остыть, враг вероломно разгромит лагерь? И что твоё тело найдут и решат, что погиб ты, храбро сражаясь? И что сам я паду от сабли врага, пропустив удар из-за мрачных мыслей? И что нас похоронят рядом, как героев…

Не знал, а если бы такое будущее открылось мне, я сбежал бы в ту же ночь вместо того, чтобы дожидаться кары от товарищей. Суда – как правильнее?

Это ошибка. Это всё большая ошибка – я не о клинке под рёбра, это не ошибка, а самое страшное преступление, я про курган, про почётное захоронение нас рядом… Я хотел остановить их, но должен был лишь наблюдать, и наблюдать, и наблюдать. Не найти мне покоя в месте вечного сна.