Сафари
Всё началось во вторник. Где то в центре Донецка. Там было много выпивки и высокий человек с чёрной бородой, ближневосточной наружностью и странным именем Берег. Все эти обстоятельства срослись вместе, и уже в четверг я поехал охотиться на дронов.
Точных причин, почему я должен присоединиться к этому предприятию, не помнил никто из участников пьянки, кажется, там было что-то про "пострелять из миномёта".
Помимо меня и Берега на охоту поехали ещё три парня-дронобоя.
Рано утром мы въехали в посёлок X. Заняли понравившийся нам дом (странное строение с непонятным количеством этажей наполненно шмотьем прежних хозяев) обустроив быт, мы приступили к делу.
Всё это было похоже на сафари где-то в африканских прериях, где я никогда не был, но читал о чем-то таком, кажется, у Хема. Несколько охотников и турист, напросившийся с ними. В этой истории туристом был я. Они обучали меня всему, что нужно было знать для охоты на техноптиц. Как их выслеживать и убивать.
Азарт от охоты на дронов пришёл ко мне почти сразу, и я готов был ходить и высматривать их даже там, где потенциально мог остаться без головы. Радаром, похожим на мастерок, я мониторил небо. Антидроновой пушкой, которая была похожа на винтовку из фантастических фильмов, я стрелял по направлению подозрительной радиоактивности. Жаль, что охота продолжалась недолго. Погода изменилась, и дичь ушла - сильный ветер, дроны боятся летать.
От отсутствия добычи наша команда охотников начала сходить с ума. Это происходило постепенно.
Что б окончательно вжиться в образ туриста, ищущего острые ощущения, я начал ходить с тростью, которую нашёл в занятом доме. Для полной картины мне не хватало пробкового шлема и жены, которая изменит мне с одним из охотников. Вместо шлема я надел широкополую шляпу, которую отрыл в вещах прежних хозяев домика, а жена… нахуй эту жену.
Позже такой же фокус с тростью проделал и один из охотников. Остальные члены нашей команды погружались в безумие, рассказывая друг другу идиотские анекдоты. Один лишь Берег пока ещё сохранял рассудок, возможно, потому что в отличие от нас он не пил энергетики. Но как-то раз и этот стойкий человек сорвался в пропасть безумия.
Неизвестно где и как Берег нашёл порох. Сделав пороховую дорожку на плиточном полу веранды, он позвал нас и поджёг еë. Всё заискрилось, зажужжало и зашипело. От увиденного мы впали в какой-то первобытный восторг и, может быть, в шутку, а может, всерьёз начали восхвалять Берега, называя его божеством, огненным магом, исполняя пляски в стиле пещерных людей. В ответ наш бог, достав из кармана ещё мешок с порохом, предложил нам пересыпать его в бочонок и взорвать. Идея была что надо. Но не найдя ничего похожего на бочонок, мы решили использовать банку, в которой когда-то был энергетик.
Результат нас не слишком впечатлил, но этого хватило, чтобы мы успокоились на какое-то время. Великий порох исполнил свою цивилизационную функцию, и наше сознание скакнуло обратно в состояние современного человека. Возможно, Берег добивался именно этого. Возможно, это был его хитрый план, а не проявление безумия, как мне показалось сначала.
Оставшиеся дни мы ходили и рассказывали друг другу истории про пьянки и девочек, и иногда тщетно пытались поймать хоть одного дрона.
Короче, сафари выдалось не самым неудачным, да и из миномёта мы так и не постреляли, но обратный путь...
Ехать на бешеной скорости по раздолбанным дорогам Донбасса, где по обочинам лежит разбитая техника, на горизонте - разрушенные города, в небе летают вертушки, а в салоне играет плейлист Берега, идеально подходящий этому странному человеку, в котором нашиды, горловое пение северных народов России и песня "War machine" слились вместе. Этот обратный путь - удовольствие, ради которого стоит начинать войны.
