Шиншилы

В студенческие годы Данила был обычным парнем — рыжим, худым, с горящими глазами и наивной верой в то, что искренность важнее денег. Но каждая девушка, к которой он подходил, отвечала отказом. Без объяснений, без причин, просто короткое «нет» и отвернутое лицо. Вечером он открывал сторис и видел их — счастливых, смеющихся, сидящих на кожаных сиденьях дорогих машин, рядом с мужчинами, у которых были ключи от мира. Одной он предложил руку и сердце, хотел стать мужем, но она лишь усмехнулась и покачала головой: «Ты ещё не готов». Тогда он понял их принцип. Им не нужен был романтик, готовый носить на руках и говорить о звёздах. Им нужен был мужчина, который будет содержать, оплачивать, обеспечивать. Им было плевать, что у него на душе, что он чувствует, что готов отдать последнее. Нет — им нужен был кошелёк с ногами и статусом.

Прошло десять лет. Данила вырос, разбогател, стал тем самым холостяком, о котором мечтали все. Дорогие часы, автомобиль, квартира с видом на город, уверенность в каждом жесте. Девушки теперь сами подходили, улыбались, оставляли номера. Они хотели его — точнее, то, что он мог дать. Но Данила смотрел на них и не чувствовал ничего. Ни волнения, ни желания, ни даже злорадства. Он добился того, чего хотел когда-то, но теперь просто не хотел их. Внутри осталась пустота, выжженная годами отказов и прозрений. Он стал тем, кого искали, но сам давно перестал искать.

В какой то день,он пошёл в клуб, его вытянул друг.Данила стоял у барной стойки, небрежно помешивая виски в стакане. Музыка в клубе била по ушам, свет резал глаза, но он уже привык к этой атмосфере — дорогой, шумной, фальшивой. Он пришёл сюда не за компанией, просто хотел отвлечься после очередного скучного дня. Взгляд скользил по танцполу, по лицам, по фигурам — и вдруг замер.

В алом платье, которое сидело так идеально, будто было сшито на неё, стояла девушка. Не худая, не толстая — то, что надо. Волнистые кофейные волосы падали на плечи, а когда она повернулась, Данила уловил лёгкий запах вишни, смешанный с чем-то чистым, почти неуместным в этом пропитанном духами и алкоголем воздухе.

Он прищурился. Не узнал. Но что-то в ней было не так, как в остальных. Она не искала взглядом богатеньких, не крутилась у VIP-зоны, не строила глазки. Просто стояла, пила свой коктейль и смотрела на танцпол так, будто всё это её слегка забавляло.

Данила отставил стакан и, не спеша, направился к ней. Остановился рядом, чуть наклонил голову — рост позволял смотреть на неё сверху вниз, но он не давил. Просто смотрел.

— Здесь не часто увидишь кого-то, кто выглядит так, будто пришёл не за тем, чтобы кого-то снять, — сказал он ровно, без улыбки. — Ты вообще местная?