Шедевр

Листок белый и чистый, словно волны снега. Нету краёв им, нету и желания таять подле художника.

Линии плавно рисуют реки, остановившиеся в очертаниях человеческой красоты и нежности.

Чувства внутри, как незримые дуновения, нити красок, что словно лёд тают в ладонях.

Соприкосновения это растекающаяся вуаль, опадающая лепестками по коже.

Цветы вырастают из капель и желаний в мгновении уходящих слов.

Взгляды, которые утонули в объятиях холодных цветов.

Молчание, что не способно утолить сердца.

Слова, исчезнувшие в наших слезах.

Буквы, отрезанные миром.

Писк ушедший в нас.

Тихий шепот.

Безмолвие.

Шедевр.