Пустая

В моей груди растут деревья, их ветви, трещины души.

Плоды из серого забвения и свет истлевшей чистоты.

Внутри нет холода и мрака, пустырь, поющей пелены,

Чьи ноты в такт не попадают, ломая мой нежнейший миг.

Я та и тот, кто исчезает, я россыпь хрусталя с небес.

Я те дождинки, что порхают, я упаду в могильный крест.

И нет сомнений на лице один застылый след во тьме,

Одна единая гримаса без доли нежности в лице.

Осколки чувств, стекло живых. А я как будто из пустых.

Во мне сливаются границы. Слова излюбленно просты.

А толика касаний пальцев стирает слой моей тени,

Что плачет без слезинок нежных. Ей не видать такой красы.

И мне неведомы объятия, тепло лучей и сладкий вкус.

Я горечь собственных решений, моя душа терновый куст.

Возможно, я как хрупкий холст того создателя всех роз,

Что написал меня разбитой, ведь я осколки его слёз.