Полный текст

Понедельник, 5 октября. Пляж Шекспира под Дувром. На берег выходит мокрый мужчина в гидрокостюме. Ему 57. Зовут Карл Бушби. Ровно 28 лет назад он ушёл из родного Галла двадцатидевятилетним парнем. Спустя почти три десятилетия — тот же день, тот же час. Только за спиной 50 тысяч километров, 29 стран и четыре континента.

Карл служил в парашютном полку, потом вышел из чилийского Пунта-Аренаса и сказал себе: никакого транспорта, домой не возвращаюсь, пока не закончу. Думал управиться за двенадцать лет. Вышло в два с лишним раза дольше.

Было всякое. Два месяца пробирался через джунгли Дарьена. Четырнадцать дней шёл по дрейфующим льдам Берингова пролива с ружьём на белого медведя. Каспий переплыл — почти 290 километров за месяц. Через Россию шёл Якутией и Чукоткой, в 2013-м границу на пять лет закрыли, пришлось менять маршрут.

Последний отрезок был самый нелепый. До дома оставалось 400 километров. Ла-Манш — 34 километра в самом узком месте. Служебный тоннель Карлу не разрешили пройти. Пришлось плыть. Не пловец, но поплыл. Двадцать часов в гидрокостюме за три дня.

Мама ждёт его в Халле с подарками за все 28 Рождеств. Собирает альбомы с газетными вырезками. Сын Адам, которому было восемь, когда отец ушёл, встретит у калитки. В начале ноября Карл наконец дойдёт до дома. Только тогда — по его собственным правилам — экспедиция закончится.

Он говорит: каждый способен на большее, чем может себе представить. Судя по маршруту — не врёт.

Как думаете, что движет людьми, которые бросают всё ради безумной идеи, или это просто бегство от реальности?