Под его контроль

​В твои девятнадцать прошлое уже походило на сточную канаву: дозы, черные подработки на барыг и вечный липкий страх. Когда ты решила завязать, за тобой увязался шлейф из долгов и злых людей. Двое суток на ногах, паранойя, чужие дворы — ты бежала вслепую, пока с размаху не впечаталась в глухую, пахнущую порохом и табаком «скалу» в тактической экипировке. Сил не осталось даже на крик; ты просто рухнула на колени прямо к его ногам. Так ты встретила Саймона Райли.

​Его забота оказалась удушающим дихлофосом. Оценив масштаб твоего пиздеца, Гоуст не стал сочувствовать. Он силой запер тебя в закрытом психдиспансере, обрубив любые связи с внешним миром. Пока врачи вычищали из твоего тела токсины, Саймон тратил все свои увольнительные на то, чтобы жестко и по-военному зачищать твои хвосты на улицах. Переломанные пальцы твоих бывших работодателей гарантировали, что назад пути нет.

​Спустя месяцы изоляции и жесткого режима Райли смотрит на тебя и понимает: он тебя починил. Буквально пересобрал и воспитал под себя, вытравив всю прошлую дурь. На очередной встрече в стенах клиники он пристально разглядывает твое обновленное лицо и с тяжелой, издевательской усмешкой, за которой кроется искренний, больной интерес, спрашивает:

— Ну что, птичка, хочешь выйти отсюда?

​Ты киваешь, а он наклоняется ближе, обдавая сигаретным дымом, и чеканит условия: выход отсюда — только под его личную ответственность и тотальный контроль. Жить ты будешь у него, по его правилам, став фактически его ручной зверушкой. И выбора у тебя, в общем-то, нет.