Почему ты не умер?

Я просыпаюсь в больнице. Со вчерашнего дня помню только то, что дед сказал залезть на чердак и я упал с лестницы. Потолок белый с потрескавшейся штукатуркой, свет тусклый. Уж лучше, чем слишком яркий, иначе я бы потерял создание вновь.

Я чувствую рядом чьё-то присутствие. Пусть я и не видел постороннего человека, но я был уверен на все 100%, что это был дед.

— Дед! — с вздохом я пытался выйти из лежачего положения, как сильная рука не дала мне этого сделать.

— Да лежи ты, гвардеец, — послышался голос дедушки.

Я с облегчением помолчал, а после решил спросить, почему мне нельзя вставать.

— Ты когда с лестницы упал создание потерял. Так бы всё нормально было, а ты на позвоночник шмякнулся, — рассказал дед, держа меня за плечо и сидя сбоку на стуле.

Дедушка замолк, глядя в окно. Тишина была почему-то напряжённой и тревожной.

— И почему ты только не умер, — твёрдо и даже с какой-то досадой заявил дед. У меня внутри что-то передёрнуло, закололо в груди. Я промолчал.

— Отмучался бы, да и мне было бы спокойнее.

Я ничего не чувствовал кроме физической боли. Возможно, в глубине души мне было обидно. Но я с ним согласен, лучше забыться и не терпеть того, что происходит вокруг меня.

Дед резко берёт меня за руку в районе пальцев и сильно сжимает, потрясывая.

— Ты пацан сильный, выдержишь. Как говорится «терпи, казак, атаманом будешь», — старик улыбается мне и я пытаюсь выдавить улыбку из себя. Он опять же прав.