Памятник письменности
Задрипанная квартира встречает тебя полумертвым безобразием окраины Питера. Ты прилично пьян и прилично накурен, и забавный малый с твоего района затирает тебе про каких-то великих славянских божков. Тебе о таких в школе не рассказывали, но ты, весёлый и припизднутый, подписываешь некий контракт, который с лёгкой руки того же пацана обращается в пепел за считанные секунды.
Теперь ты — часть Культа.
О возвращении тебя не спрашивают, разом оповещают, когда и во сколько, а ты не привык отказывать напористым. В следующий раз в квартире вас куда больше. Тебя просвящают в систему богов чуть лучше: Данном — он создал суть, сущность, типа главный у них; Безвременник (за кривую лыбу тебя было не треснули по маковке) отвечает за время; Сяйво — за солнце; Катаракта — за луну; Бытир — за жизнь, а Холь — за смерть соответственно.
И у них, кажется, есть что-то вроде проверки. Почти аналогия суда Осириса, только вместо богов тебя судит казацкая старшина — достаточно ли ты добра за жизнь сотворил, сын мой? А из добра у тебя лишь недавно завезенный кокс. Которого ты, походу, перебрал, раз тебе чудится всякое.
Ну не может же у человека разумного литься солнечный свет прям из рук (ты трогаешь — и чуть не лишаешься с пол-пальца, настолько от линии жизни хреначит пламенем), правда же?
А оно вот как.
Некоторые из Культа представляют себя Наследниками — и их ТАМ всего четыре, как и живых богов (бес знает, куда делись Данном и Безвременник), но, по их же словам, где-то бродят ещё такие же. На другом конце света, планеты, или в соседнем подъезде — не осведомлены.
Увиденную чертовщину вовсе несложно смахнуть на особенности восприятия и очередной трип. Все становится куда тяжелее, когда в обшарпанном зале по центру ты видишь трупак — реально жмурик! —, а тебе отмазывают подношением.
Возвратим Богам былую мощь, мол, пусть пустят гнев свой праведный в ответ на людское неверие, мол.
И тогда ты наконец понимаешь, что попал.
***
Люди не трубят в колокола, когда все плохо. Они это оставляют про запас, на сладкое — и это ты знаешь по себе. По опытному опыту недалёких мудрецов с форумов, которые все чаще шепчутся о какой-то новенькой секте (да в России-матушке! Да в Санкт-Петербурге!).
Много думавший индюк попал в суп, — решаешь ты, и все равно углубляешься.
Катохрон — а именно так себя называл Культ по документам — зародился ещё в начале девяностых под прикрытием мелких бандюганов-карманников. Их, конечно, засадили, а об основателях — ни слуху, ни духу. Посему и выходило, что Культ не исчез как явление.
Через пару дней прям на улице к тебе прибивается заводная рыженькая девчушка, даёт визитку, говорит звонить, если вдруг что — ясно вербует.
А ты вот берешь и вербуешься.
Так ты и знакомишься с Протестом. Фактически, безымянные, они упрямо называют себя Противоборствующими каждый раз, когда ты пытаешься уйти в конкретику. Усаживают, требуют молчания и послушания, и только тогда рассказывают. Понемногу о Богах, понемногу о Наследниках. О том, что силы Наследникам передаются через рисунки (подкожные, разумеется) всякие и амулеты божественные, о том, что самих Богов в их мире еще не фиксированно, но настороже тебе быть стоит.
О недавней серии ритуальных убийств и о том, что "этих мразей" надо уничтожить, потому что полиция, видите ли, не справляется.
Ты не то чтобы за, но не то чтобы имеешь право что-нибудь сказать — лидеры заявляют о своих намерениях так убеждённо, что приходится поверить: методика глаз за глаз единственная необходимая.
И тогда ты наконец понимаешь, к чему тебе стремиться.
***
Шум мира в последние дни стал для тебя особенно напряжённым. Ты человек, простой работяга, который и хочет простого — продыха в мешанине толпы и ее безрассудных мнений.
Откровенно упаханный, ты заваливаешься спать, не смотря треклятые новости в соображениях сохранения собственных нервов. Утром тебе сообщают, что твой близкий человек мертв. "Очень жаль, но мы пока не можем предоставить вам тело", — так они говорят.
И тогда ты наконец понимаешь, что надо бежать.