Petites Histoires

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Elle est blanche en revenant du Parc, et ses mains tremblent . Autour du pouce droit, elle tient un mouchoir tâché de sang. Bill l’a mordue.
Elle longeait le lac aux canards, Bill était en liberté. Au détour de l’allée, Bill et elle se sont retrouvés nez à nez avec un homme et ses deux huskies. Elle a été surprise, elle a eu peur, elle s’est précipitée sur Bill pour le remettre en laisse. Elle a toujours peur quand elle croise des gros chiens, elle ne sait jamais comment lui, comment eux, vont réagir. Bill a senti qu’elle avait peur, les chiens sentent tout, alors il s’est mis à avoir peur lui aussi. Quand l’homme est passé avec ses chiens à leur hauteur, Bill s’est mis à grogner. Elle a mis sa main devant sa gueule pour le faire taire, et il l’a mordue.
En dix ans, c’est la première fois que Bill la mord.
Elle est en colère. Elle est choquée. Elle ne comprend pas. Elle enlève le mouchoir de sa main, et elle regarde la plaie : profonde, avec deux bouts de chair qui pendent de chaque côté. Bill n’a pas fait semblant. Il est sept heures du soir, évidemment les pharmacies sont déjà fermées. Elle appelle un cabinet médical et elle a de la chance, parce qu’un médecin lui propose de venir.
Avec sa poupée autour du pouce, elle a du mal à passer les vitesses. Elle roule vite, parce que le médecin s’en va à vingt heures et qu’elle ne veut pas le rater. Elle n’arrive toujours pas à y croire. Bill l’a mordue.
Il est assis par terre, côté passager. Elle ne voulait pas l’emmener mais quand elle a ouvert la porte de l’appartement, il s’est précipité dehors. Bill déteste rester seul. De ses deux yeux ronds et noirs, il fixe la poupée qu’elle a au pouce droit. Elle s’arrête à un feu et lui met le pansement sous le nez : « Regarde, c’est toi qui m’as fait ça ! ». Il renifle la compresse, sans oser s’approcher, et se couche les oreilles rabattues. Elle se demande s’il comprend, que c’est lui qui a fait ça.
Le médecin est jeune, il vient de finir ses études. Il exerce depuis quelques mois seulement et du coup, elle n’est pas très rassurée. Quand elle enlève le pansement et qu’il voit la morsure, il dit « Ah oui, quand même, il va falloir recoudre ». Il lui fait un point, juste un point, et après il est embêté parce qu’il n’a pas de pansement. De toutes façons, il va falloir qu’elle aille à la pharmacie en sortant de chez lui. Il lui fait une ordonnance, compresses, Vaseline pour ne pas que les compresses collent à la plaie, bande autoadhésive, antibiotique. Il n’a pas la liste des pharmacies de garde, il lui dit qu’il faut appeler le 17. Autour du cabinet il y a beaucoup d’immeubles, et par les fenêtres ouvertes ils entendent les gens qui regardent un match de rugby. 
Au commissariat, à l’accueil , elle tombe sur un type musclé, avec des tatouages plein les bras. Il lui demande l’ordonnance, sa carte d’identité, et puis il écrit son nom et son adresse dans un grand cahier. Il appelle la pharmacie de garde pour prévenir qu’elle arrive. Elle ne savait pas que c’était aussi réglementé que ça, les pharmacies de garde. Bill est resté dans la voiture, quand elle revient il reste tapi dans son coin, et de ses deux billes noires il fixe le pouce recousu, peinturluré de bétadine. « Regarde, c’est toi qui m’as fait ça ».
Quand elle sort de la pharmacie le match est terminé et des voitures klaxonnent. Elle est agacée par le bruit, la circulation, par les gens surexcités qui sortent la tête de leur voiture et qui hurlent parce qu' »ils » ont gagné. Elle a envie de calme, elle aimerait que quelqu’un l’attende chez elle, qui lui aurait préparé un bon petit plat. Mais chez elle il n’y a personne. Quand elle remonte dans la voiture Bill n’a pas changé de place, elle accélère, regarde l’heure, il est tard, elle parle toute seule, elle se demande ce qu’elle va bien pouvoir se faire à dîner. Des pâtes ? Trop long. Des sardines en boite ? Trop gras. Elle se rabattra sur une salade de tomates et de la mozzarella. De toutes façons, elle n’a pas très faim.
En rentrant elle ne veut pas lui préparer sa gamelle, elle ne veut pas qu’il dorme dans la chambre, comme il en a l’habitude. Pendant le film, elle ne veut pas qu’il s’installe sur le canapé à côté d’elle. Avant d’aller se coucher elle met son panier dans le salon, et ferme la porte de la chambre. Elle tend l’oreille mais il ne couine pas, il ne gratte même pas à la porte. Elle se demande s’il comprend, que c’est lui qui a fait ça.    
Quand elle se lève le lendemain matin, il l’attend en remuant la queue. Elle ne lui parle pas, ni ne lui adresse un regard. Le pansement autour de son doigt est comme une barrière entre eux. Alors Bill retourne se coucher en boule sous sa commode.
En buvant son café elle repense à hier et les larmes lui montent aux yeux. Elle pleure sur elle, sur son chien qui l’a mordue pour la première fois, sur son doigt qui a lancé toute la nuit et l’a empêché de dormir. Elle pleure sur son café trop froid. C’est ridicule, de pleurer pour ça, mais elle a envie de pleurer alors elle pleure.
Elle met plusieurs jours à s’en remettre , que Bill l’ait mordue. Fini les surnoms, les « Billy » et les « Billou » avec des trémolos dans la voix. Depuis la morsure, c’est un « Bill » sec et froid, qu’elle prononce du bout des lèvres comme si ce nom lui piquait la bouche. Il le sent, il n’ose plus s’approcher d’elle. En promenade il se tient à distance, et quand ils rentrent il va se cacher dans un coin. Il fait celui qui dort mais de temps en temps, il ouvre ses deux yeux noirs et il l’observe, inquiet. Il se demande si elle lui pardonnera.
Quand il ferme les yeux, c’est elle qui le regarde. Il fait un petit bruit, un tout petit bruit de respiration, et son poitrail se soulève à intervalle régulier. Et puis il se met à rêver, elle le sait parce qu’il agite ses pattes de derrière en poussant des petits grognements. Elle se demande s’il rêve de huskies, de pharmacie de garde et de commissariat. C’est fou, comme elle aime entendre la respiration de son chien.
Demain c’est décidé, elle lui pardonnera.
La voici, elle entre dans le parc, au bout de la laisse elle tient un gros chien avec des tâches marrons et blanches. Il tire sur sa laisse, il est puissant ce chien, alors elle le lâche et il part comme une flèche. Ce n’est pas un chien comme ça qu’elle aurait voulu. Elle se voyait en compagnie d’un petit toutou mignonnet avec plein de poils frisés, un peu genre gentil mouton mais bon, la SPA n’avait que celui-là à proposer. Ils lui ont dit : » Vous verrez, il est un peu costaud mais tellement sympa et doux comme un agneau! ». Et c’est vrai, il se laisse caresser, se niche contre elle devant la télé, la suit partout, la regarde avec des yeux plein d’amour, il sait qu’elle ne l’abandonnera jamais, pas comme ces tortionnaires qu’il avait pour maîtres avant elle…
Elle marche doucement dans le parc car ses jambes ne sont plus comme avant, et lui court comme un diable et se roule dans l’herbe fraîche, encore toute mouillée de la pluie d’hier. Au loin on dirait une petite vache, il manquerait plus qu’il se mette à brouter pense t’elle en souriant. Maintenant ce n’est plus l’herbe qui l’intéresse mais un gros ballon rouge, qui est là en plein milieu, il n’est à personne, aucun enfant en vue. Il commence à le renifler. Elle va vers lui car ce ballon est sûrement à quelqu’un, il ne faudrait pas qu’il le crève.
Ils sont là tous les trois, la dame, le chien et le ballon, personne alentour, pas âme qui vive. Son chien attrape le ballon et elle le met en laisse, ils sont là comme arrêtés, stoppés dans l’instant. Elle ne comprend pas ce qu’il lui arrive, elle regarde le ciel, son chien, le ballon et puis soudain un coup de vent terrible, le ballon s’élève dans le ciel et puis le chien mordant le ballon et puis la dame tenant le chien. Voilà, maintenant ils sont là-haut tous les trois et puis plus rien, on ne voit plus rien, il n’y a plus de vent et la mer au loin pousse un soupir de contentement.
Elle lâche cette phrase comme on lâcherait un chiot dans une piscine, pour voir s’il sait nager. Et puis elle se roule une cigarette.
Nous parlions de ma fameuse difficulté à me lancer dans la vie. Elle a souvent des expressions comme ça, bien à elle, très imagées. Celle-là me déconcerte ; au contraire je me suis toujours sentie débordée, et dans ma vie c’est un véritable problème. Je ne vois pas comment je pourrais l’être d’avantage. Et puis me laisser débordée par qui, par quoi ? Elle me fixe, écrase son mégot en plissant des yeux. « Je vous revois mardi prochain ? » . Les vingt minutes réglementaires sont déjà écoulées: je vais devoir me démerder seule avec cette histoire de débordement.
j’essaye de me représenter la chose, de lui donner une incarnation. Dans mon lit je me répète à l’infini le mot « débordement », comme si de la répétition une vérité allait me sauter aux yeux. L’image qui me vient est celle d’un bain qu’on aurait laissé couler trop longtemps. D’une mer déchaînée, écumante, un jour de tempête. D’une casserole d’eau bouillante, qui jaillirait violemment. Il faut a-cce-pter de vous laisser dé-bor-der. Ses mots retentissent comme une énigme que je n’arrive pas à résoudre.
je lui fais part de mes réflexions, un peu honteuse de n’avoir pas saisi la métaphore. Elle ne me regarde pas, trie son courrier, feuillette son carnet de rendez-vous. Je parle de moins en moins fort et finit par me taire, alors elle est bien obligée de dire quelque chose: « Des images aquatiques, donc ? » . Sur le mur derrière elle, le portrait de Lacan est accroché de travers. Au premier rendez-vous, elle m’a annoncé qu’elle « était lacanienne » comme elle m’aurait dit Je suis végétarienne ou Je vote PS. Celui d’avant était freudien, mais je n’ai jamais très bien saisi la nuance. Elle continue: « Et des situations catastrophes ? » .
Je la regarde avec des yeux de merlan frit et elle reprend sa démonstration, lentement, comme si elle parlait à un enfant : « Un dégât des eaux, une tempête, un geyser d’eau bouillante… Des situations catastrophes, donc ? ». Des images aquatiques, des geysers, des situations catastrophes… Elle m’a perdue pour de bon.
quand le client d’après sonne à la porte du bas. Elle roule sur sa chaise jusqu’à l’interphone, se hisse vers le bouton et allonge la main. La porte claque, et on entend un bruit d’ascenseur. Elle revient face à moi: « En d’autres termes, il faut apprendre à lâcher les chevaux . Je vous revois mardi prochain ? ». Sur son mur, de travers, Lacan a l’œil qui frise.
La réalité s’est opposée, incontournable et inflexible, à la réalisation de mes désirs.
La déception, je crois que c’est avoir envie d’une chose qu’on ne peut pas obtenir.
La déception, c’est se sentir empêché.
La déception, c’est avoir un rêve qui ne se réalise pas.
La déception, c’est attendre quelque chose qui n’arrive pas.
La déception, c’est avoir cru quelque chose possible.
La déception, c’est avoir eu l’audace d’espérer.
La déception, c’est comprendre que la réalité ne sera jamais rien de plus que la réalité.
La déception, c’est « l’espoir qui fait vivre », mais qui ne fait que ça.
Certains ne sont jamais déçus car ils savent. Ils savent que la réalité fait toujours ce qu’elle veut, et pas ce qu’on attend d’elle. Ils savent que la réalité ne se plie pas aux caprices de leurs désirs.
Certains espèrent, malgré tout, que la réalité les exaucera. Ils prient, ils invoquent les dieux, ils croisent les doigts.
Certains vivent leur vie comme une succession de rêves éveillés.
Certains se refusent à rêver car ils ont fini par se dire : « A quoi bon ? ».
Certains aiment la réalité. Certains la rejettent. Certains font avec car ils savent qu’ils n’ont pas le choix.
Et pourtant, on n’arrête jamais de rêver.
Va, va, va, dit l’oiseau: le genre humain ne peut pas supporter trop de réalité.
La salle est presque dans le noir , sauf des petites lumières qui bordent l’escalier et dessinent un chemin lumineux. A cette époque, elle espère une rencontre qui pourrait la réparer.
Alors voilà, il y a là au milieu de la salle un homme assis, seul dans sa rangée. Elle monte les escaliers et s’assoit à deux places de lui, pour ne pas être trop près. Dans la semi-obscurité elle devine la forme de son visage, et qu’il n’a plus beaucoup de cheveux. C’est terrible de perdre ses cheveux, lui dira-t-il plus tard quand ils se connaitront, plus jamais je n’aurai l’air d’un jeune-homme. Cette remarque la fera sourire.
Ils sont venus voir un documentaire sur la Maison de la Radio. Elle fait une réflexion doucement, mais suffisamment fort pour qu’il l’entende. Elle a reconnu quelqu’un dans le film. Il répond que lui aussi, il connait cette personne. Ils seraient prêts à continuer leurs commentaires sauf que des voix derrière eux leur intiment de se taire.
Quand ils sortent de la salle de cinéma, ils se mettent à parler du film. Son mari travaillait à Radio France et quelle coïncidence, lui aussi. Elle va divorcer, lui vient de perdre sa femme. C’est sa voix qu’elle aime en premier. Elle avait déjà été très sensible à celle de son mari et maintenant, c’est celle-là qui lui plait. Une voix chaude et enrobante, comme le chocolat qui coule sur un fruit bien mûr.
Lorsqu’ils sont dans la rue, sous la lumière des réverbères, il lui sourit et elle découvre ce petit espace entre les deux incisives qu’on appelle les Dents du bonheur. Elle songe: une promesse, tout de suite, des belles choses qui nous attendent.   
Une panne d’électricité sans doute. Il y en avait souvent ces temps-ci. Elle leva la tête, les murs tout autour étaient percés de fenêtres, quelques unes éclairées par les flashs des télévisions. C’était la sacrosainte heure des informations. D’autres, un trou noir sans aucune lumière. Les murs paraissaient immenses et elle se sentit perdue au milieu de la cour, comme si ce lieu lui était étranger.
Soudain, elle reconnut le bruit d’un pas. Un pas énergique, lourd et vif à la fois. C’était lui, elle en était sûre. Elle l’avait appelé le “Marcheur en chambre”. Elle habitait au rez-de-chaussée et lui, l’appartement au premier. Toutes les nuits, il arpentait la chambre au-dessus de la sienne, et souvent des talons aiguilles accompagnaient son pas lourd. Il se passait des choses, là-haut. Tous les soirs elle se couchait aux aguets, guettant le moindre bruit, obsédée par l’idée qu’elle serait de toutes façons réveillée dans la nuit.
Elle ne savait pas grand chose de lui. Un échange avec la gardienne lui avait appris qu’il était célibataire avec une très belle situation, et qu’il recevait des “visites”, des jolies femmes, toujours différentes. Ce soir, pour la première fois depuis qu’elle habitait l’immeuble, elle pourrait enfin le voir et lui demander. Mais lui demander quoi, au juste? Pourquoi il marchait comme ça, au beau milieu de la nuit? S’il serait prêt à vivre autrement et à se faire plus discret? Le marcheur en chambre marchait vite, il courait presque, et en quelques secondes il fut à sa hauteur. Si près qu’il aurait pu la toucher. Elle ne voyait que sa silhouette. Il était petit, bien plus petit qu’elle. Elle s’arrêta, ne sachant pas quoi faire. Lui parler? L’ignorer? Il continua son chemin, et elle resta figée dans le noir. Seule la lune l’éclairait.
Avoir un frère ou une sœur. Ou les deux.
Être très douée pour quelque chose. Avoir les yeux verts.
Boire du champagne matin, midi et soir.
Adopter douze chiens et huit chats.
Avoir une résidence secondaire en Normandie.
Être célèbre et voir ma tête dans les journaux.
Avoir la peau ferme pour l’éternité.
Pouvoir tout manger sans jamais grossir.
Depuis quelques temps, Iris a l’impression d’être suivie. Aucune preuve concrète ne lui permet d’ affirmer cette idée étrange d’ailleurs elle ne sait même pas comment, ni pourquoi, elle en est venue à penser ça. L’idée ne repose sur aucune certitude, simplement la sensation de sentir un regard qui l’accompagne, partout où elle va.
Preuves ou pas, Iris est sur le qui-vive. Elle se retourne dans la rue, se cache pour composer le code de son immeuble, le soir elle donne un tour de verrou supplémentaire à la porte de son appartement. Recroquevillée sur son canapé elle tend l’oreille, aux aguets, coupe le son de la télévision au moindre bruit « suspect », grincements de l’ascenseur ou éclats de voix sur le palier. Elle tarde à aller se coucher et dans son lit, elle s’interroge sur les personnes susceptibles de s’intéresser de près à sa vie. Voisins, collègues, amis. Qui, et pourquoi, voudrait connaître les faits et gestes d’une fille sans histoire? Elle écarte la thèse pourtant exaltante d’un amoureux éconduit, car sa vie sentimentale est désespérément vide. Épuisée par toutes ces interrogations elle finit par s’endormir mais dans un demi-sommeil, entre rêves et réalité, elle continue à traquer les bruits dans l’épais silence de la nuit.
Le matin devant son café elle se ressaisit, en arrive à la conclusion que cette histoire n’a vraiment ni queue ni tête. Pourtant, au fond d’elle le doute subsiste. Dans le métro elle scrute les passagers, émet des hypothèses, tente de deviner lequel de ces visages ordinaires pourrait cacher celui ou celle qui la suit. Au bureau elle observe, guette une parole, un regard ou tout comportement inhabituel qui pourrait lui donner un indice.
Mais malgré tous ses efforts pour trouver la clé de l’énigme Iris ne décèle rien, absolument rien qui puisse la mettre sur le début d’une piste. La sensation finit par se dissiper et la vie reprend son cours, morne et sans surprise.
Le temps passe. Un samedi matin, alors qu’Iris boit un thé au café de la Gare Montparnasse en attendant un train, quelque chose d’étrange se produit. Elle est en avance et observe les voyageurs pour faire passer le temps. Son regard balaye lentement la terrasse du café et s’arrête sur un homme habillé tout en noir, à quelques tables de la sienne. Son cœur s’emballe. Elle laisse des pièces dans le cendrier, quitte le café et rentre au hasard dans une librairie. Cachée derrière le présentoir des livres de poche elle attend, les yeux rivés sur l’entrée du magasin. Quelques minutes plus tard, l’homme en noir apparaît. Iris contourne le rayon des journaux et à pas de loups, sans le quitter du regard, elle ressort dans le hall. Elle accélère le pas, le cœur à deux cents à l’heure et le souffle court, avant de se retourner d’un coup : l’homme est là, à quelques mètres derrière elle. « Vous me suivez ? ». Il la regarde, interdit. Iris pose sa question une deuxième fois. « Vous me suivez ? Depuis quand ? ». L’homme se contente de la dévisager en silence. Elle a envie de le secouer, de hurler, mais son portable se met à sonner et le temps qu’elle jette un
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