«Ошибка в номере»

Залезаю на переднее сиденье, и в салоне мгновенно становится тепло. На панели приятно гудит печка, а от Чонгука пахнет каким-то дорогим парфюмом и свежим дождём.

Я всё ещё слегка трясусь от холода, пытаюсь вытереть мокрые волосы рукавом, а сама думаю: «Господи, я только что села в машину к абсолютно незнакомому парню».

Чонгук протягивает мне сухую толстовку с заднего сиденья и чистую салфетку.

— На, накинь. А то точно заболеешь, — говорит он и переключает печку на максимум. — Тебя куда везти-то?

— На Чехова, если тебе по пути... Чонгук, спасибо тебе огромное. Серьёзно. Я бы там ещё час простояла.

Он плавно трогается с места, крутит руль одной рукой и слегка ухмыляется:

— Вообще-то я спать собирался. Но твой наезд про «где моя машина?!» был слишком убедительным. Я просто не мог проигнорировать такой сервис.

Я не удержалась и прыснула от смеха:

— Извини,я правда думала,что это диспетчер! Ты ещё так спокойно ответил, будто тебе каждый день звонят промогшие девушки.

— Только по особым дням, — улыбается он и ненадолго переводит на меня взгляд. — Слушай, раз уж мы всё равно едем... тут за углом есть круглосуточная кофейня. Возьмём по горячему какао? За мой счёт — как компенсация за то, что я оказался не таксистом.

— Только если какао покупаю я! Всё-таки ты меня спасаешь, — возражаю я.

— Ладно,договорились, — кивает Чонгук, паркуясь у светящейся вывески. — Но телефон свой ты мне всё равно дашь. Настоящий номер. Чтобы в следующий раз, когда ты решишь промокнуть под ливнем, тебе не пришлось ошибаться цифрой.