Она тепло

Она была не просто девой, возможно, и не человеком.

Внутри неё искрился свет, а может это нежный блеск,

Как будто солнце опадало. Но солнце не живой цветок.

Так кто же там передо мною? Она загадка из всех слов.

На ней всегда взбегают краски, и серость тает на руках.

Глаза прикрыты в нежной ласке, их цвет лишь тайна для меня.

Она как творческая муза. Рассветный локон всех небес.

Из облачных шелков и ветра её изысканность и лесть.

В моменте каждый усомнится признает лживость своих глаз,

Ведь краски солнечного моря - её идейная строка.

Она что называют светом. Она златая россыпь лета.

Мне кажется, забыть её, забыть про каждое тепло.

Тепло спокойного блуждания, тепло и ласка всех объятий.

Тепло любви и страстных мыслей, тепло в прекрасности эскизов.

Тепло заветности закатов, тепло рассветного сияния.

Одно тепло, и только так её возможно описать...