Обиделся что-ли?

[Забери меня, пожалуйста]

Сидя за новой стопкой бумаг, Модди от резкого звука вздрагивает. Всё же редко ему пишут, из-за чего он вообще забывает о существовании телефона, особенно на работе. Вот только Чат забывает, что единственный, кто может ему написать во время работы, так это один вредный спиногрыз...

[Откуда забрать?]

[Из универа, разумеется. Всё, деменция началась?)]

Даже через СМС язвит...

[Не могу]

[ПОЧЕМУ?!]

[Занят. Очень сильно занят.]

[Ну и ладно. Скинь пятьсот, пожалуйста]

[Я тебе скидывал пять тысяч... Куда ты их уже потратил?]

[Две недели назад, ты мне скидывал.]

[Ну пожалуйста, Моддиии]

— Прекрасно... просто замечательно... – бурчит под нос Пугод, смотря на черный экран смартфона. На карте рублей сто... Метро стоит восемьдесят, а ещё и автобус сто (и то в это время они уже не ездят). Такси вообще стоит уже косарь, пробки ужасные... прекрасная ситуация. Учитывая, что идти от универа до дома часа два, а время уже под девять вечера. Темно, холодно, блин. Так ещё и придётся идти по неблагополучному району (в котором недавно труп нашли)... Оглядываясь по сторонам, он ощущает себя ещё хуже. Никого нет, все ушли. А он, блин, идиот, остался до самого позднего времени из-за чёртовой бесполезной пары... но по которой ставят автоматы за посещаемость.

Проходит уже минут пять с последнего сообщения Модди, Пугод сидит на ступеньках у входа в университет, как телефон резко вибрирует. От этого он чуть не роняет телефон из рук. Быстро включая его (ведь на холоде заряд тратится с бешеной скоростью), студент, наконец, хоть и грустно, улыбается. Уведомление на пополнение из банка. Десять тысяч. Ну и сообщение от Модди (как без этого) – «Узнаю, что потратил на какую-то хрень, прибью».

Быстро заказывая такси до дома, Пугод наконец встаёт с каменных ступенек.

Проходит минут двадцать, как студент уже в квартире своего парня. Раздеваясь и одевая домашнюю одежду, Пугод сразу же падает на кровать, не удосужившись убрать за собой бардак.

— Я дома, – как-то тихо говорит Модди, закрывая за собой дверь на все замки... Лицо сразу кривится от разбросанной обуви и валяющейся на полу куртки. В спальне валяются джинсы и рубашка с джемпером... Единственное, что его останавливает возмущаться вслух на Пугода, так это то, что он спит... Садясь на край кровати возле спящего, Чат рассматривает партнёра. Спит, как убитый, даже и не видно, что он дышит. Старший продолжает смотреть на его лицо: на губы, на нос, на закрытые глаза. Но единственное, что раздражает в этой композиции, так это прядь волос, что падает, закрывая почти всю мордочку. Модди осторожно убирает каштановый локон за ухо, нежно прикасаясь к щеке, гладя её большим пальцем.

— Ты плохо притворяешься... – шепчет Чат, видя, как дёргается уголок губ Пугода.

— Дурак, блин... – фырчит младший, резко поднимаясь и ударяя Модди по лицу подушкой. После одного удара и попытки повалить его на кровать (что проходит успешно), второкурсник не сдерживает смеха, ложась щекой на грудь учёного.

— Ты меня напугал, блин... ты знаешь, как обидно было, когда ты из сети вышел, ничего мне не ответив... – бурчит младший, закрывая глаза, слушая, как бьётся сердце старшего.

— Опять меня виноватым делаешь, а, малявка? – устало произносит учёный, гладя волосы партнёра.

— А как иначе? – бурчит Пугод, хитро улыбаясь. – Почему вообще так долго? – уже более спокойно выдаёт младший.

— Потому что. – снова уклоняется от вопроса Модди, по рефлексу гладя волосы парнишке. – Чего не убрал за собой?

— Потому что. – той же монетой отвечает Пугод, смотря на него через чёлку, не убирая хитрой ухмылки, ещё и язык высовывает... Ну и нахальство. Недовольно выдыхая, Чат не сильно ударяет партнёра по голове, чтобы тот язык прикусил.

«А то неповадно старшим язвить».

— Щас уберу... – бубнит Пугод, прикрывая рот рукой. «Больно, блин!» – про себя думает он, неохотно вставая. Как только он встал и отвернулся, Модди, конечно, не сильно, но всё же шлепнул по заду младшего, от чего тот шикнул. – Дед извращенец... Шепчет под нос он, с обидой смотря на партнёра. Но всё же идёт убирать за собой разбросанную одежду.

— Ты первый начал.

— А! То есть, когда я так делаю, это я берега попутал. А как ты! Всё ясно с тобой.

— И что же со мной ясно?

— Не любишь ты меня!

— А чего тебя любить?

—... Ясно понятно.

— Обиделся, что ли?

—... Нет.

— На лице написано. Иди сюда.

— Не хочу.

— Мне твои хотелки поперёк горла. Сюда иди, мелкий засранец.

— Убивают! Спасите! ААА!

— Не кричи мне в ухо!

— Я щас кусаться буду!

— Попробуй.

— Стой... не смей! Модди! Ради святого духа! Не смей меня щекотать! Не смей, блин!..

— Чего брыкаемся?

— Модди! Я тебя прошу! Больно! Больно, блин!

— Всё-всё, отпускаю... не ори.

Чат резко отпускает Пугода из рук, который от неожиданности не успевает подставить ладони, от чего падает лицом на пол. Смотря на лежачего пару секунд, мужчина садится на колено перед ним, кладя руку на спину, другую под живот. Осторожно переворачивая, Модди приподнимает младшего.

— Сильно ушибся? – как-то холодно спрашивает учёный. М-да. Нос вроде целый, но вот руки каким-то хреном разодрались. Хорошо, что не до крови.

— Не видишь?.. – бурчит с раздражением Пугод, ногами отодвигая себя от партнёра. Больно и обидно... Модди смотрит на него. Как всегда... уже на протяжении двух лет. Пугод при любой обиде на него отстраняется.

— Вижу. Но я не телепат, чтобы понимать, где именно болит и на сколько сильно больно. – с недовольством произносит Модди, словно и не хочет этого говорить. Будто заставляет себя это чёртово. Хотя это чистая правда. Его, если честно, заебало это поведение «подростка» в теле взрослого. Вредничает, лжет, а потом рассказывает одну и ту же песнь с нытьем: "я ничего не умею, я вообще и бла-бла-бла"... Одним словом:

Но "избавиться" от этого придурка жалко. Ведь очень удобно иметь неопытного мальца, что полностью зависим от тебя в эмоциональном и физическом плане. Очень удобно... И очень неприятно. Ведь этот дуралей запал прямо в глубь сердца, от чего невозможно ругаться и злиться на него. Это лишь сильнее отпугивает... Лучше потерпеть, а потом получить приз в виде тишины и тепла в груди от самой детской и искренней улыбки, со слезами.

— Локти... болят и руки... – со шмыгом наконец произносит Пугод, отворачивая взгляд и дуя щёчки от обиды на Чата... – коленки и нос, чуть-чуть... – добавляет он после недовольного взгляда партнёра. И как по секундам.

Раз. Два. Три.

Из носа пошла кровь.

— Твою...

— Ага...

Устало, Модди поднимает студента на ноги... Но силу, как всегда, не рассчитал, от чего мальчишка опять не лег на пол. Каждый день... веселее, блин, предыдущего.

[Ну. Итог дня:

Один злой Модди.

Разбросанные вещи на полу.

Не убранная кровь (на полу и на одежде, а также в ванной).

И минус вся вата.]

[Общим словом, пиздец?]

[Проще говоря, да. Но Модди сейчас спокойный, я ему яблок нарезал.]

[На коленях лежит, жуёт их.]

[В общем]

[Я тебе н-ку ставлю на первую пару или нет?]

[А можно?!]

[Нет, конечно.]

[А за шоколадку]

[(*´･ω･｀)]

[...]

[Хорошо. Пойду...]

[Вот и молодец.]

[Чтоб к шести был как вштык.]

[Щас 11...]

[Можно, пожалуйста... я посплю в субботу... пж.]

[После пары поспишь.]

[Не выебывайся.]

[Ладно...]