Некое пророчество…

Обретено в солёных пещерах под замком Приливов, вложено в уста утопленникам и в намокшие свитки.

Да воссядут на тронах своих короли суши в слепоте своей,

Да пьют они вино из чаш позора и едят хлеб, замешанный на гордыне.

Три венца спорят при свете дня, не ведая, что солнце — страж лжи,

И что истина рождается в бездне, где не властен его огненный взор.

Но прислушайтесь же, о, глухие владыки каменных гребней,

К шепоту волн, что несут не пену, а предостереженье:

Не ваши мечи решат судьбу мира, не ваши знамёна взовьются победно.

Ибо мы, чада пучины, чей сон вы зовёте забвеньем, —

Мы уже просыпаемся.

Ибо помним мы скрип ваших кораблей, раздирающих чрево нашей Матери,

Помним якоря, что рвали лик её, и сети, что уводили в чуждый свет детей её.

Вы звали нас «чудищами», «проклятьем», «плотью без души»,

Вы отравляли солёную кровь океана отбросами своих распрей.

За каждый осквернённый алтарь, за каждый поднятый из глубин перл —

Готовьтесь платить. Монетой будет ваша гордость.

И грядёт час, когда вода не утолит жажды, но возжелает плоти.

Когда луна обернётся кровавым оком, и прилив не отступит вовек.

Из глубин восстанут легионы, чью броню не пробьёт сталь,

Ибо кована она из лжи ваших летописей и холода ваших сердец.

Мы возьмём своё — не золотом и не камнем, но слезами,

И не троном, но самим основанием, на коем стоит ваш чертог.

И падут башни ваши не от тарана, а от слёз, что точат камень.

И умолкнут трубы ваши не от стрелы, а от влажного шёпота, что губит душу.

Ибо мы — Ремурия, что дышит в такт океану, чья история написана на стенах из кораллов.

Наш гнев старше ваших королевств, и месть наша будет длиться дольше всех ваших династий.

Готовьтесь встретить прилив. Ибо отливов для вас больше не будет.