Не идея не мёд

Пой песню за Каддафи,

Не веселую 

Смысл есть кубик,

Наверное Рубика.

Только как не верти,

Пред тобой,

Получается один лишь цвет.

Голубой. 

Хули, типо крутой?

В бороде из сметаны

И усами от капуча дядя. 

Принимает в свою жопу гостей. 

Дядя, не надо

Мне этих страстей.

Лавкрафт писал про хтонический ужас,

Перед эти снимая квартиру в Мурино

Я пишу этот стих, вдохновившись

Кубинским сигарным куревом. 

Но мне недоступно,

Не идея, не мед, не ликер

Поэтики, 

Мне отец обещает штраф за отсутствие этики.

Идеи мне приходили, в полночи

И спал я тогда,

Думая только о разбитом сердце,

И в баре ебале

А это всех и меня заебало.

Да мне недоступна идея,

Красивая форма,

Разъебная рифма.

И мое поведение,

Явно не соответствует этой сцене,

Ибо робко тяну я руку,

Когда говорят почитать.

Ведь мой текст без идеи,

Той, чтоб запала в глаза.

Или же мой текст есть идея,

Который не хотят понимать. 

Здесь я либо недопонятый гений,

Либо кажись голубой,

Словно щенок в том мультфильме

Поэты не дружат со мной.

И поэтому, этот текст я посвящаю 

Каддафи,

Который хотел свой оазис,

А его как блудницу в Исламе,

Убили камнями.

И больше не будет свиданий,

С гетерами Петрограда,

Я бы хотел сказать всем до свидания.

Но это пока что на время досада.

Открою двери Моссада,

И в шаббат я скажу,

Что не надо пока что мне рая,

Ещё думаю, эпоху я, разъебу