N76. Франц Кафка. Дневники.

У нас в университете была любимая шуточка в очереди в столовой: “- Скажите, вы любите Кафку? - Да! Особенно грефневую!” Кафку мы тогда любили поголовно, потому что ЭТОЖКАФКА!!! Хотя, нет. Наверное, мы любили его, потому что он действительно гений, даже несмотря на то, что читается он не так легко, как всем хотелось бы, а об его синтаксические конструкции не перестаешь спотыкаться. Он все равно великий. Его дневники я мечтала прочитать давно, и тут я пошла в магазин, который не буду называть, где-то на нижней полке в десятом ряду нашла вот такое издание и незамедлительно его купила.

Кафка вел дневники с 1910 по 1923 годы, дневник 1918 года то ли не велся, то ли потерян. Через все эти годы смотреть на то, как он менялся очень интересно, как менялись его впечатления, эмоции, угол зрения, под которым он видел жизнь вокруг себя, себя самого и людей вокруг. Если вначале он вел летопись дней по типу “Сходил в театр, поел, поспал, пописал”, то со временем записи стали носить все более и более глубокий (даже так - глубинный!) характер, уходя внутрь в самоанализ и анализ окружающих событий. Мы узнаем о том, как он работал, как был помолвлен, как мучился желанием иметь семью и пониманием своей неспособности быть в семье. Он завидовал семейственности в целом, но презирал семьи по отдельности. Он говорил одно, а думал совсем иное. Он видел мир через какое-то огромное увеличительное стекло, которое гиперболически выводило вокруг реальность, не позволяя видеть картинку полностью, а лишь фокусируя внимание на отдельных деталях. И только тогда, когда это увеличительное стекло отодвигалось, он снова видел мир в целостности и снова менял свой взгляд.

Он страдал от ипохондрии, от самоненависти, от непонятных ему самому желаний, а точнее от противоречий, в которые его эти желания вгоняли. Смотреть на Прагу глазами Кафки для меня бесценно. Для меня Прага - это вечная романтика, которую ничего не может испортить из года в год, когда я туда бесконечно возвращаюсь за глотком свежего воздуха, за тем, чтобы немного ветром с Влтавы с меня сдуло всю пыль скепсиса, сарказма и даже злости вперемешку с какой-то неясной неудовлетворенностью собой, которая копится всегда и везде, когда я не в Праге.

Читать Кафку, его мысли - удовольствие. Сложное удовольствие. Мучительное, когда со лба не уходит вертикальная морщинка сопереживания, понимания, эмпатии, чего угодно. Его мысли стоят того, чтобы их читать, его книги стоят того, чтобы их читать, прорываться через них, вымучивать, но дочитывать, потому что то, что мы получаем в итоге - это ценность, без которой литературная жизнь вряд ли была бы полной.

Ох, как меня унесло… А ведь начинала за здравие.

11 апреля 2017