N329. Анна Козлова “Рюрик” 🇷🇺

Сегодняшний пост я бы хотела открыть словами из золотого фонда цитат книгограма, сказанными books_and_glory по поводу последнего романа Паланика: “Не книга, а кусок говна”. Эти слова адекватно подходят под описание того, что мне пришлось прочитать.

Я люблю “Фантом Пресс”, я считаю, что это хорошее издательство, которое публикует преимущественно хорошие книги. Хоть им не везет с корректорами, качество книг не страдает. Ну кроме тех, которые не спасут даже правильно расставленные запятые. Из любви к этому издательству, из уважения к их директору, которая мне всегда казалось весьма адекватной дамой, после тысячи и одного перепоста из тех книжных страничек, где боятся даже пукнуть, не то что слово плохое сказать про какую-нибудь книгу, я купила “Рюрика”. Не могу сейчас не вспомнить эпизод из моего копирайтерского прошлого, когда я вела страницу одного очень дорогого московского ателье в инстаграме. У них очень красивые вещи, невероятно дорогие. Беда там с чувством вкуса у тех, кто одевает моделей и кто их выбирает. Мужики, на которых нет живого места под партаками, которые смотрят в объектив так, будто им плохо настроили свет и глаза слепит; девицы, у которых не закрывается рот и еще чуть-чуть и слюна капать начнет. Все это, конечно, ужасно сексуально и супермодно, но один из пользователей в комментариях не побоялся выразить свое “фи” по поводу несочетаемости моделей и одежды, на что получил великолепный ответ прямиком из нашего времени толерантности: “Это работа дизайнера! Говорите либо хорошо, либо ничего!” из-за чего я пришла к выводу, что дизайнер, наверное, умер. Так вот сейчас я буду говорить плохо про работу писателя, с позволения сказать.

Первый шок меня настиг уже на первых страницах. Это не тот шок, который выбивает почву из-под ног и ты такой “вау…”. Не тот шок, который бывает, когда смотришь какую-нибудь артхаусную вдохновенную дичь и ты такой: “Интересно, что автор употреблял?”. Это шок, когда ты идешь по улице, а на тебя выливают ушат дерьма, и ты такой: “Да вы там охренели что ли?!” Честно говоря, я была в ужасе. Я читала, конечно, плохие книги. Читала Паланика, Коэльо, Мейер, читала три страницы Джоджо Мойес и две (тоже страницы) - Николаса Спаркса. Я даже читала “50 оттенков серого”, чтобы вы не сомневались в том, что я знаю, что такое - плохая книга. Но тут даже Паланик выглядит, как сопливый юнец. Такого дерьма я, пожалуй, не читала никогда.

Сюжет: из интерната для детей богатых родителей сбегает девушка, выходит на трассу, ее там берет к себе типичный мужик из разряда “мы тут с Машей подумали и решили, что я никуда не хочу идти” на кредитном мотоцикле, дальше ряд естественных банальностей, а барышня в итоге оказывается в заказнике и две недели плутает по лесу, пытаясь выйти и сходя с ума. В промежутках нам рассказывают ну очень остроумные, прямо животики надорвать можно, истории про Михаила, про папу девицы, который любит все, что шевелится, ее мачеху, сводного брата. Все это написано так, словно автор уверена в своем превосходном черном, как ее душа, чувстве юмора. Название, к сожалению, не имеет ничего общего со знаменитым царским родом. Рюрик - это попугай, чтобы вы не обольщались.

Семантическое поле книги можно объединить словами “говно”, “сперма”, “х*й”, “кончить”, “трахать”, “драть” и так далее. Читать все это весьма неприятно. Не потому что моя душа нежна, а потому что, извините, так не пишут книги. Тут даже Пелевин, наверное, бы закурил, кивнул и поджал губы. Не уверена, что это была бы одобрительная реакция. Понимаете… Я в принципе не имею ничего против честности в литературе. Пусть будет честно, ок, но потребность в честности, я думаю, так не стоит реализовывать. Это пошло, не смешно и как серпом по тому месту, которого у меня нет. Это как перестроечное кино. Как хоумвидео - очень плохо, некрасиво и крайне мерзко. И ковер на стене.

В какой-то момент я думала, что в этой книге есть некая доля общероссийской литературной традиции - все плохо, мы все умрем. Но потом поняла, что ее тут нет. В этой книге нет спасения, нет лучика в темном царстве, нет надежды, нет избавления, нет вообще ничего, что хоть как-то бы вытащило ее из дерьма. И это не литература. Это какая-то ошибка авторского самомнения, самолюбования и высокомерия.

PS: На следующий день, когда я сделала себе кофе, уселась на диван и открыла свежий томик Рушди, я пустила слезу. Скупую, конечно, но пустила. Я не шучу. Я два раза шмыгнула носом от того, как прекрасно он пишет, как красива и остроумна его речь, как великолепно он умеет писать, шутить, излагать, интриговать, втягивать в свои романы. Вот это - литература, а “Рюрик” в целом подходит под свое семантическое поле.

21 октября 2019