Мы персонажи этих книг.

Иногда, перелистнув страницу, невольно смотришь на неё.

А там все буквы, гром, зарницы играют в мыслях день за днём.

И в переплёте тонкой гущи слова укутают весь дом.

Что был сплетен для наших мыслей. Мы говорим лишь об одном.

Как день прошёл? Чего-то ново? Что радует тебя во снах?

А день прекрасен без упрёков. Он будто яркий-яркий час.

А новых мыслей, как и кистей, что по холсту связуют нас,

Так много, что не перечислишь. Они мешают ночью спать.

И мы, как персонажи книг, откроем ряд густых страниц.

Где я и ты, и мы с тобой из букв, как плавной пеленой.

В потоке сказочных всех фраз биение сердца, ярких глаз.

Одни лишь мы играем в сцене. Странички хлопают для нас.

А коль придёт её конец, обложкой весь покрыть венец.

Мы будем вместе до конца, из книги выйдем навсегда.

И там, где нас ковал творец, читал и мыслил яркий льстец.

Там нету наших мыслей в строках, они исходят из сердец.