Мухоморы

Мухоморы варились плохо. Едко воняли в дизайнерской кастрюле из нержавейки, которую Мире подарили коллеги в честь увольнения, булькали мутной жижей и выглядели как запрещённый к реализации товар.

На лесной поляне за старой дачей мухоморы выглядели иначе. Красными шляпками торчали из желто-коричневого ковра и это было так красиво, что Мира сначала сделала штук сто красивых кадров, а потом ещё раз убедилась в своём решении стать ведьмой.

Ведьмой в наше время быть легко - на костре не сожгут - тут УК РФ в помощь. Можно покупать красивые платья или наоборот заплести дреды и набить татуировку. Ведьм в интернете - пруд пруди, правда, большинство странные, а некоторые явно стремятся к наживе на искателях счастья, но... Быть ведьмой определённо лучше, чем девушкой под тридцать без работы и с увядшей личной жизнью.

Говорили, что её бабушка была ведьмой. Мира не знала - верить или нет, но помнила из детства огромную светлую комнату в деревенском доме, печь, пучки трав под потолком и постоянно приходящих к ней людей. Зачем? Мира не знала, но бабушка не работала, а в доме всегда был достаток. Мира её любила. Бабушка тоже любила Миру - кажется, больше всех из семьи. Летние дни, когда девочка жила у неё, были самыми лучшими за весь год.

Поэтому, когда после смерти оказалось, что Лидия Константиновна написала завещание на Миру, та не удивилась. Ездила на выходных и потихоньку приводила в порядок старый дом, который уже не казался таким огромным. Вначале было неуютно, но однажды начался снегопад и Мира решила остаться с ночёвкой. Затопила печь, купила в деревенском магазине продукты; на газовой горелке, которую притащила ещё когда встречалась с Пашкой, пожарила пышки. Можно было обойтись и бутербродами, но бабушка всегда пекла для внучки и ей хотелось снова съесть ароматный кругляш на этой самой кухне.

Пашка, кстати, дом не любил. Предлагал продать "развалины", сложиться и купить в ипотеку двушку в городе. Дом не любил Пашку в ответ. То доска на крыльце под ногой проломится, то дверь по лбу прилетит. Занозу загнал на перилах, которые уже лет сорок отполированы до блеска.

Ну да что теперь. Пашка сплыл, с работы сократили, мама в санаторий укатила с новым мужем... Вот и сидит Мира на бабушкиной кухне, ест пышки, да в окно на снег смотрит. Первый в этом году - совсем рано.

А наутро, когда снег стаял - пошла за мухоморами. Она точно помнила, что это было самое популярное у бабушки средство, все соседи в очередь становились. Принесла, отыскала старую книгу, поставила грибы на плитку вариться. Ничего, ничего... Будет и у неё репутация, не зря же она внучка своей бабушки.

...мухоморы откровенно воняли. Рецепт нашёлся, только вот от чего он - эта строка и выцвела. Мира вздохнула, вылила сопливую жижу в выгребную яму и с чувством собственного ничтожества пошла спать.

А ночью приснилась бабушка. Чего это ты, внученька, спрашивает, приуныла? Силу ищешь? Так всё просто. Подойди, подойди сюда. И к зеркалу большому ведёт. А в зеркале Мира - такая, как в жизни. Волосы лохматые, непослушные. Глаза зелёные. Ямочка на левой щеке, а на брови шрамик крошечный. Обычная.

Нет, говорит бабушка, не обычная. Другой такой нет. Посмотри, ведь сила у каждой женщины - внутри. В сердце. В душе. Ты только посчитай сколько нас за твоей спиной. Мама, я, моя мать и бабка, а сколько ещё за нами... И все мы сошлись в тебе одной. И в тебе - самое лучшее из всех нас. Мы рядом. Мы в твоём сердце и памяти. Помни про нас, девочка. И будь собой.

Мира начала просыпаться. Было тепло и солнце светило в маленькие окна как в детстве, полоской на полу.

"Только мухоморы больше не вари, дурная," - донеслось как будто издалека. - "Отрава это от мышей, да только все теперь её в магазине покупают.

Никогда не вари больше мухоморы, Мира!"