Mon plus grand péché.

Работу посвящаю Кочо.

Март разорвала свою кожу ногтями — аккуратно, как вскрывают конверт с долгожданным письмом. Из-под розовой плоти показались мокрые рёбра, между которыми застрял клинок Блэйда. Он вытащил его медленно, с хлюпающим звуком, и облизал лезвие, оставляя на металле смесь своей слюны и её крови.

— Ты истекаешь так красиво, — прошептал он, засовывая пальцы в рану, будто проверяя, нет ли там любовных писем, адресованных кому-то другому.

Блэйд прижал её к стене, вонзив зубы в место, где ключица переходит в плечо. Март 7 застонала — не от боли, а от того, как его язык выскребает мясо из раны, оставляя только чистую кость.

— «Ты съедаешь меня по кусочкам»,— прошептала она, сжимая в кулаке его тёмно-синие волосы.

— Нет. Я собираю тебя заново.

Блэйд обнимает её сзади, его руки скользят по открытым мышцам, как по клавишам расстроенного пианино.

— «Боюсь, что однажды ты найдёшь кого-то целого», — говорит Март 7, чувствуя, как его нож входит между рёбер.

— Ты ошибаешься. Мне нравится, как ты выглядишь изнутри.

Март 7 прижимает окровавленную ладонь к его груди:

— «Мы же с тобой ненормальные, да?»

Блэйд целует её в лоб, оставляя кровавый отпечаток:

— Это и есть любовь.

Март 7 впилась зубами в собственное предплечье, рванула головой — и мясо разошлось, как перезревший плод. Из разрыва хлынула горячая артериальная струя, забрызгав Блэйду лицо. Он смеялся, ловил губами её кровь, а его пальцы копались в открытой ране, вытаскивая длинные розовые сухожилия, как фокусник достаёт бесконечный шарф.

— «Смотри, как оно пульсирует!» — он сжал её обнажённую мышцу, и плоть затрепетала под его пальцами, как живое существо.

Блэйд прижал ладонь к её вскрытому животу, погрузил руку по запястье в тёплую пульсирующую массу.

— «Где тут твоя любовь ко мне? Здесь?» — он сжал что-то мягкое, и тонкое, уже почти лишённое души тело выгнулось в немом крике.

Она схватила его за волосы и притянула к зияющей дыре в своём боку:

— «Вдохни глубже... Чувствуешь? Это пахнет... нами...»

Мужчина зарылся лицом в её рану, его язык скользил по рёбрам, выскребая мясо из межкостных промежутков.

Март 7 тыкала пальцем в свою вскрытую грудную клетку:

— «Посмотри... Оно же... до сих пор бьётся для тебя...»

Её лёгкое хлюпнуло, выпуская последний пузырь воздуха. Блэйд прикрыл рану ладонью, как одеялом:

Спи, mon beau péché. Завтра мы продолжим.