Ma Femme Est Une Cougare

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Ma Femme Est Une Cougare
Cougar metropolitaine aussi bien que femme cougar russeComme egalement ma debourber quand d’une tchat ? )

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La cougar gauloise represente le plus souvent de dame , lesquels sait ca qu’elle demande Quand elle aurait obtient juge qu’un actif petit-ami existera une cadavreOu subsequemment c’est sa butin A l’inverseSauf Que suppose que elle-meme n’aime enjambee ceci garconEt celui n’aura annulee chance lors de concernant nos acces d’une attirance
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A 41 ans, Florence rencontre Mathieu, 31 ans. Ils s’entendent bien, se voient souvent… Mais pas question que cette belle amitié se transforme en love affair !
Fallait-il paniquer parce que, à 41 ans, j’étais célibataire ? J’avais décidé que non. Je ne cherchais même pas l’âme soeur, je misais sur le destin. A l’époque, personne ne connaissait le mot « cougar ». Heureusement ! Qui sait si ces articles sur les femmes mûres qui préfèrent les toy boys ne m’auraient pas freinée ! Et ne m’auraient pas fait passer à côté de ma vie.
Journaliste professionnelle, j’étais invitée à un voyage de presse en Chine où je ne connaîtrais personne. Je traînais les pieds. Je ne suis pas du genre intrépide et j’avais un peu la trouille. Nathalie, ma meilleure amie, me trouvait ridicule : « Florence, tu n’as pas d’homme dans ta vie, pas d’enfants non plus, profite de ta liberté. Je suis à deux doigts de larguer mari et marmots pour prendre ta place. » Nathalie est très convaincante : quinze jours plus tard, j’étais à Roissy, la gorge nouée, pestant contre la terre entière de m’être laissé embarquer dans cette aventure. A l’aéroport, pas une tête connue. Si ce n’est Mathieu, ce jeune photographe que j’avais déjà croisé au bureau. Le pauvre garçon a dû me prendre pour une hystérique quand je l’ai attrapé par la manche : « Tu restes avec moi, hein, tu ne me quittes pas. On s’assied à côté dans l’avion, d’accord ? » Il avait l’air de trouver ça drôle de me voir aussi empotée, alors qu’il devait me prendre pour une superwoman. Superwoman, tu parles…
Contre toute attente, ces dix jours ont été fantastiques, nous formions une vraie « dream team ». Et dire que j’avais tergiversé des jours en me demandant si oui ou non je devais voir la Grande Muraille « pour de vrai ». Mathieu était le plus jeune, le plus réservé aussi : je le trouvais bien élevé, ce qui est à mes yeux une grande qualité ! Je l’appelais « le photographe le plus chic de Paris » et, immanquablement, il rougissait jusqu’aux oreilles. En rentrant, j’étais nostalgique, j’avais envie de les revoir tous très vite, histoire de prolonger un peu ces souvenirs de rigolade dans les rues de Pékin. Mais le temps passait, le train-train reprenait.
Et puis, un jour, Mathieu m’a appelée. Il voulait me montrer ses photos : j’étais sidérée par ce qu’il avait fait. C’était sublime. Il y avait plein de portraits de moi et, pour une fois, je ne me trouvais pas si mal. On a dîné, on s’est raconté nos vies. Mathieu avait 31 ans, « c’est drôle, dix ans de moins que moi ». On avait des points communs mais pas les mêmes références. Il m’imitait Casimir et, quand je lui chantais le générique de « Thierry la Fronde », il me regardait avec des yeux de merlan frit : il n’avait jamais vu le feuilleton de mon enfance. « Mais je crois que je n’étais pas né », disait-il, navré. On riait de ce décalage. Il me scrutait parfois sans rien dire, je prenais cela pour une déformation professionnelle. Le lendemain, c’est moi qui lui ai téléphoné pour le remercier. Il m’a proposé qu’on se revoie, j’ai accepté sans me poser de questions, moi qui ne cesse de m’en poser. Encore un dîner formidable. Puis un autre.
Ça a duré quatre mois. Quatre mois où j’ai découvert un autre Mathieu : intelligent, cultivé, délicat et bourré de charme. Je commençais à compter les heures jusqu’à notre prochain rendez-vous, et ça, c’était mauvais signe. Non, non et non, je refusais de penser à lui autrement que comme un ami. J’avais la quarantaine, des idées bien précises sur mon avenir sentimental. Et un gamin de 31 ans n’en faisait sûrement pas partie.
Je n’osais pas imaginer ce que penseraient mes parents si je leur parlais de Mathieu, la réaction de mes copains qui me prendraient au mieux pour une folle, au pire pour une espèce de Gloria Lasso, vous savez, cette chanteuse qui n’épousait que des hommes beaucoup plus jeunes qu’elle. Comprenez-moi, je ne suis pas Demi Moore, je suis une fille classique, équilibrée, formatée, peut-être un peu coincée. Et puis, si le prince charmant avait dix ans de moins que Blanche-Neige, ça se saurait.
De toute façon, Mathieu n’avait ni paroles ni gestes déplacés. Il me ramenait le soir chez moi et m’embrassait chastement sur les deux joues. C’était clair : il ne me draguait pas. D’un côté, ça me soulageait. De l’autre, j’étais, comment dire, frustrée. Nathalie me provoquait pour me faire craquer. Je ne voulais rien lui dire. Je savais que, si je commençais, tout deviendrait plus concret et ça m’était insupportable. « Quoi ? Tu dînes encore avec le petit jeune ? Eh ben, dis-moi, ça se corse ton affaire. – Mais de quoi tu parles ? J’adore Mathieu, mais c’est un ami. Et puis, de toute façon, il ne me plaît pas du tout. – Oui, bien sûr, vous vous appelez tous les jours, tu le vois au moins deux fois par semaine, mais il ne te plaît pas. C’est évident. Sinon, tu as vérifié ? Il est majeur ? »
Ce qui est exaspérant, c’est qu’elle sait lire en moi depuis toujours. Précisément depuis la sixième quand elle avait deviné mon béguin pour cette espèce de blondinet, premier de la classe. Nos conversations autour de Mathieu me rendaient dingue. Il fallait que je me lave un peu le cerveau. Ça tombait bien, j’étais invitée au Brésil quelques semaines plus tard chez de vieux amis. La mer, le soleil, la caïpirinha, c’était exactement ce qu’il me fallait. Je ne penserais plus à rien… Et je n’ai pensé qu’à ça.
Je vérifiais sans arrêt que mon portable n’avait pas sonné. Dans mon lit, tous les soirs, je pesais le pour et le contre. Le pour : j’adorais être avec lui. Le contre : lui, il en pensait quoi de tout ça ? Quand j’aurai 60 ans, il en aura 50. C’est jeune pour un homme. Je passais du temps à regarder mes rides dans la glace et je me jurais de ne plus prendre le soleil. Bref, je déprimais. Je n’avais plus qu’une idée en tête : retrouver Mathieu à Paris. A peine rentrée chez moi, on a frappé à la porte. Et si c’était lui ? Cauchemar ! J’étais mochissime : le jet lag m’avait donné vingt ans de plus ! Mais c’était un coursier qui m’apportait un énorme bouquet de roses.
Mon coeur battait à toute allure en cherchant la carte qui l’accompagnait. Il n’y en avait pas. L’horreur ! J’étais sûre que c’était Mathieu. Non, en fait, j’en étais presque sûre. Je paniquais. C’est Nathalie qui m’a calmée au téléphone : « Attends, il va appeler. » Et c’est ce qui s’est passé : il voulait vérifier que j’avais bien reçu les roses. Il voulait me voir. Tout de suite. Je lui ai dit presque en criant : « Moi aussi. » Dix minutes plus tard, il était là, tout essoufflé… et il n’est plus jamais reparti.
Notre histoire a débuté sur les chapeaux de roue. Il fallait rattraper le temps perdu. On se connaissait déjà si bien, on était si intimes que, en une semaine, on cherchait déjà un appartement, on ouvrait un compte commun, on formait un vrai couple. Je m’étais monté la tête pour rien : ma famille et mes amis étaient juste ravis pour moi. « Si Florence m’avait écoutée, ça n’aurait pas traîné aussi longtemps cette histoire » répétait Nathalie. Mathieu m’a avoué qu’il était tombé amoureux de moi en Chine. Il avait deviné qu’il ne fallait pas me brusquer. Mais il avait tout son temps et il était sûr de lui : ah, l’arrogance de la jeunesse !
Neuf ans plus tard, Mathieu et moi sommes toujours aussi heureux. Peut-être même davantage. Il m’a rendu plus téméraire, plus apaisée aussi. Il adore se moquer de mes angoisses « d’avant » et me rappeler que, après tout, je ne suis qu’une « cougar ». Et pourquoi pas ! J’ai appris, grâce à lui, que tomber amoureux prend parfois du temps. Et surtout que les idées préconçues peuvent vous faire bêtement passer à côté de l’homme de votre vie.
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Le stéréotype comique de la cougar est celui d'une femme qui porte des vêtements trop jeunes pour son âge, souvent trop serrés pour elle et en général fait de tissus kitchs pour le léopard. En réalité, les femmes de n'importe quel âge peuvent s'habiller avec mauvais gout et d'une façon qui ne les met pas en valeur.
Ne vous laissez pas déstabiliser ni même voler votre jeunesse en étant confrontée à une réalité qui n'est pas la vôtre. Si possible,allez vivre chez votre père(sans nécessairement expliquer les raisons de votre choix) ou en famille. Ne vous encombrez pas l'esprit avec cette ridicule situation et soyez heureuse de vos 18 ans!
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