Львы

А ночью львы сбегают с пьедесталов. Бредут во тьме, и звук тяжелых лап нам кажется не больше, чем дождем. Мы слышим чудо, но его не ждем, и львы хранят от нас свои секреты. На много тысяч лет они мудры, но их заветы - только их заветы. Им пишут сфинксы с берегов Невы, им сфинксы из Египта шлют приветы. Они идут в тумане, в темноте, и фонари рисуют им дорогу. Глаза открыты и клыки остры. Хвостом коснутся твоего порога, и прорастут во снах твоих цветы. Блестящие, с коричным ароматом и пряным послевкусием весны. Ты думаешь - пройтись бы этим садом. Ты думаешь - вот всем бы эти сны. Тогда, быть может, было б по-другому. А львы идут, идут от дома к дому, и капли оседают на боках и серебрят бездушный с виду мрамор. Они идут туда, где древних храмов остались чуть заметные следы. Львы родились там. Помнят завитки на гривах каждый взмах резца. Внизу сверкает город, словно бисер, нашитый на подол плаща творца. Плетут дороги огненную нить, и львы взирают строго и спокойно. Они пока справляются достойно, творцу их вовсе не в чем обвинить. Творец - не бог, и даже и не маг, а лишь художник, живший здесь когда-то. Был из простых, родился небогатым, и умер, в общем, тоже как-то так. Львы помнят его смех. Они блюдут его завет - беречь его потомков, и по ночам, усевшись средь обломков, они беспечный город стерегут. И городу спокойно и легко. Прозрачный ветер обнимает крыши и улетает к звездам, высоко. Ты крепко спи, и ничего не бойся, слышишь? Злу не пройти, беде - не победить. Ведь тот, кто камень научил любить, еще живет в сердцах своих созданий. Он завещал тебя от тьмы хранить.