Лотосы

Летом всегда цветут лотосы. Белые, с нежными лепестками, на которых собираются крупные капли воды. Каждый год – новые и свежие, напитавшиеся тёплым солнцем и чистой водой озера ливней. Цзяоцю улыбается каждый раз, когда срывает их, подносит к лицу и вдыхает аромат. Цзяоцю рад, что он может любоваться этими цветами, вдыхать влажный воздух озера, ощущать тёплые капли на лице. Цзяоцю нравится, что лотосы не просто красивые – из листьев он варит чай, который укрепляет организм, а корни использует в готовке.

Цзяоцю нравится помогать людям. По крайней мере так он говорит своим пациентам, которые приходят благодарить его. Опускает глаза вниз и улыбается, скромно отвечая, что это его работа. На самом деле для Цзяоцю это весь смысл его существования.

Как часто люди задумываются об ужасе смерти? Конечно, каждый человек понимает, что когда-нибудь его ждёт свой конец. Каждый знает, что люди умирают то тут, то там: кто от голода, кто от старости, а кто от болезни. На другой планете или в соседнем доме. Кто-то даже слышал дыхание смерти или ощущал её присутствие. Но много ли людей по-настоящему задумываются, что такое смерть? Это финал. Трагичный последний аккорд, после которого музыканты уходят, инструменты убираются, а зал постепенно затихает, превращаясь в одинокое мрачное пространство. И хорошо, если произведение окончено – остаётся светлая грусть и тоска по прекрасной мелодии, но она увидела жизнь и достигла чьего-то сердца. Но если ноты обрываются в середине или даже в самом начале? Это уже даже не композиция, а какой-то набор звуков, и бессмысленный и потому отголоска никакого не находит.

Когда Цзяоцю думает о смерти, по коже бегут мурашки. Смерть – это пустота и крах. Кто-то закрывает глаза, и его личность навсегда стирается из этого мира. Он больше не может на него влиять, не может чувствовать, понимать. Его больше нет. Еще один маленький мирок канул во тьму. Нет, Цзяоцю не может этого допустить.

Цзяоцю молод и наивен, но он любит свою работу, он чувствует себя нужным, и, может, даже немного уникальным, ведь может изменить чью-то судьбу. Нет, он не гордится, но рад, что его труд важен.

Цзяоцю в самом сердце войны, и его пыл постепенно затухает. Он может не спать ночами, изобретать всё новые и новые методики, совершенствовать их, но это не спасает солдат. Они умирают, один за другим, на небе гаснут звёзды. А ведь кто-то наблюдал именно за этой звездой, и она дарила ему надежду и веру в завтрашний день.

Бесполезно.

Его учение бесполезно. Его труды бесполезны.

И сам Цзяоцю бесполезен.

И кем он возомнил себя, Богом? Может ли простой выходец из лисьего народа вмешиваться в законы мироздания и менять чью-то судьбу? Они всё равно умрут – так какой смысл тогда жить?! В чём тогда значимость надежды, мечты, будущего, есть ли хоть какая-то ценность в цветочных полях или красивых закатах, в счастье и радости, в любви, дружбе и семье, если всё это обречено сгореть в пламени небытия?

В чём значимость его работы?

И зачем ему самому существовать?

Лотосы распускаются каждое лето, и Цзяоцю им немного завидует. Каждый год они свежи и прекрасны, каждый год они радуют своим видом. Каждый год они увядают, но возрождаются заново.

А вот для Цзяоцю лето уже никогда не настанет. Не сможет он ни расцвести, ни порадовать кого-то, он не переродится, оставив мучительное прошлое позади. Стоны солдат, вид из искореженных тел, мольбы о помощи – память грязной черной липкой смолой покрывает его душу, его сердце покрыто копотью от костра войны. Цзяоцю остался где-то там – на выжженных полях, на пустыре, оставленном стрелой Охоты.

Но почему-то Цзяоцю всё ещё живёт. Собирает травы и готовит еду. Лечит раны, выписывает назначения, помогает людям. Каждый день он смотрит на лотосы и слышит чужой голос: “Исцели нас, и мы исцелим этот мир от войны”. Цзяоцю не верит, что это возможно, но…

Почему-то не может сдаться окончательно.