La fretta

Se stà a fà sera e n’antra giornata de lavoro se n’è annata:

c’ho l’ossa tutte rotte, la capoccia frastornata.

Cammino senza prescia, tanto, che devo fa?

Si torno a casa me tocca pure sfacchinà!

Sur viale del tramonto me fa l’occhietto er sole,

e dopo nà giornata a dà i resti a chi li vole,

l’osservo m’bambolato, come fosse, nà visione.

Me fermo lì a guardallo, ma chi l’avrà inventato?

È bello forte, nun l’avevo mai notato!

Sempre a combatte, sempre appresso a tutti i guai,

splende splende, ma nun m’o godo mai.

È robba che co quell’aria bonacciona e rassicurante,

riuscirebbe a fà sentì amico ogni viandante.

Stà palla arancione m’ha messo pure arsura, ma, ahò!

Nun so mica nà monaca de clausura!

E allora ò sai che nova c’è? Io nun c’ho più fretta

e me butto drent’ai meandri dè nà fraschetta.

Con le zampe sotto ar tavolino,

e in compagnia dè n’ber fiasco de vino,

me guardo intorno soddisfatto,

finalmente ho smesso de sbrigamme come un matto!

E mentre er Cannellino m’arriva ar gargarozzo

Rido cò n’amico e ordino nantro litrozzo.

La vista me se annebbia ma non la mia coscienza

che se mette a riflette sull’umana esistenza:

a che serve stà sempre a core pè tutte le raggioni

si so quasi sempre rotture dè cojoni!