Квартира

Меня зовут… Впрочем, да кому это интересно. Имя всё равно моментально сотрётся из вашей памяти. Я обычный парень. Этого достаточно. Я рассказываю эту историю для того, чтобы такие же обычные люди, как и я, всегда тщательно проверяли, когда им предлагают что-то очень выгодно взять.

Едва закончив универ, я устроился по специальности «на удалёнку». Знаете этих важных модников целый день сидящих в кафе с кофе, ноутами и видом будто делают невероятно важную работу? Вот и я стал таким же. Месяц спустя я получил свои первые деньги и твердо решил съехать от родителей. Открыл в телефоне соответствующее приложение и принялся листать предложения по аренде. Чем дольше я скролил ленту, тем больше я убеждался в том, что или это я слишком мало зарабатываю, либо съёмное жилье приблизилось к ценам курса платины. Ладно. Боль болью, а мы снова отвлеклись от темы… 

В итоге я нашёл отличное предложение. По фоткам – типичная «бабкина» квартира. Первый этаж. Вид во двор. Под одним из деревянных окон покатая шиферная крыша входа в подвал. Сам дом - типичная пятиэтажка из грязно-серого кирпича. В квартире не было стиралки, но район (почти центр) и цена купили меня с потрохами. Думал, что на первое время сойдёт. Много ли мне одному нужно?

Как я тогда считал, мне повезло. Квартиру сдавал собственник. Внутренний счетовод во мне ликовал. Не придётся доплачивать прожорливому агенту. До сих пор искренне не понимаю, за что я должен платить половину суммы аренды. Просто за то, что агент приведёт меня в квартиру, пару раз взмахнет «пером» в договоре и отдаст ключи? И снова я не о том. Недолго думая, я набрал номер владельца квартиры. И вновь удача! Интеллигентный мужской голос адекватно рассказал всю интересовавшую меня информацию, и вот уже через пару дней я забрал у него ключи от заветной свободной и самостоятельной жизни.

Вживую мужик оказался несколько не таким, каким я представил его по телефону. И дело даже не в его отталкивающей внешности. Подглазины на его уставшем худощавом лице выделялись и свисали так, будто он за час до встречи со мной таскал в них картошку. Показывая квартиру, он затянул нудный рассказ о том, как она ему досталась. Раньше в ней жил его отец. Хотя, по описанию его образа жизни, точнее было бы сказать обитал. Конечно, в целом мне было плевать на то, кто тут жил раньше. Желания снять именно это жильё мужик всё равно не отбил, но было не очень приятно всё это выслушивать. В конце мужик совсем уж бестактно добавил, что рад тому, что старый зануда наконец преставился. Что теперь его сын смог зажить спокойно. 

«…Эта квартира от отца моего, забулдыги, осталась. Если и существуют энергетические вампиры, так вот это он и был. Нервов на него не хватало. И постоянно всё, что найдет, весь хлам, всё в дом в своей сумке тащил. Видел бы ты сколько мусора я из квартиры после него выбросил». - Он начал неприятно «тыкать», отчего впечатление о нём, как о человеке интеллигентном, растворялось ещё быстрее. 

«…Тот ещё был тип в общем,» - продолжал он. – «Я ремонт в квартире делать не стал. Просто выкинул всё старьё, а что не выкинул - в кладовку запихал. Тебе если интересно будет – покопайся, может что и пригодится…»

Я лишь неопределённо хмыкнул в ответ. Не хватало мне ещё в мусоре старого алкаша лазить. Ценного явно ничего нет, только руки пачкать. Кстати, о грязи на руках. Ударили мы в общем с этим неприятным «интеллигентом» по рукам. Я передал ему честно заработанные непосильным просиживанием задницы денежки. Взамен получил теплую связку нагретых в кармане ключей. Ни договоров. Ни залогов. Ничего. Просто и без лишних проволочек. Всех всё устроило. Справедливости ради, должен упомянуть, что мужик всё же кратко извинился за то, что высказал мне всё это. Видать понял, что наболтал лишнего на эмоциях. Будто и не хотел говорить, но молчать уже не было сил.

Обжился я на удивление быстро. Впрочем, чему удивляться-то? Я хоть и не жил раньше отдельно, но вещей у меня было всего ничего. Большая часть поместилась в кладовке. В аккурат по соседству с вещами того деда-алкаша. А там всего-то и было: какой-то свёрнутый грязно-бежевый брезент и старая потрескавшаяся кожаная сумка с застёжками. Сумка мне показалась до боли знакомой, будто родом из детства. Сначала я не придал этому значения, а потом как-то перед сном, как раз, когда появляются дурацкие мысли, я вспомнил, что похожую таскал почтальон Печкин в мультфильме.  

Поначалу всё было классно. Купил подержанную стиралку. Бодро покряхтывая, затащили её с друзьями в квартиру. Подключили. Обмыли в её честь желудки «пенным». Чтоб работала лучше, само собой. Ну и заодно начало новой жизни. Девчонку знакомую «на романтик» позвал. В общем, холостяцкая классика. Неприятные моменты начали всплывать примерно через неделю, после моего заезда. Я ведь теперь работаю из дома. Много ли мне надо? Инет, ноут, кофе. Вот, считай, и на работе уже. Фиксированного графика у меня не было. Выполняй работу в срок и всё. Начальство многого не требовало. Сильно правилами не донимало. Поэтому спал я всегда часов до девяти утра. Так уж у меня повелось. Могу себе позволить. Не на завод хожу, как говорится. Но! Каждое, мать его, утро с той самой недели я начал просыпаться от громкого шорканья метлы по асфальту. Звук был таким, будто дворник собирался зажечь метлу, словно спичку, о шершавую поверхность асфальта. Само собой, у него ничего не получалось, но он, зараза, пытливо, раз за разом, не оставлял тщетных попыток добиться успеха. 

ШИРХ-ШИРХ! ШУРХ-ШИРХ!

И так с полчаса каждое утро. В закрытых окнах не было особого смысла. Старые деревянные рамы, вероятно, стояли здесь с основания дома и имели больше эстетическое значение, чем практическое применение. Спасибо, что они есть – уже хорошо. Соседи со стороны кладовки тоже периодически чем-то гремели. Немного, но на фоне всё равно раздражало. Чаще всего шум был с утра. Может на работу собирались, а может все разом, вместе с дворником, решили доставать меня. Ну, окей! Когда дворник заканчивал свою работу, я всё же засыпал. Я даже высыпался, но всё равно эти ранние пробуждения дико раздражали. А потом и днём мне периодически не давали покоя. На сей раз это были звонки в дверь.

Первым был какой-то наркоман. Разгар рабочего дня. Звонок в дверь. «Кого ещё там принесло», - подумал я и нехотя поплёлся открывать дверь. Писк звонка времён Советов был настолько неприятным, что мне хотелось вырвать его со стены. Начисто. С корнем. В общем, на лестничной клетке стоял парень примерно моего возраста. Выглядел он паршиво. Бледный. С жидкими волосами под красной кепкой. На ней красовался логотип заправки, которая была недалеко от моего дома. Худой. Замасленная спецовка на нем висела как на вешалке. Совсем сторчался видать, подумал я. На мой вопрос в стиле «Чего тебе?», он нервно спросил видел ли я дворника? Хотелось конечно пошутить, что тебе бы на себя в зеркало посмотреть, но был разгар рабочего дня, и желания вступать в продолжительный диалог с каким-то кончелыгой совсем не было.

- Нет, не видел, - ответил я, параллельно захлопывая обратно дверь. Он явно хотел сказать что-то ещё, но даже если он что и добавил, я этого уже всё равно не слышал. 

Дворник наверняка «закладку» его разворошил, пока убирался с утра, подумал я. Пусть сами и разбираются. Даже если это было не так, ни малейшего желания влезать в их пыльную историю у меня не было.

Следующее утро, подобно «дню сурка» вновь одарило меня знакомыми звуками.

ШИРХ-ШИРХ! ШУРХ-ШИРХ!

Полчаса пыток и снова сон до девяти. Завтрак. Работа. В обед звонок в дверь. За ней кто-то очень громко кашлял. «Этого ещё не хватало», - произнес еле слышно я. Сразу открывать дверь не стал. Заглянул в глазок. Через мутную линзу рассмотрел фигуру женщины. На вид лет пятьдесят, но выглядела она даже паршивее, чем вчерашний наркоша. Я решил узнать, что ей было нужно. Вдруг соседка или ещё кто-то из местных.

- Вам кого? 

- Пантелеич, собака. Ты?

- Кто?

- Кха-кха. Фёдор, не придуривайся, старый. Я знаю ты там, сволочь. Кха-Кха. Открывай. Я тебя не боюсь!

Тут она зашлась таким кашлем, что мне её аж немного жалко стало. Я не стал продолжать диалог через дверь. Тётка явно была серьёзно настроена держать осаду. Если только раньше лёгкие не выплюнет мне на дверь и не помрёт под ней. Ни первый, ни второй вариант меня не устраивали, поэтому я решил открыть. На всякий предварительно поставив дверь на цепочку. Если уж с наркоманом я точно знал, что сделать, если б тот вдруг вздумал налететь на меня, то чего ожидать от агрессивной тётки, я особенно выяснять не хотел. 

Приоткрыл дверь. Пахнуло кислятиной. Ну да. Точно. Амбре из собрания мочи сорока кошек. Ладно. Не «Красная Москва», и на том спасибо.

- Женщина, тут только я. Никакого Фёдора тут не живет.

- Не обманывай, меня… Кха-кха, Фёдор! Я знаю, что ты сделал!

Окончательно убедившись, что тётка не в себе, я конечно зря перешел на личности, но мне надо было поскорее избавиться от неё и продолжить работу.

- А! Пантелеич-то? – подхватил я. Моя игра была достойна Оскара. – Видел его в окно пару часов назад. На улице был. Пойди там его поищи, тёть. 

Вероятно, ответ устроил умалишенную. Сурово, с долей некой опаски, она ещё пару секунд всматривалась в моё полное честности наглое и серьёзное лицо. Затем тётка вновь раскатисто закашляла эхом сквозь все пять лестничных пролётов, развернулась и поковыляла на улицу.

Я снова сел за ноутбук, но работать уже не хотелось. Мысли о работе были вытеснены аналитической обработкой данных, где я пытался вспомнить какое было отчество у «интеллигента», который сдал мне жильё. Если тётка пришла к отцу хозяина квартиры, то почему она не узнала его в лицо? Да и по возрасту я на деда пока не тяну. Тем, более, назвав его небрежным «Пантелееич», она должна была быть с ним давно знакома, но почему тогда до сих пор думала, что он жив? С головой у неё точно беда. Факт. Всё это очень странно. Странная квартира, странные вещи, странные звуки, странные люди. Никакого покоя. Внезапно я осознал истинную причину, почему квартира сдавалась так дёшево.

В четыре утра следующего дня я не поленился и выглянул в окно. Мне дико захотелось сказать пару ласковых дворнику. Я бы не стал с ним ругаться. Человек всё же трудится. Спокойно попросил бы его быть потише, но на всякий случай заготовил пару острот, если дворник вдруг решит послать меня на конец мужского начала.

На улице стоял густой туман. Дальше заросшего сорняками газона не было возможности разглядеть хоть что-то вообще. Сплошная серая стена плотного тумана отделяла меня от источника ставших привычными звуков.

ШИРХ-ШИРХ! ШУРХ-ШИРХ!

Я крепко выругался и хлопнул оконной рамой так, что с неё едва не отвалился гнилой штапик фиксирующий стекло. Затем я зло зарылся с головой в одеяло и так пролежал в полудрёме до половины девятого утра. Вскочив на полчаса раньше обычного, я был нервным все утро. Чувствовал, что сегодня вновь кто-то припрётся и будет звонить в дверь!

- Вам кого? – сохраняя остатки спокойствия, спросил я.

В ответ тишина. Взбесившись, я резко отпер и распахнул дверь. В ту же секунду гнев испарился без следа. Я задел дверью ребенка. Маленькую худенькую девочку лет девяти, которую из-за малого роста я не смог разглядеть в глазок. Она громко заплакала. Я начал нелепо извиняться, присев рядом с ней. Не хватало ещё кого-то покалечить. Я винил себя за свое бешеное поведение. В довесок ко всему, моё подсознание уже начало рисовать картину, как из какой-нибудь соседней квартиры сейчас выскакивает и начинает верещать её мамашка, а следом за ней, как по цепочке, на шум вылетит и отец. Мне будет нечем перекрыть весь этот гвалт и всё, что останется, лишь поникши мямлить и извиняться. Я этого делать не хотел. От слова совсем. Не перед ними. Разве что перед самой девчушкой.

- Эй, ну как ты? – Опасливо спросил я, параллельно всматриваясь в её закрытое маленькими ладошками лицо. Крови, вроде, нигде не было. Скорее всего просто ушиб. А слёзы – следствие случившейся огромной катастрофы, коей кажется любая, даже самая незначительная, детская неурядица.

- Вы не дворник! – Сквозь слёзы, вдруг обиженно произнесла девочка.

- А? – Не сразу сообразил я, - Кто? А зачем он тебе?

- Он смёл ее! – Всхлипнула девчушка и принялась реветь пуще прежнего. Только я собирался спросить, что смёл дворник, как девочка резко развернулась и побежала прочь из подъезда.

Бежать за ней я не стал. Какой смысл? Да и проблема, похоже, решилась сама собой. В подъезде вновь наступила густая тишина. Я шумно выдохнул. Осмотрелся. В подъезде кроме меня, стоящего посреди дверного проёма, и классического странного подъездного запаха, типа кислой капусты, больше никого не было. Я нарушил эту тишину хлопком входной двери. Дома было ещё тише. 

Снова рабочий день насмарку. Все произошедшие визиты не давали мне покоя. В голове сама собой строилась цепочка догадок, и чем дальше заходили размышления, тем чаще меня посещала мысль, что всё это бред. 

Как выяснилось, отец «интеллигента» был дворником. Это факт. Далее наркоман, тётка и девочка. Всем нужен был предыдущий жилец квартиры. Почему они все шли сюда? Старый дворник мёртв. Значит, возможно, они просто не знали об этом и шли как всегда по знакомому адресу. Странная тётка подтверждала эту теорию. 

Допустим, я был прав и новый дворник случайно смёл «клад» наркомана. Хорошо. Одна веская причина для поиска есть. Спросить местных о том, где живёт дворник – не проблема. Такие тётки, типа вчерашней визитёрши ещё и не такое разболтают. У сбрендившей соседки явно были вопросы к деду, а значит и причина искать его имелась. Девочка тоже явно местная и знала дворника в лицо, раз сразу сказала, что он – не я. Стало быть, что бы ни смёл у неё и у наркомана дворник – это было недавно. Значит, это уже был другой человек.

Мне всё надоело. Поспав как обычно ровно до четырёх утра, я быстро собрался и пошёл задавать вопросы дворнику напрямую.

ШИРХ-ШИРХ! ШУРХ-ШИРХ!

Я брёл на звук сквозь плотный туман. Чем дальше я в него погружался, тем плотнее он становился. Нараставший шорох метлы с каждым ударом хвороста об асфальт заставлял чувствовать себя всё тревожнее. Я двигался дальше. Вот и двор: новые качели, «случайно» поставленные перед недавними выборами, граничили с кусками корявого металла, оставшимися в наследство от прошлой цивилизации. Язык не поворачивался назвать их инвентарем с детской площадки.

Машинально погрузившись в быт серого гетто, я и не заметил, что начал ходить кругами. Во всяком случае ощущалось это именно так. Я будто в каком-то трансе выхватывал взглядом из тумана один и тот же фонарный столб и куст рядом с ним. Проходил мимо них раз за разом. Я остановился, чтоб собраться с мыслями и тут же получил удар в плечо.

- Эй! – только и выдал, опешив, я.

- Ой, простите, молодой человек. Не заметил вас. – Вежливая фраза донеслась до меня отчетливым запахом перебродившего в желудке спирта. Передо мной стоял дворник. Классический. Бородатый. Одет он был соответствующе: синие треники, тёртую кепку-блин, здоровенные пыльные ботинки-«гробы» и длинный грязно-бежевый брезентовый плащ на пуговицах. Сбоку виднелась потрёпанная временем кожаная сумка на двух застёжках. 

Несмотря на столкновение, дворник не переставал работать, уверенно обметая асфальт вокруг меня. Шуршание метлы было таким громким, что я всё никак не мог собраться с мыслями, чтобы высказать ему всё накопившееся за прошедшее время. Он больше не проронил ни слова. Просто повернулся ко мне спиной и продолжал делать свое дело. Работал он как-то странно. Движения были техничны и слаженны. Область уборки уверенно сужалась, а я находился в самом ее центре. Вдруг мне жутко захотелось уйти. Прозвучит смешно, но чёрта с два вы бы засмеялись, оказавшись на моём месте. Ещё немного и мужик бы начал тереться о меня спиной. В какой-то момент у меня закружилась голова. Всё перед глазами поплыло. Запах перегара сменился какой-то сладковатой гнилью, будто блуждающий ветер случайно зацепил запах мирно разлагающейся в кустах кошки. Но ветра не было. И уверен, что трупов животных поблизости тоже. А запах был. Чтоб не упасть, я машинально шагнул в сторону и посмотрел себе под ноги. То, что я увидел дальше протрезвило меня и чуть не повалило на землю. Я увидел, как дворник вместе с листвой и окурками сметает с серого асфальта мою тень. Если быть точным, ее голову. Обыденно смахивал, будто ластик по частям стирал с листка карандашную запись.

Не обращая внимания на накатившую тошноту, я ломанулся прочь от этого места. Я нашёл в себе силы обернуться. Позади в тумане плавно растворялась фигура бородатого дворника. Вслед он только и выдал мне интеллигентное: «Осторожнее, молодой человек. Так и голову потерять недолго».

Дверь. Подъезд. Пролёт. Дверь. Коридор. Свет. Я запер два замка и цепочку так молниеносно, как никогда не разбирал «Калашников» на скорость в школе. Съехал на пол, подперев спиной дверь. Жадно хватал воздух. Сбил дыхание. Адреналин, впущенный в кровь, искал выхода, молотя моё сердце, словно поршень в двигателе авто на двухстах километрах в час. Голова раскалывалась и в неё лезла всякая чушь. Помимо прочего, покоя не давала одна деталь. Сумка дворника. Я уже видел её раньше. Похожую таскал почтальон Печкин в мультфильме. Словно подтверждая мою мысль, со стороны кладовки донёсся глухой удар. Я ломанулся к ней. Точнее, я вскочил, но головокружение мотнуло меня так, что я едва не вписался лбом в дверной проём. На всякий случай, стараясь не попадаться в поле зрения окон, я добрался до старой кладовки и резко отдёрнул дверь. Потрёпанная временем кожаная сумка на двух застёжках. Она была там. Я схватил и рывком открыл её. Заглянул, опасаясь увидеть что-то невообразимо страшное, но в ней ничего не было. В прямом смысле - ничего. Ни содержимого, ни подкладки, ни карманов. Внутри сумки было абсолютное чёрное ничто. Дыра в никуда, если угодно. И тут я отшатнулся. Со страху отбросил сумку к стене и по старым обоям тотчас поползли длинные кривые тени. Казалось, будто я выпустил нескольких джинов из лампы. Только в сотню раз страшнее. Я было хотел заорать во всю глотку, но в горле застрял сухой комок. Словно в кошмарном сне, я не мог произнести и звука, безропотно наблюдая, как страшные тени змеями расползаются из недр чёртовой сумки в разные стороны. Одна из четырех теней ползла ко мне. Я успел забраться на кресло, но сгустку черной тьмы было всё равно. Тень холодно коснулась меня.

Похоже, я отключился на какое-то время. Даже на секунду подумал, что это всё был сон, но сознание снова прошибла ледяная игла. Долбанная старая сумка из чёрной кожи валялась там же, куда я её и швырнул. Похоже, я был без сознания целые сутки. Раннее утро. Как раз то самое время, когда дворник начинал свою... М-да, я теперь даже не хочу представлять, что он делал. Но сейчас было тихо. У меня даже голова болеть перестала. Я подошёл к лампе на столе и затаив дыхание щелкнул переключатель. Мгновенно отброшенная на стену тень была полной. Её голова была на месте. Разубедить меня в реальности случившегося уже не выйдет. Такое привидеться просто не могло. Я не наркоман и не алкаш, чтоб в трипе или пьяном угаре нарисовать себе в голове такую историю. Я помню, как сказал себе: «Всё, блядь, с меня хватит!» Собрал вещи. Запер дверь и спрятал ключ. Хозяину квартиры написал короткую смс с невнятной причиной скорого съезда и местом, куда положил связку. Сдается мне, что он и сам был в курсе произошедшего…

Сейчас я уже пару лет как живу в своей собственной квартире. Взял новостройку на всякий случай. Чёртово чирканье метлы об асфальт, словно спичка, ещё долго разжигало страшные образы в моём пошатнувшемся сознании. В моих самых худших кошмарах.

Автор: Петр Шилов

Рассказ написан специально для канала КРИПОТА