Кто из нас мëртвый?

Ты сидишь и ничего не чувствуешь. Грусть, печаль, вина, равнодушие, всë смешалось в один вязкий комок пустоты и мерзко скачет по твоему горлу с каждым глотком слюны. Тебя поглощает лишь страх и какое-то извращенное предвкушение.

Когда солнце слепит слизистые глаз хочется лишь исчезнуть, у тебя дрожат руки от нервов и горячего воска, обдающим тебя будто неким благословением, которое тебе и не нужно, оно нужно тому, кому сейчас с равнодушием священник читает слова явно не в первый раз, вернее тому кто был. У тебя сжимает от боли лёгкие, ты ничего не можешь с этим сейчас поделать, явная жажда никотина бьëт по мозгам, превращаясь в трепетную головную боль.

Ты считаешь каждый свой вздох. Один, два, четыре.. В этом нет никакого смысла, ведь твой пульс явно сейчас не остановится, в отличие от лежащего напротив, и ты не сможешь стать даже призраком в гробу с чужим телом. Профиль слишком четкий и спокойный, то ли из воска, то ли будто резиновый, слишком не естественный от чего и становится страшно, по рукам проходит мерзотный зуд, от чего кровь не стынет в жилах, а хочется расчесать всë до алой массы, заливая пол, на что никто так и не обратит внимание.

Наклоняясь поцеловать не живого, можно рассмотреть как всё лицо покрыто толстым слоем слишком яркой тёплой пудрой, словно сейчас пойдет на парад, а не будет продолжать разлагаться. Какое извращение. Теперь отойдя от него уже не хочется оказаться на чужом месте, всё становится просто слишком ярким и противным.

Ты смотришь замыленными глазами на других, но даже и не думаешь о том, что связывает их с трупом. Ты слишком эгоистичен для этого, в голове лишь чувство неправильности и тяжесть, но ты знаешь что у незнакомых сейчас тебе лиц в мозгах язвит та же мысль, растекаясь по конечностях, от чего и придаёт помпезному событию хоть какой-то смысл. Твоей вины здесь нет.

Ты не понимаешь почему чернота в твоём взгляде не совпадает с действительностью, и почему не хочется ничего кроме липких пальцев от сладкого риса и зуда в затылке и висках от алкоголя. На автомате повторяются лишь мысли о том, что если бы это ты лежал на несколько метров под землёй, и когда уже выжжется сетчатка глаза. Массовая грусть и поглощает и не находится в этом помещении одновременно. Легче не стало. Всё словно обычное застолье, а смерть лишь заурядное событие повторяющееся из раза в раз. Ты наверняка ещё сядешь за этот стол. Очень скоро. И также скоро сюда сядут из-за тебя. И снова будто не произошло ничего необычного. Только вина и пустота.