Корабль заходит в порт 

Батуми!

Город забит народом и сплошь пропах аджарским хачапури. Это прибывшие прямо с колес приобщаются к культуре свободной страны.

Отламывают хлеб жадно и наматывая на него сыр запихивают прямо в пасть, озираясь по сторонам. Что поделать, страна хоть и свободная, а хачапури теперь твоя самая важная собственность, охраняемая партией мечты, подсознание этого пока не знает. 

Расталкивая толпу локтями оно всё еще шепчет: 

— А вдруг через плечо потянется гнусная лапища и оторвёт шмат твоего хачапури для нужд СВО?!

Что-то вроде фойе во время спектакля.  Очередной антракт. Хочется уже развязки и по домам.

Слишком беспокойная, слишком жадная суета для радостного праздника свободы. В воздухе тревога и страх. Никто не может даже на шажок вперед посчитать. Глубина планирования 15 минут.

Улицы кишат новобатумцами. Сочетания довольно предсказуемые. Все больше парни, с лаптопными рюкзачками, в неловких шортиках и очках. Кажется они и из дома-то впервые вышли аккурат из-за мобилизации. 

Все какие-то несуразные, оглядываются, холят группками. Может и непойми кто рядом, а всё же человеческое лицо. Спешно устаивают свою жизнь, что вскоре придется также бросить.

Что-то случается каждый день. Какие-то встречи, нетворкинги. Лучшие топ-менеджеры, золотая столичная молодежь. Бомонд здесь. Жизнь бьёт ключом. По голове.

Все с пустыми глазами. Смотрят внутрь себя. Не могут опомниться. Все здесь только проездом. В никуда. Но ясно откуда. 

Когда уже третий звонок.