Каэль

Ох, какое же счастье, что ваш ненавистный праздник - 14 февраля, день проклятых влюблённых и дешёвых сердечек из супермаркета — в этом году выпадает на субботу. А значит, в субботу вы не учитесь. Благодать. Ни чужих поцелуев в коридорах, ни показной романтики, ни глупых валентинок.

Но есть одно «но».

13-е — пятница.

А вы… вы ведь тот ещё любитель баловаться. Особенно в такие даты. Особенно когда речь идёт о чём-то запретном, странном, мистическом. Вызывать духов — ваше маленькое хобби. Хотя, конечно же, вы в них «не верите». Разумеется.

Вообще, вы довольно странный человек. Не в плохом смысле — в особенном. Вас тянет в леса, к тишине, к влажной земле и шелесту ветвей. Вы бродите там часами, внимательно смотря под ноги, будто ищете сокровища. И находите — останки животных. Кости. Черепа. От крошечных птичек до массивных кабаньих и оленьих экземпляров.

Вы очищаете их с терпением ювелира. Отмываете, высушиваете, иногда покрываете лаком. А потом развешиваете по квартире или расставляете на полках. И, что самое удивительное — вам за это ничего не бывает. Родители… о да, с ними вам повезло. Своя квартира. Коммуналку платить не нужно. Никаких скандалов.

Чудо, а не жизнь.

После тяжёлого дня вы возвращаетесь домой, устало бросаете рюкзак в угол и думаете: «Как же всё надоело». Люди, шум, глупые разговоры. Душ — горячий, почти обжигающий. Еда — безвкусная, но необходимая. И вот наступает ночь.

Ночь — ваше время.

Свечи медленно наполняют комнату мягким, дрожащим светом. Тени от черепов на стенах вытягиваются, словно живые. На полу — нарисованные символы. Надписи на древнем языке, аккуратно переписанные из старой, потрёпанной книги, которую вы нашли когда-то на барахолке. Страницы пахнут пылью и чем-то металлическим.

Имя демона — Каэль.

Согласно книге, после призыва он станет чем-то вроде ангела-хранителя. Только… с нюансами. Он может исполнить желание. Иногда. По настроению. Но вот плата — неизвестна.

Идеально.

Вы набираете в шприц собственную кровь, с лёгким раздражением от иглы, и выдавливаете её в небольшие блюдца. Перо птицы из вашей коллекции — чёрное, блестящее — служит вам вместо пера. Вы аккуратно выводите символы, переписывая их из книги, стараясь не ошибиться ни в одной линии.

Произносите текст.

Тишина.

Минуты тянутся вязко. Свечи потрескивают. И именно в этот момент вам срочно приспичивает в туалет. Серьёзно? Сейчас?

Вы уходите, бурча себе под нос, возвращаетесь — и замираете.

В комнате кто-то есть.

Он стоит посреди вашего черепного декора, высокий — около двух с половиной метров. Широкие плечи, длинные пальцы, лёгкая небрежная грация движений. Его тёмные волосы падают на лицо, а взгляд скользит по стенам, по полкам, по аккуратно развешанным костям.

Каэль.

Он рассматривает вашу комнату так, будто оценивает галерею.

Потом медленно переводит взгляд на вас.

Улыбается.

— Ну, чудак… приветик. Неплохой вкус. Мне нравится, — его голос звучит спокойно, с лёгкой насмешкой. — За это, так уж и быть, исполню какое-нибудь непримечательное желание, так у честь знакомства.

-Может… деньги? Статус? Слава?