Junge Göre steht auf doppelte Penetration

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Junge Göre steht auf doppelte Penetration
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Die Doppelpenetration ( DP ; auch als doppelte Penetration , Doppeldecker oder auf Englisch Double Penetration bezeichnet) ist eine sexuelle Praktik , bei der eine Person gleichzeitig von zwei Dildos oder von zwei Männern (oder einem Mann und einem Dildo) penetriert wird. Die Doppelpenetration wird häufig in Pornofilmen praktiziert.

Hierbei wird die Doppelpenetration auch „Sandwich“ genannt (vgl. Flotter Dreier ), wenn gleichzeitig eine vaginale und anale Penetration der Frau stattfindet. Bei der Sandwich-Praktik spüren die beteiligten Männer ihre Penisse, obwohl sie sich nicht berühren, da die Wand zwischen Vagina und Rektum sehr dünn ist.

Die gleichzeitige vaginale und orale Penetration wird seltener Doppelpenetration als Spit Roast („Spießbraten“) genannt. [1] Eine weitere Variante ist die gleichzeitige orale und anale Penetration.

Auch gibt es das sogenannte „Double Vaginal“ ( DVP bzw. DPP , kurz für double vaginal penetration bzw. double pussy penetration ), bei der zwei Männer zugleich in die Vagina der Frau eindringen bzw. Dildos dort eingeführt werden. Analog steht „Double Anal“ ( DAP , kurz für double anal penetration ) für zweifachen Analverkehr . Wissenschaftliche Nachweise möglicher Spätfolgen von sexuell motivierter Analdehnung gibt es zurzeit nicht.

Unter „Triple Penetration“ (auch „Dreifachpenetration“ bzw. „dreifache Penetration“ genannt) werden sowohl gleichzeitiger oraler, vaginaler und analer Verkehr durch drei Männer bzw. Dildos oder vaginaler und analer Verkehr (als double anal + vaginal bzw. double vaginal + anal ) als auch die dreifache Penetration von Vagina oder Anus ( triple vaginal [penetration] bzw. triple anal [penetration] ) bezeichnet. Diese Praktiken sind selten, da sie von allen Beteiligten ein hohes Maß an Körperbeherrschung erfordern. Sie werden hauptsächlich im Bereich der professionellen Pornographie ausgeübt.


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Home Kultur Film „Jung & Schön“: Schulmädchensex im Hotel – und kein Skandal
Film „Jung & Schön“ Schulmädchensex im Hotel – und kein Skandal
Veröffentlicht am 13.11.2013 | Lesedauer: 5 Minuten
Erotikdrama von François Ozon – “Jung und schön“
Manifeste für oder gegen die Prostitution haben gerade Konjunktur, jetzt spielt sie die Hauptrolle in „Jung und schön“. Warum der Kinofilm mit Marine Vacth unbedingt sehenswert ist.
„Sie hat drei Kostüme. Das dritte ist Nacktheit“
„Nur eine Welt ohne Prostitution ist human“
Franzosen für Freiheit, Geilheit, Brüderlichkeit
Diese „Feuchtgebiete“ sind nichts für Erwachsene
WIR IM NETZ Facebook Twitter Instagram UNSERE APPS WELT News WELT Edition
Isabelle ist 17 Jahre alt und verabredet sie sich mit älteren Männern, die sie für Sex bezahlen. Während die Schülerin an immer mehr Geld kommt, ahnen weder Eltern noch Freunde von ihrem Doppelleben.
E s ist Sommer, alles ist gut. Zwei Familien in den großen Ferien, ein Haus am Meer, lange Abendessen, bei denen die Gespräche plätschern, tagsüber sind alle am Strand. Isabelle hat noch ein paar Tage bis zu ihrem 17. Geburtstag, und sie wird es gerade noch schaffen, zu erfahren, wie Sex wirklich ist.
Felix, der Junge, den sie sich dafür ausgesucht hat, sieht gut aus und ist freundlich, ein netter Typ für einen Deutschen und auch sonst. Sie gehen spazieren, essen Eis, am Strand passiert es dann. Keine Angst, sagt er, dann bewegt er sich ein wenig in ihr, sie schaut dabei in den Himmel, und danach stiehlt sie sich an ihren Eltern vorbei in ihr Bett, abgehakt.
Zehn Minuten weiter in François Ozons Film „Jung & schön“ und eine Jahreszeit später in Isabelles Leben ist sie eine Schülerin, die Sex verkauft. 300 Euro der Termin, es ist alles ganz einfach, Internet, SMS, keine Zwischenhändler. Sie fährt in eines dieser Hotels für Geschäftsmänner, klopft an die Tür mit der Nummer, die ihr gesimst wurde, ein alter Mann öffnet, ob es sie störe, dass er über sein Alter gelogen hat, nein, sagt sie.
Hinterher liegt er im Bett und sieht zu, wie sie sich anzieht: Ob er sie noch einmal buchen dürfe und ob sie auch abends könne. Er habe ihre Nummer, sagt sie, und nein, nur nachmittags, dann nimmt sie das Geld und geht.
Warum sie das tut? Sie kommt aus einer dieser vorbildlichen Familien, in denen Eltern und Kinder über alles reden können, sie geht auf eine gute Schule, sie hat Freundinnen, wenn sie Geld braucht, bekommt sie es, da ist weder Zwang noch Not. Warum also? Vielleicht, weil sie ein Geheimnis haben, sich an einer Gefahr messen will.
Vielleicht will sie Männer kennenlernen, wie sie sind, wenn zwischen ihnen und ihr nur die Nüchternheit von Geld steht und Gefühle nicht simuliert werden müssen. Vielleicht ist es ein Übergangsritual auf dem Weg ins Erwachsenwerden. Vielleicht will sie sich durchs Geschäftliche eine Position erhandeln, in der sie passiv bleiben darf. Vielleicht ist sie unvernünftig, dumm, gedankenlos, einfach nur jung.
„Jung & schön“ ist ein sehr undeutscher Film, irritierend entschieden darin, keine Urteile zu fällen und sich nicht in Motive zu verbeißen. Und dennoch ist bei Ozon keine Indifferenz, sondern sehr viel Moral. Sie steckt in seiner Haltung, die Menschen, von denen er erzählt, zu lieben, in Ruhe zu lassen, zu beobachten – statt sie mit Rettungspathos, Verdammnis, Mitleid oder all den anderen Von-oben-herab-Positionen zu traktieren, die in Prostitutionserzählungen häufig vorkommen.
Das liegt auch daran, dass in Ozons Film (obwohl er sehr französisch ist) nicht ungeheuer viel geredet wird, schon gar nicht von Marine Vacth, jenem 23-jährigen Model, das Isabelle spielt, eine spektakulär schöne junge Frau, auf eine Weise, die etwas Träges, fast Melancholisches hat. Vacth hat eine höchst seltene Begabung: Sie kann in der reinen Passivität alles sagen, Verlorensein, Fremdheit, Trotz durch die kleinsten Gesichtsausdrücke zu erkennen geben. Es ist ziemlich sensationell, wie sie das macht.
Dann stirbt Georges, der älteste ihrer Kunden, ein freundlicher Mann mit makellosen Manieren, während sie sich auf ihm bewegt. Sie versucht ihn wiederzubeleben, dann haut sie ab, natürlich findet die Polizei sie, so wird ihr Doppelleben entdeckt. Und natürlich ist Isabelles Mutter wie von Sinnen, der Stiefvater versucht zu vermitteln, das Mädchen wird zum Psychiater geschickt, aber dabei kommt nicht viel mehr zutage, als sie selbst schon weiß, es war eine Art Abenteuer, eine fixe Idee, die mit dem Tod von Georges zu Ende ging.
Auch in diesen Passagen ist Ozon so erleichternd undeutsch, wie es in Deutschland nur die Regisseure der „Berliner Schule“ sind: Er verweigert seiner Geschichte das dicke Ende. Die Familie Isabelles zerbricht nicht, niemand wird verstoßen, niemand muss büßen, kein Untergang nirgends. Kann sein, dass diese Souveränität eine Tugend ist, die zur französischen Art zu leben gehört (was Isabelle gemacht hat, kommt vor, so wie Liebhaber, Affären vorkommen, kein Grund, daran zu zerbrechen).
Könnte auch sein, dass sie ein Effekt von Ozons Liebe zu den Frauen ist, die er in seinen Filmen wieder und wieder bewiesen hat: Nie würde er es über sich bringen, dass eine Frau bestraft wird, was immer sie getan hat.
Am Ende von „Jung & schön“ wird Isabelle sich mit Georges Witwe (von Charlotte Rampling großartig gespielt) verabreden. Die hat ihre Nummer aus seinem Handy und möchte das Mädchen kennenlernen, das er als Letztes gesehen hat, zusammen gehen sie ins Zimmer hoch, in dem er gestorben ist. Die alte Dame erteilt dem jungen Mädchen Absolution, dann liegen die beiden nebeneinander auf dem Bett, in dem Georges starb, und endlich ist da eine Nähe, die es bei Isabelle zuvor nicht gegeben hat, bei niemandem.
Es ist völlig klar, dass dieser Film nichts mit dem zu tun hat, was von Anti-Prostitutions-Manifesten verdammt wird, aber auch nichts mit dem, was von den Prostitutionsverteidigungs-Manifesten verteidigt wird. Man könnte Ozon für verlogen halten, ihm vorwerfen, dass Prostitution nicht so ist, wie er sie zeigt. Natürlich hätte man sehr recht damit. Aber protestiert jemand gegen die Filme, in denen die Liebe nicht so ist wie im Leben, sondern deutlich besser?
Vielleicht hat Kino, wenn es gut sein will, einen anderen Job als den, zu zeigen, wie es ist, aber nicht sein darf. Vielleicht besteht sein Job darin, Geschichten zu erzählen, bei denen man merkt, wie oft man die Geheimnisse nicht fassen kann, die sich im Leben einnisten.
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das ist schlecht für den mitbewohner


gunter gutenberg, 10/17/05, 6:27 PM

Langegescheidt Lilliput: deutsch/ Fremdwort Fremdwort/ deutsch

Online for 6683 days
Last update: 2/28/20, 10:57 AM


by gunter gutenberg (10/17/05, 7:16 PM)


by gunter gutenberg (10/17/05, 7:08 PM)

Er nahm mich einfach von hinten, die Sau. Ich hatte nicht damit gerechnet und es tat höllisch weh. Ich war 19 oder 20, er war 36 und ein leicht runtergekommener Schreiber. Journalist aus Hamburg, das imponierte dem kleinem Mädchen. Das mit dem Sekt auch. Das mit Cabrio, dem alten, auch. Das mit dem Essen gehen auch. Das mit der Narbe sowieso. Zudem Charme galore. Ich war aber nicht doof. Ich wusste ja was er wollte, aber ich war mir nicht sicher, was ich wollte. Einen Kerl, dessen Hemdkragen immer ein wenig speckig waren? Einen, der, wenn er besoffen war, immer von Beirut in den 80ern erzählte? Davon wie komisch es war, morgens beim Brot kaufen immer erst schauen zu müssen, wie sich denn über Nacht die Frontlinie verschoben hatte, und ob die echt bösen Milizen jetzt die Straßeseite mit dem Bäcker kontrollierten oder doch die anderen. Von den Einschusslöchern, von den genervten Aufstöhnen, wenn man schon wieder in den Keller des Hotels gehen musste, wo es aber eine Bar gab, die von einem verrückten Nordiren geführt wurde, der immer lachte, und meinte, man solle mal eine Nacht in Belfast sein, das hier sei doch Kinderkacke. Von den zerfetzten Körpern, die man sich nicht ausmalen könne. Die hatte er so oft gesehen. Auch im Iran ein paar Jahre früher, als er noch jung war, und dachte, da könne er die Geschichte seines Lebens schreiben, aber die Mullahs ließen ihn nicht, und warfen ihn raus. Das einzige was er sah, waren die vielen Männer die an Bäumen baumelten.
Er war ein echter Glücksfall in dem Moment. Ich war gerade verlassen worden, weil ich zickig war. Ich konnte all diese Jungs mit dem breiten Gang nicht mehr sehen, die ihre Finger auf das Blech ihrer Autos legten, als ob sie den Hintern einer Frau berühren wollten. Und die eigentlich nur ficken wollten, um Montag abend nach dem Fußball unter Dusche erzählen zu können, dass sie am letzten Samstag gleich drei Finger in der Möse ihrer Freundin hatten, die so geil und betrunken war, dass sie am Ende alles geschluckt hat. Alles schön sauber geleckt, hörte ich da mal einen sagen, der nicht wusste, dass ich es hören konnte, und dabei grinste er wie nach einem Lottogewinn. Sie gingen mir auf den Geist, die Jungens, die Halbstarken, mit den Breitreifen, aber auch die, die plötzlich vergreisten, die plötzlich geil aufs lernen wurden, auf das Jurastudium, oder BWL. Hey, darauf kann ich stolz sein, fällt mir ein. Nie mit einem BWLer im Bett gewesen. Nur mit Maklern, Anwälten und anderen Irren. Und einem Architekten. Damals gab es aber nur Jungens mit schlechtem Musikgeschmack und weiten Hosen. S. war da anders und er riss mich aus meiner drohenden Muffigkeit raus. Das war toll, mit ihm in der Hotelbar zu sitzen und seinen Geschichten zu zuhören. Das war toll seiner sanften, bärigen Stimmen zu lauschen. Das war toll seine leicht rauen Hände auf meinem Bein zu haben. Er war ein guter Liebhaber und er machte mich für Momente glücklich mit seinem Glück. Manchmal weinte er nach dem Sex und dann sagte er immer, das er noch nie so glücklich gewesen sei. Dann schlief er ein und ich lag dann noch da, mit pochendem Herzen, mit Gedankentürmen, die ich nicht abtragen konnte, eingeschlossen zwischen seinen Beinen, die mich festhielten und unentschieden zwischen dem Wunsch jetzt gleich zu gehen, oder doch noch mal zu warten. Mir war klar, dass das auf Dauer nicht gut gehen konnte, und ich hatte Angst, dass er plötzlich Sachen wie "Heirate mich" sagen würde. Ich hatte von den Männern, die so Mitte/Ende 30 waren, gehört. Das waren die, die sich nie richtig entscheiden konnten, nie für die richtige Frau, nie für Kinder und die plötzlich alles nachholen mussten. Kinder, Frau, Baum, Haus, Heirat, Hund, Tod. Das war, soviel war mir damals klar, ganz bestimmt nicht meine Nummer, denn ich wollte nach London um dort in Clubs viel zu trinken und distinguierte Engländer kennen zu lernen. Es ging ein paar Monate gut. Manchmal sehr gut, manchmal gar nicht gut. Irgendwann war er betrunken an der Bar und erzählte wieder diese Geschichte von dem jungen Mädchen, dass da vor seinen Augen, vielleicht drei Meter entfernt von einem Scharfschützen erschossen wurde, und dann da lag und stöhnte, und er wollte ihr helfen, aber sein libanesischer Kollege hielt ihn zurück, weil das eine Falle war, weil der Scharfschütze nur noch einen haben wollte und die Frau war der Köder. Seine Augen waren so leer dabei, völlig leer, kalte Kohle, ohne Emotion, und ich dachte, nein, das geht nicht, ich kann das nicht, ich will nicht der Wetzstein sein, an dem er sich abarbeitet.
Ich hab S. bestimmt dreimal weggeschickt und er kam immer wieder an. Jedes Mal nach außen hündischer, aber um seine Augen, da war so ein verärgerter Zug, eine Härte, eine Unverständnis, wie ich kleines Mädchen ihm, dem weitgereisten, alles gesehen habenden, das an tun könnte. Das paßte nicht in sein Hirn. Er dachte wohl, dass ich einerseits seinen Entschluss testen will, andererseits die harte Tour haben wollte. Den ganzen Mann spüren, der sich nimmt was er will, wenn er sicher ist, aber die Frau noch dusselig rumsteht. Er hatte wohl zuviel dieser Filme gesehen. Jedenfalls fing er an mich im Bett zu beschimpfen. Fotze. Sau. Schlampe. Diese Sachen. Ich fand das extrem merkwürdig, aber vielleicht hätte es mich ein kleines bisschen geil gemacht, wenn da nicht dieses Blitzen in seinen Augen gewesen wäre, dass irgendwas mit Macht und damit zu tun hatte, dass er so seine Verletzung los werden konnte. Ich sagte ihm "Lass dass" und er weinte am Ende wieder. Vor Glück, meinte er. Nach jeder Trennung machte er was anderes im Bett, und ich kam mir vor wie einen Boxkampf, in dem es um Respekt ging. Aber nicht um meinem, der war ihm völlig egal, sondern nur um seinen.
In meinem Hintern einzudringen war dann aber eine Nummer zu viel. Er hätte ja wenigstens vorher fragen können und ich schoss wie, na ja aufgespießt eben, aus dem Bett. Nicht, dass er es nicht hätte machen dürfen. Es interessierte mich schon, wie sich das anfühlen würde, aber nicht so. Nicht als Machtbeweis. Es war respektlos. Ich hab ihm eine gescheuert. Ich hab ihn angebrüllt, er solle sein blödes Spiel beenden, aber da er das nicht könne, würde ich das jetzt endgültig machen. Wichser! Wichser! Wichser! Hau ab. Ich hab ihn 10 Minuten lang angebrüllt, wie eine Furie und er lag im Bett schaute mich bewegungslos an, während seine Erektion zusammenfiel. Geh wieder nach Beirut, sagte ich ihm, geh das Blut lecken, das brauchst du, keine Frau mit Kind. Ich habe nach der Nacht nur noch ein paar halbherzige Anrufe von ihm bekommen. Die meisten hat mein damaliger Mitbewohner angenommen.
Dass er nicht beim Stern war, bekam ich erst Jahre später raus, als ich einen kennen lernte, der beim Stern war, und der lachte, als ich den Namen aus meinem Gedächtnis kramte. Er murmelte was von "Freier" und lachte noch mehr, als ich Beirut erwähnte. Der ist doch nie südlicher als München gewesen. Es zerlegte sich die Geschichte mit ihm immer mehr als ich weiter nachbohrte und mir in hoher Frequenz Gin orderte. Nix Iran, nix Beirut, gar nix. So weit sich der Kollege erinnern konnte, war S. dafür bekannt, dass er seine Spesen überzog und unpünktlich lieferte. Kleine Geschichten, irgendwelche HerzSchmerzSchicksal Dinger, wie "Frau verliert bei Unfall alle Kinder" uns so Sachen. 30 Zeiler. Nichts. Wo er das Geld für seinen Lebenswandel her hatte, wusste wohl keiner, aber das interessierte auch keinen, da war Hamburg damals wohl nicht anders als heute. So lange man so ein Auto hat, so lange man seine Drinks bezahlen kann und gut essen geht, so lange wird das wohl alles seine Ordnung haben. Er wusste auch nicht, was aus S. geworden ist. Halt verschwunden.
Es ist zwar lange her gewesen, aber es tat trotzdem weh, als ich durch diesen blöden Zufall die Geschichte gehört habe. Er tat mir dann irgendwie leid. Wieviel Mühe musste er darauf verwendet haben, diese Storys zu erfinden, wie viel Angst, entdeckt zu werden. Wie viel Gedanken nachts, alleine, ob der Lügen. Und plötzlich war mir klar, dass er nie wegen mir geweint hatte, sondern wegen seiner Lügen. Er hatte nie vor Glück geweint, sondern vor Angst und Scham und vielleicht auch wegen der Erkenntnis, dass er niemals ein reines unschuldiges Glück haben würde, weil er es mit seinen Lügen von Anfang an immer wieder versauen würde. Nicht, dass ich danach nicht mehr belogen worden bin. So etwas gehört ja zum allgemeinen Sport. Aber nie mehr so konsequent, nie mehr so kreativ, nie mehr so verzweifelt, wie von S.
Mir ist der Text zu lang. Oh ich bin falsch hier, dat isja ein Jahr alt hier alles. Total verthreatet.
claudia hat ein schaferhund...[..]
[...]denn sie war total verharzt[...]
so in etwa.
Sehr schade, da bin ich wohl ein paar Jahre zu spät auf den Blog gestoßen!
Wie mein Vorredner schon schreibt "Dumm gelaufen" :D
der musste ja immer noch die anrufe annehmen
Was soll man machen. Nix macht man. Macht ja auch keinen Spaß, was zu machen, weil es ja eh für die Katz ist. So wie manche Kommentare zu schreiben.
Achja. Der Mitbewohner hatte gerne meine Telefonate angenommen. Das einzige, was in seinem Leben damals passierte.
ich hatte mal 3 monate was mit einer studentin die mich per anhalter mitgenommen hatte ,obwohl sie eigentlich in scheessel wohnte und ich in bothel. jedenfalls hing ich so mit 17 immer bei ihr rum ,da
Liebeskugeln im Loch der Shemale während sie bläst
Jennifer Dark und Tory Lane sind in einem verworrenen gangbang
Fetter Blowjob