Jeune fille avec appareil dentaire suce baise et se fait dfoncer la rondelle

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Jeune fille avec appareil dentaire suce baise et se fait dfoncer la rondelle

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Sujet :
Se faire sucer par une fille qui a un appareil dentaire ça fait quoi ?



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Mano, L_G, SaumonArcEnCiel, Puissancier



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Outcast 2 : New Beginning : le nouveau jeu d'exploration enfin en image
OutCast 2 : New Beginning est annoncé lors du THQ Nordic Showcase dans une bande-annonce mettant en avant le gameplay du jeu. Développé par Appeal Studios, on nous fait découvrir l’ex-marine Cutter Slade s’opposant à une nouvelle menace robotique afin de délivrer les habitants de la planète Adelpha.




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Rien de spécial ou c'est déconseillé ?
Ça fait des noeuds cheloux sur la bite
Jamais essayé je peux pas te dire, mais mon ex avait un piercing c'est cool, par contre elle m'a blessé au gland j'ai gardé une marque rouge sur le bout du Z pendant plusieurs jours
Si c'est la première fois qu'elle suce, ça fait mal
en principe sa fait rien si elle sait y faire ( sans y mettre les dents )
mais appareil dentaire = gamine = inexperimentée = bobo
Huix
Huix
04 février 2015 à 09:36:38Alerte
c'était pas un topic visé
loin de la
c'était pas un topic visé
loin de la
Tu vas retrouver des copeaux de ta bite entre les bagues







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« Je suis créatif, je suis jeune, [...] extrêmement motivé et

« Je suis créatif, je suis jeune, [...]
extrêmement motivé et extrêmement
performant. Autrement dit, je suis
foncièrement indispensable à la société. »
Avec son sourire carnassier et ses costumes
chics, Patrick Bateman correspond au profil
type du jeune Yuppie des années Trump.
Comme ses associés de la Chemical Bank,
il est d'une ambition sans scrupules. Comme
ses amis, il rythme ses soirées-cocktails de
pauses cocaïne. À la seule différence que
Patrick Bateman viole, torture et tue. La nuit,
il dévoile sa double personnalité en agressant
de simples passants, des clochards, voire un
ami. Mais il ne ressent jamais rien. Juste une
légère contrariété lorsque ses scénarios ne
se déroulent pas exactement comme prévu...
«[Bret Easton Ellis] nous oblige à regarder en
face l'intolérable, ce que peu de romanciers
ont le courage de faire.»
Norman Mailer
Traduit de l'américain
par Alain Defossé
"Domaine étranger" dirigé
par Jean-Claude Zylberstein
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En vous souhaitant une très bonne lecture,
Tari & Lenwë
Du même auteur
aux Éditions 10/18
MOINS QUE ZÉRO, n° 1914
LES LOIS DE L'ATTRACTION, n° 2113
ZOMBIES, n° 2953
GLAMORAMA, n° 3292
AMERICAN PSYCHO, n° 3773
Pour Bruce Taylor
Titre original :
American Psycho
© Bret Easton Ellis, 1991
© Éditions du Seuil, 1993, 1998, pour latraduction française.
ISBN 2-264-03937-X
L'AUTEUR de ce journal et le journal lui-même
appartiennent évidemment au domaine de la fiction. Et pourtant, si l'on considère les circonstances sous l'action desquelles s'est formée
notre société, il apparaît qu'il peut, qu'il doit
exister parmi nous des êtres semblables à l'auteur de ce journal. J'ai voulu montrer au public,
en en soulignant quelque peu les traits, un des
personnages de l'époque qui vient de s'écouler,
un des représentants de la génération qui s'éteint
actuellement. Dans ce premier fragment, intitulé
Le Sous-Sol, le personnage se présente au lecteur, il expose ses idées et semble vouloir expliquer les causes qui l'ont fait naître dans notre
société. Dans le second fragment, il relate certains événements de son existence.
FEDOR DOSTOÏEVSKI
Le Sous-Sol.
(Traduction de Boris de Schlœzer)
UNE des grandes erreurs que l'on peut commettre
est de croire que les bonnes manières ne sont que
l'expression d'une pensée heureuse. Les bonnes
manières peuvent être l'expression d'un large éventail d'attitudes. Voici le but essentiel de la civilisation : exprimer les choses de façon élégante et non
7
pas agressive. Une de ces errances est le mouvement naturiste, rousseauiste des années soixante où
l'on disait : « Pourquoi ne pas dire tout simplement
ce que l'on pense ? » La civilisation ne peut exister
sans quelques contraintes. Si nous suivions toutes
nos impulsions, nous nous entretuerions.
Miss MANNERS (JUDITH MARTIN)
And a thing fell apart
Nobody paid much attention
TALKING HEADS
Poissons d'avril
ABANDONNE TOUT ESPOIR, TOI QUI PÉNÈTRES ICI peut-on
lire, barbouillé en lettres de sang au flanc de la Chemical Bank, presque au coin de la Onzième Rue et de la
Première Avenue, en caractères assez grands pour être
lisibles du fond du taxi qui se faufile dans la circulation
au sortir de Wall Street, et à l'instant où Timothy Price
remarque l'inscription un bus s'arrête et l'affiche des
Misérables collée à son flanc lui bouche la vue mais
cela ne semble pas contrarier Price, qui a vingt-six ans
et travaille chez Pierce & Pierce, car il promet cinq
dollars au chauffeur s'il monte le son de la radio, qui
passe Be My Baby sur WYNN, et le chauffeur, un Noir,
un étranger, obtempère.
— Je suis inventif, dit Price. Je suis créatif, je suis
jeune, sans scrupules, extrêmement motivé et extrêmement performant. Autrement dit, je suis foncièrement
indispensable à la société. Je suis ce qu'on appelle un
atout. » Price se calme, il continue de regarder fixement
par la vitre sale du taxi, probablement le mot PEUR
bombé en rouge sur la façade d'un McDonald's, au coin
de la Quatrième et de la Septième. «En fait, il n'en
reste pas moins que personne n'en a rien à foutre de
son travail, moi, je déteste mon travail, et toi, tu m'as
dit que tu détestais le tien. Et qu'est-ce que je suis censé
faire ? Retourner à Los Angeles ? Il n'y a aucune alternative. Je ne suis pas passé de l'UCLA à Stanford pour
supporter cela. Je veux dire, est-ce que je suis le seul à
penser qu'on ne gagne pas assez ? » Comme dans un
film, un autre bus entre dans le champ, et une autre
affiche des Misérables occulte l'inscription — ce n'est
11
pas le même bus, car quelqu'un a écrit le mot GOUINE
sur le visage d'Éponine.
— J'habite un clapier, ici. Et j'ai une maison dans
les Hamptons. C'est invraisemblable.
— Les parents, mon vieux, les parents.
— Mais je leur achète l'appartement. Tu montes le
son, oui ou merde ? Il claque vaguement des doigts en
direction du chauffeur, tandis que les Crystals continuent de brailler dans le poste.
— Je suis à fond, répond sans doute le chauffeur.
Timothy ne l'écoute pas, il continue d'une voix
irritée :
— Si seulement ils installaient des Blaupunkt dans
les taxis, je pourrais vivre dans cette ville. Le ODM III
dynamic tuning system, ou peut-être le ORC II (et sa
voix se fait soudain plus douce). L'un ou l'autre. La
classe, mon ami, la grande classe.
Il ôte le walkman haut de gamme qu'il porte
accroché autour du cou, et continue de se plaindre.
— J'ai horreur, vraiment horreur, de me plaindre de
cette ville, de cette ordure, de cette poubelle, des maladies, de toute cette saleté, et tu sais aussi bien que moi
que c'est un sty... Tout en parlant, il ouvre son nouvel
attaché-case Tumi en box-calf de chez D.F. Sanders. Il
range le walkman à côté de son Easa-phone de poche
pliant Panasonic (auparavant, il possédait le compact
NEC 9000 Porta) et sort un journal.
— Prenons une édition, une seule. Voyons... Des
mannequins étranglés, des bébés jetés du toit d'une
HLM, des gosses tués dans le métro, un rassemblement
communiste, un gros mafieux liquidé, des Nazis... Il
feuillette avidement le journal. « Des joueurs de baseball atteints du SIDA, encore des conneries sur la
Mafia, les encombrements, les SDF, des maniaques
divers, les pédés qui tombent comme des mouches dans
la rue, les mères porteuses, la suppression d'un feuilleton télé, des mômes qui ont forcé les grilles d'un zoo
pour aller torturer divers animaux et les brûler vifs,
12
encore du Nazi.., et le plus drôle, le plus tordant, c'est
que tout ça, ça se passe ici, dans cette ville, pas ailleurs,
ici, chez nous, quel pied... attends, tiens, écoute, encore
des Nazis, des encombrements, des embouteillages, un
trafic de nouveau-nés, des bébés au marché noir, des
bébés sidaïques, des bébés camés, un immeuble s'effondre sur un bébé, un bébé maniaque, des bouchons,
effondrement d'un pont... Il s'interrompt, reprend son
souffle et déclare, le regard fixé sur un clochard, au
coin de la Deuxième et de la Cinquième : C'est le vingtquatrième que je vois aujourd'hui. Je les ai comptés.
Puis, sans détourner le regard : Pourquoi portes-tu ton
blazer en laine bleu marine avec un pantalon gris ?
Price, lui, porte un costume laine et soie Ermenegildo
Zegna à six boutons, une chemise de coton Ike Behar à
poignets mousquetaire, une cravate de soie Ralph Lauren, et des chaussures en cuir bicolore Fratelli Rossi. Il
parcourt le Post. Il y a un article moyennement intéressant à propos d'une double disparition à bord du yacht
d'une personnalité new-yorkaise moyennement en vue,
tandis que le bateau faisait le tour de l'île de Manhattan.
Les indices se résument à quelques éclaboussures de
sang et trois coupes de Champagne fracassées. La thèse
du crime est avancée, et la police pense que l'assassin
a pu se servir d'une machette, à cause de certaines éraflures et entailles découvertes sur le pont du bateau. On
n'a pas retrouvé les corps. Il n'y a pas de suspect. Price,
aujourd'hui, a commencé à jacter au déjeuner, il a remis
ça durant sa séance de squash, puis au Harry's, où il a
continué de délirer devant ses trois J & B à l'eau,
quoique de manière plus intéressante, à propos du portefeuille Fischer, dont s'occupe Paul Owen. Price ne
sait pas se taire.
— La maladie ! s'exclame-t-il, et la souffrance se lit
sur son visage. La dernière théorie en date, c'est que,
si tu peux attraper le SIDA, en faisant l'amour avec un
partenaire contaminé, alors, tu peux attraper n'importe
quoi de la même manière, virus ou non — la maladie
13
d'Alzheimer, la myopathie, l'hémophilie, la leucémie,
l'anorexie, le diabète, le cancer, la sclérose en plaques,
la tumeur de la vessie, la paralysie cérébrale, la dyslexie, non mais, tu imagines : la chatte qui rend dyslexique...
— Je n'en suis pas sûr, mon vieux, mais je ne crois
pas que la dyslexie soit un virus.
— Qui sait? Ils n'en savent même rien. Va le
prouver...
Au-dehors, sur le trottoir, des pigeons noirs et boursouflés se disputent des miettes de hot-dog devant un
Gray's Papaya sous le regard indolent des travestis, une
voiture de police remonte silencieusement la rue à
contresens sous un ciel bas et gris et, dans un autre
taxi bloqué par la circulation, juste en face, un type qui
ressemble fort à Luis Carruthers adresse un signe de la
main à Timothy, un signe que Timothy ne lui rend pas,
et le type — cheveux plaqués en arrière, bretelles,
lunettes à monture de corne — se rend compte qu'il
s'est trompé et retourne à son USA Today. Il y a une
vieille clocharde, laide, avec un cabas. Elle parcourt le
trottoir du regard, un fouet à la main. Elle vise les
pigeons, qui s'en moquent, et continuent de picorer et
de se battre, affamés, pour des reliefs de hot-dog, tandis
que la voiture de police disparaît dans un parking souterrain.
— Mais tu vois, quand tu en arrives à réagir à tout
ce qui se passe en acceptant tout en bloc, complètement,
quand ton corps est en quelque sorte en phase avec la
folie ambiante, et que tu en arrives à trouver du sens à
tout cela, quand tout baigne, tu vois débarquer une
espèce de négresse paumée, complètement zonée, qui
va exiger — tu m'entends, Bateman, exiger — qu'on
la laisse dehors, sur le trottoir, dans les rues, dans cette
rue, tu vois, celle-là — il désigne la rue —, et nous
avons un maire qui refuse de l'écouter, un maire qui ne
veut pas laisser cette salope faire ce qu'elle a envie de
faire, et la laisser crever de froid, cette salope, la laisser
14
crever dans sa misère, comme elle l'a voulu, et toi, tu
te retrouves comme un gland, tu ne comprends plus
rien, tu t'es fait baiser... Vingt-quatre, non, vingt-cinq...
Qui y aura-t-il chez Evelyn ? Attends, laisse-moi deviner. » Il lève une main parfaitement manucurée : « Ashley, Courtney, Muldwyn, Marina, Charles —j'ai tout
bon, jusque-là ? Peut-être une de ses amies "artistes"
venue du fin fond de l'East Village, tu vois, le genre à
demander à Evelyn si elle n'a pas un bon chardonnay
blanc bien sec. » Il se frappe le front avec la paume,
ferme les yeux, et poursuit, marmonnant entre ses dents
serrées : Je pars. Je plaque Meredith. Toujours prête,
toujours d'accord. C'est terminé. Elle a à peu près
autant de
Ana Nova sodomisée par une grosse bite
Hentai où il est baisé par son amant
De l'interracial vintage bien fun